Il n'est jamais trop tard pour un retard... (Prométhée)

Il ne faisait ni chaud, ni froid. C’était le même silence, le même silence jour après jour, le même silence depuis 10 ans. A cette heure là ne résistait que la lueur vacillante d’une lampe magique, luciole jaunâtre se reflétant faiblement sur les carreaux crasseux d’une devanture défraichie. Depuis des heures déjà les tenanciers avaient désertés. Il ne demeurait qu’une ombre muette griffonnant des chiffres derrière ce comptoir encombré de breloques dégoutantes, là, inébranlable depuis le tout premier instant. Son âme fusionnait pratiquement avec le bois sombre et usé, le marbre ébène poussiéreux sur lequel reposait cet énorme livre jaunie et raturé.

L’heure tournait, lente et brève à la fois, prise dans le cycle éternel de son écrin doré, juste à coté. Jamais pourtant Infamy n’y jetait un regard, seulement sans doute pour la déposer à sa place et la remettre dans sa poche une fois l’ouvrage terminé. Dehors, elle savait le pavé suintant et souillé, sans y faire attention. Au dessus de l’échoppe familiale se dressaient trois étages de briques brunis par les années et la crasse, dans ce lieu dont personne n’aimait à arpenter les allées tortueuses, obscures et nauséabondes. Ici était la résidence de ceux qu’on avait relégué dans un coin infamant. Là était donc naturellement sa maison, son toit, sa vie.

Ce n’était pas si mal, ou peut-être était-elle d’une nature plus complaisante que ses congénères dont la proximité avec la fange faisaient hérisser les cheveux naissant dans la nuque. La méfiance était de mise, toujours, lorsqu’on arpentait ces corridors délétères. Infamy ne s’en offusquait jamais, elle pouvait décrire distinctement le moindre recoin en décomposition de ce royaume sordide. Certaines choses avaient changés, d’autres non. Ce bâtiment était une forteresse, plus solide et droite que ses voisines, si bien qu’on oubliait parfois qu’il y avait quelques siècles son absence était seulement plausible.

Depuis tout ce temps… Elle avait l’impression que rien ne s’était passé, tout en sachant que ses habitudes n’avaient faites que se fondre d’avantage avec le parquet décoloré, avec ces vitrines opaques, avec ceux qui vivaient juste au dessus de sa tête. Aujourd’hui, dans ce dédale de couloirs étriqués et de pièces exiguës, nombreuses étaient les portes restant éternellement closes. L’oncle Moevius, le vieux Borgin et elle-même n’étaient pratiquement que des habitants fantômes. L’un se préférait hors de ces murs ancestraux, l’autre n’avait de plaisir qu’à enfumer son bureau, et la dernière se complaisait entre les étagères et les vitrines croulantes de reliquaires monstrueux.

Quant aux autres, ils ne mettaient les pieds ici que pour grappiller des faveurs, ne sachant plus vraiment vers qui se tourner du maitre ou du disciple, qui les avait doucement évincé. Ils fanfaronnaient, dilapidaient aux yeux des autres pour obtenir un peu de cette reconnaissance dont ils n’étaient même pas digne par leur naissance, encore moins par leurs actes. Dans la maison qui les avaient vu grandir leurs droits se limitaient à ce qu’un leur accordait, protection et soutien financier. Ils mangeaient, plutôt ils s’empiffraient dans ces diners étranges, entourant le patriarche, soutenu par un malaise commun dont leur bêtise ne permettait de saisir les nuances. Braves agneaux puants… dont quelques rejetons maudits avaient péri pour le bien commun.

Un tic familier énonça tout haut que la lune venait d’atteindre le sommet de sa course, et qu’à présent elle s’en irait, indifférente aux sors de ceux qu’elle avait pourtant camouflé dans son manteau de velours étoilé. Sa chute trop lente laisserait son auréole opaline intacte jusqu’à ce qu’on la chasse, à l’aube. Et Infamy respirait sans fracas, sans tracas, sa main allait et venait méthodiquement, ses pensés étaient loin des réflexions métaphysiques. Le pic de la nuit, si familier, cachait pourtant bien des mystères, bien des êtres qu’on croyait disparus pour l’éternité.

Un voile de particules fines dessinait un halo scintillant, cependant morose autour de cette flamme factice. Un soupir étouffé ébroua le calme, symptôme d’une irritation passagère, récurante lorsqu’il venait à manquer le compte exact. Cela pourtant ne perturbait jamais profondément la secrétaire plongée dans sa tapisserie financière. La sorcière nouait les lettres et les chiffres, sans accroc durant la nuit, qui demain, délassés, ne seraient que recommencement. Telle cette antique histoire, Pénélope attendait Ulysse, prise dans son cycle semi-conscient et confortable. Le héros parvenait à s’extraire de ses milles tourments seulement entre des pages, car coincé dans une réalité trop palpable, il ne pouvait que périr prématurément.

A ce soupir, dans cette nuit particulière, répondirent trois coups nets, parfaitement distincts dans le néant.

L’abject aurait cogné plus fort, embrumé par l’alcool. Il n’y avait bien que l’abject pour venir faire la quête à l’infamie à cette heure cependant. Et elle leva un oeil par dessus le livre sans même cesser d’écrire. Misérable imbécile, ne pouvait-il pas ranger ses mains moites dans ses poches et rebrousser chemin dès maintenant. L’abject ne tirerait rien de cette caisse, pas plus que de sa nièce, même s’il vomissait son haleine fétide durant des heures contre la vitre.

Il y avait bien quelque chose de familier, dans un même temps inconcevable, dans la silhouette sombre qui déchirait l’obscurité. Fatalement, la plume chuta dans sa course, suspendue au dessus du papier alors que la femme levait plus franchement la tête. Ce n’était pas l’abject… Le peu que ses yeux discernaient dans la parois ternie ne pouvait rien affirmer. Un malaise, un soubresaut, un couac enlaça sa carcasse faussement tranquille dans un désir effroyable, qui s’écrasa aussitôt sur le marbre du comptoir. Infamy ferma les yeux une seconde, glissa une main dans sa nuque pour se délasser, s’arrimer pleinement dans ce monde avant de se redresser lentement.

Un client. Un fou. L’affirmation n’avait que faire des probabilités. Un pas après l’autre elle disparaissait, ignorant le regard traversant la porte dans une doucereuse agonie. Lorsque Infamy posa la main sur la poignée, dans un froissement métallique, elle marqua un long arrêt. Ses iris fixaient l’autre si proche, seulement séparé par ce verre trouble et par un faussé d’une décennie. Pas un battement de cil ne pouvait rompre ce contact immatériel, atrocement exquis. La raison dictaient deux sentiments opposés. Ce qu’il restait d’âme succombait à l’indicible.

Puis, un cliquetis fracassa le silence et la porte grinça finalement dans ses gongs. Son imprudence  n’avait vécue que dans l’espace où il avait encore l’audace de croitre. La silhouette dans son intégralité, les traits intacts qui façonnaient ce visage d’un autre temps furent inspecté succinctement. Où la surprise aurait-elle pu se nicher ? Revenu, revenant, même si la sorcière ne l’attendait plus. Ces gens là Infamy en avait croisé sur sa route, aucun qui n’eut plus aisément un nom à mettre sur des contours. Déjà son regard se détachait, analysant la ruelle dénuée
de toute vie avec empressement. Infamy attrapa sans ménagement le manteau, tirant son contenu incertain à l’intérieur avec brusquerie.

La porte se referma en coup de vent. Nombreuses étaient ces personnes auxquelles l’effarement faisait perdre pieds, pas cette femme là. Mais ce détail, cet invité tardif en avait déjà eu un aperçu par le passé, partiellement. Une décennie l’avait rendue plus féroce encore, tout en retirant les derniers signes de la vingtaine de son allure. Elle le montrait sans l’affirmer, ce pouvoir sourd, cette distance acquise fatalement, au travers de ce visage redevenue impassible, de cette robe trop élégante pour ce corridor dégradant. Déjà, sans perdre une seule seconde, sa baguette se trouvait entre ses doigts, faisant tomber l’obscurité sur les vitrines par précaution.

Enfin, elle se tourna vers lui plus franchement, l’observant sans retenue, couture après couture sans parvenir à définir l’angoisse suave qui imprégnait lentement ses membres. « Tu as mauvaise mine mais l’allure qui te ne pouvait que te convenir, je suppose. » Il l’accablait autant qu’il l’agréait de sa présence posthume. Un instant elle lâcha prise, d’un geste, posant ses doigts sur ses tempes dans un soupir, mêlant soulagement et infortune, avant de se reprendre. « Nous avons besoin d’un thé. Plutôt d’un pur feu, n’est-ce-pas ? La situation se prête à voler la bouteille d’autrui. » Un sourire étira vaguement les commissures de ses lèvres. Ce trais d’humour malvenu la définissait bien dans sa marge, indubitablement, que d’autres auraient simplement appelé flegme national. L’abject avait toujours une bouteille caché dans ce capharnaüm. Bien idiot qu’il était de croire que ces rasades qu’il s’infligeait plusieurs fois par jour pouvaient échapper à son geôlier. Ce liquide ambré, elle avait le sentiment légitime de l’avoir payé de sa poche en définitive. Pouvait-on seulement séquestrer sans fin des souvenirs, des émotions qui tambourinaient, vivaces mais enchainées, avec la seule force d’un esprit robuste et froid comme le métal ?

Cette femme là appartenait à l’espèce racée de ceux qui n’ont jamais l’indécence de se perdre totalement. Il était toujours l’heure pour un thé, dans la misère ou la cohue, sous un soleil brulant ou une lune glaciale. La mort elle-même devait se greffer sur les habitudes, non l’inverse. Les pans de velours bleu nuit dansaient autour de ses chevilles paisiblement alors que la sorcière s’enfonçait dans le fond de la pièce. Son calme apparent contrastait néanmoins avec les bourrasques qui agitaient des vestiges enfouies sous le sable d’un désert vaste et inaltéré jusqu’à ces derniers instants.

« Jusqu'à récemment, la mort était une bonne excuse. Maintenant, ça ressemblerait presque à une simple échappatoire. » Lascifs et monocordes, ainsi s’entrelaçaient des mots qu'elle n'aurait pas pensé devoir exprimer plus haut qu'un murmure intérieur. Ca ressemblait à un reproche alors que ce n'était qu'une constatation de plus. Eux, cet ancien poème ambiguë dont ils étaient les protagonistes tragiques, ne pouvait entrer des cases prédéfinis. Encore moins à présent, tant l'impossible s'accrochait avec une ferveur nouvelle à des souvenirs, et des années muettes. Si elle pouvait pardonner une absence, un retard n'était-il pas insignifiant en comparaison.

Infamy plongea presque sous le comptoir. Pendant ce laps de temps succinct, il ne parvint aux oreilles qu’une symphonie dissonante d’antiques breloques qu’on sortaient de leur sommeil. Lorsqu’elle émergea le verre blanc émit un miaulement délicat en rencontrant le marbre, le liquide en frissonna subrepticement. L’invité d’outre tombe méritait mieux qu’un goulot, au chef d’orchestre s’ajoutèrent donc deux musiciens dans un pop discret.  

« J'ai eu le temps de m'en remettre, sans vouloir t’offenser. »

Le temps, certainement, mais le choix, pas vraiment. Infamy ne cultivait pas les options quand elle savait déjà qu'une seule était viable. Quelle offense, ne venait-elle pas d’avouer que son trépas avait été éprouvant, accablant, du moins, pas aussi effacé qu’elle l’avait fait croire à tout le monde. Mais à présent réunis, cet arbre mort retrouvait cette sève précieusement prohibée, parfumée d’une saveur naissante encore indistincte. Elle infusait l’écorce desséchée d’un regard sur ce visage qui n’avait pas subit le passage furtif du temps. Le Prométhée Black qui se tenait là, en chair et os, apparaissait trop identique à ces images jaunies qui remplissaient parfaitement sa boite de Pandore.

Consciente de son rôle, la bouteille avait remplis les verres avec justesse, un peu trop pour entrer dans le raisonnable, pas assez pour noyer leurs esprits dans l’euphorie. Infamy leva le sien, tel un bonjour tardif, lui aussi, avant de le porter à ses lèvres. La brûlure de l’alcool n’avait rien de comparable avec le sevrage que la sorcière s’était imposée. Aucun mot n’aurait pu exprimer clairement la sensation de manque, ils auraient été de toute façon malvenus à l’époque. Il lui en avait coûté de le penser seulement, combien le vide de son absence avait été difficile à compenser. Ce vide existait encore, Infamy ne l’avait jamais comblé, elle avait juste recouvert le trou béant pour l’oublier.

« Tu me connais suffisamment pour savoir que n’interviendrait pas sans des conditions. »

Elle embrayait sur le sujet sans avoir besoin d’y mettre de formes plus tendres. Son pragmatisme la sauvait de bien des faiblesses. Une décennie les séparait, comment aurait-elle pu l’oublier alors que leurs hiers étaient figés dans des boucles temporelles distinctes ? Brusquement, la sorcière se sentie vieille, bercée par ses yeux accrochés aux siens avec la même émotion que jadis. Tout ceux qui avaient osé faire de même avant et après lui ne s’étaient confortés qu’à son irritation. Imperceptiblement usée et vacillante, la sorcière envoya le dernier trois-quart de son verre au fond de sa gorge d’un coup sec.

« J’ai toujours été la plus raisonnable de nous deux, et pourtant, là, vois ce que tu me fais faire. J’ai le droit, ne suis-je pas devenue ton ainée, après tout. » C’était là une bien triste compensation pour avoir dû survivre lorsqu’il s’était soustrait momentanément à la vie et toutes ses attaques.

Déranger, cela semblait trop faible, même entre ses lèvres. Elle ne lui laissait rien voir, rien deviner de plus que cet accueil à peine parcouru d’une ondée passagère. Cependant, c’était bien plus qu’une interlude inespérée, qu’un instant de d’inexactitude dans un quotidien parfaitement cloisonné. Ce n’était pas une chose qu’elle pouvait retrouver, ranger, remettre à sa place comme le reste. Se retrancher dans des conceptions matérielles et des concepts, bien moins faciles à éradiquer d’un coup implacable, symptôme flagrant des désirs humains les plus destructeurs, voila l’option qui lui restait dans cette époque.

Infamy était ainsi. Elle l’était depuis la première fois qu’on l’avait délaissée, isolée, jetée à la merci des serres du monde des vivants. Elle avait voulu se refuser à un nouvel attachement, sans y parvenir finalement. Une renaissance pour se retrouver confrontée à des sentiments similaires à ceux d’une l’enfant orpheline. Aujourd’hui, sa carapace n’était plus aussi friable, par nécessité, pour survivre. La faute à qui ? La faute à quoi, au juste ? A cette guerre intestine. N’était-il pas sensé de nier effrontément cette création abominable lui avait ôté les êtres qui avaient compté… Un comptait encore, à présent, malgré tout, ça lui faisait mal d’en être consciente.

Envers cet être elle ressentait une envie férocement réfrénée de le palper pour s’assurer de sa véracité. Impossible. Peut-être ressentait-elle seulement cette once de peur qu’il s’évapore, ou qu’au contraire, il s’encre encore plus dans ce présent. La dualité de son inclination involontaire la laissait seulement incapable de caresser autre chose qu’une la surface lisse et froide d’un verre vide quand son désir bâillonné ne se faisait que plus vivace.

« Où aurais-je pu être… »  Soupira-t-elle faiblement, ses paupières retombant une seconde sur ses iris.

Le voile se levait une seconde sur sa crainte. Indubitablement, Infamy n’aurait pu se trouver ailleurs… Pas même sous le dictat corrosif de la mort. Elle n’était qu’un temple, qu’un concept, elle-même. Comme dans ce cauchemar, cette vérité n’énonçait que son angoisse profonde que tous disparaisse et qu’elle, créature immortelle, arpente ces terres dévastées dans une solitude infinie. Impensable… Devait-elle rejeter ce cauchemar ou le muter en un résidu d’espoir ? Car, de façon impensable, être encore là à cet instant, n’était-ce pas une raison suffisante pour endurer les épreuves…

Plus la conviction approchante que ce rêve s’éternisait, plus la sorcière raffermissait sa prise sur son résidu de spontanéité. On disait, par chuchotements d’abords, par les hautes voix ensuite, que les morts remontaient des sous sols, vidaient les tombes. Elle voulaient bien le croire, la magie noire renfermait des secrets indomptés, ceux-la mêmes auxquels elle se donnaient sans réserves. Ce n’était pas que cela qui intimait ce geste, pourtant sa passion scientifique pour l’art obscur pouvait l’excuser de se laisser aller à son avidité.

Elle lâcha le verre dans un élan soudain, sans bruit, fixant sa cible avec une détermination inattendue. Aucune incertitude ne transperçait son expression concentré alors que tel un javelot, tout son corps projetait une main raidie mais curieuse vers le visage du revenant. Sa respiration se coupa nettement, seuls ses doigts atteignirent cette joue, se posant sur la peau fraiche dans un contact bref et délicat une première fois, avant d’y revenir une seconde de plus. Un sourire consciencieux, satisfait, fugace éclaira ses traits d’érudite obsessionnelle avant de se retirer avec empressement. Ce camouflage délirant faisait office de raison pour des sentiments qui remuaient d’autant plus et qu’elle réprimait au silence.

« Pas besoin de faire des calculs, je sais que tu me causeras des soucis. »  Elle marqua un long arrêt. « tant pis »  conclut-elle dans un ersatz de rire, sa singulière façon détournée d’affirmer qu’elle partageait cette solitude harassante.

Dans leur rencontre, dès la toute première une vingtaine d’année auparavant, germait déjà les prémisses d’une dissonance qui n’avait fait que s’amplifier. Le grand Serpentard d’une prestigieuse famille victime du mauvais tour d’une petite Serdaigle au nom infamant, n’était-ce pas risible quand on y repensait ? Elle avait rit sincèrement ce jour là, inconsciente et conquérante du haut de ses 11 ans. Cette femme aurait dû être cette plume qui s’évapore dans un coup de vent, quand cette homme aurait dû être le métal résistant à la noirceur, dès la naissance.

De leurs natures profondes à leurs parents, ils n’avaient jamais été ce qu’on attendait d’eux. Les héros défunts de l’Ordre auraient applaudi cet enfant là quand ils avaient jugé outrageant les penchants de la leur. Même s’ils étaient morts, en se jugeant à travers leurs yeux un instant, Infamy savait qu’ils n’auraient jamais pu ressentir d’honneur à son contact. Et pour son homologue masculin, la réciproque était plus que véridique.

Quel démon malicieux avait donc soufflé ce maléfice sur leurs berceaux, entrelaçant les lignes de leurs mains pour les confondre ainsi et les lier dans ce vice-versa cruel ? Peut-être était-ce cette inversion de corps, d’esprit, qui les destinait à être acculé ensemble, dans l’obscurité d’un puit sans fond. Le même démon avait abattu un ciel défavorable sur ses créations maudites tout en s’amusant à les unir par des chaines invisibles et inaltérables. Que faisaient-ils d’autre si ce n’étaient jouer sur cette scène une tragédie, conscient de leurs rôles, fictifs seulement pour des spectateurs… Combien de fois avait-elle pensé se détourner ? Maintenant était le moment choisi, la scène cruciale de l’acte central. Sa réplique, ne livrant que des mots navrants, attestait pourtant d’un doute légitime qui pouvait encore faire basculer l’avenir.

Infamy avait déjà prise sa décision pourtant, pas la plus raisonnable à première vue, mais celle qui avait le plus de sens dans une plus large perpective. Sans se sentir coupable, elle ne pouvait nier une part de responsabilité dans ce trépas prématuré. Lui intimer de renoncer ou le pousser à plus de prudence, simplement le rejeter quand il était encore temps, elle avait été incapable de le faire. Il se jouait de sa dette, se défilant même de sa venue, et ça avait le don de l’irriter. La sorcière plissa les yeux, fronça légèrement les sourcils.

« Ne le sais-tu pas, depuis tout ce temps ? Je suis encore là, à porter la déliquescence. C’est ce que je fais de mieux. »  

C’était donc trop demander, évidement, de la considérer comme un élément stable qui pouvait encore permettre de limiter l’inévitable. Et au delà, juste la considérer comme une personne qui avait accepté son sors, depuis le premier jour. Il n’y avait pas de problèmes en ce temps, que cette obscure réalité qui ne leur accordait qu’un espace infime et proscrit, pour exister. Ca, la jeune femme en avait toujours été pleinement consciente, et elle avait su s’en contenter du mieux qu’elle pouvait. Qu’importait la frustration, ça avait toujours été ça, ou rien.

« Nous étions deux dans cette histoire. J’étais coupable aussi. Ne va pas t’imaginer que je regrette une seule seconde. »  

Il pouvait l’écraser, la sorcière ne ploierait jamais sous le poids, elle ne l’avait jamais fait. Ca faisait d’elle un monstre à certains égards, un monstre indispensable pour d’autres. Les choses étaient plus simples qu’elles n’y paraissaient parfois, si on acceptait enfin de se délester de son égocentrisme une seule seconde. Maintenant que son spectre se défilait, Infamy n’avait retenir un pas pour combler l’espace que ces chaines écartelaient douloureusement. Elle n’avait pas totalement perdu ce souvenir.

Si son passage devait se révéler funeste, qu’il soit proche ou lointain ne changerait plus rien à présent que sa présence avait profané ce lieu, envahi son espace personnel. A tout prendre, à tout perdre encore, même s’il se montrait indécis, la protection de ces murs était encore une chose qu’elle pouvait lui offrir véritablement cette fois-ci.

« Tu es morts, tu ne devrais même pas parler, »  sourit-elle un instant dans ce qui ressemblait fortement à une pique humoristique, corrosive certes. « Tu es venu, alors ne soit pas si timoré avec moi. Ca, c’est une chose que j’ai du mal à te pardonner. J’ai l’impression que tu parles à quelqu’un que je ne suis pas. »  

Infamy n’avait jamais été une personne facile. Une quelconque démonstration de tendresse désespéré aurait-elle été d’un grand secours dans un tel contexte ? Il pouvait lui reprocher d’être dure avec lui, pas de s’enliser dans des platitudes pour un confort dont elle ne soupçonnait pas l’existence. Trop de pragmatisme arrimait tout son être à la vie, à des devoirs exigeants. En cela, son âme ne faiblissait pas, lui offrant cette force d’ouvrir sa forteresse au sujet de ses tournants. Un craquement, un couinement, l’heure venait de changer. Son visage retrouva le masque impassible qui la soutenait même devant les portes de l’enfer.  

Ce démon n’avait jamais achevé son oeuvre, elle reconnaissait sa puissance divine, toujours muette sur le tumulte qu’il engendrait pourtant. Sa morsure la consumait, séduisante, ébranlant les fondements sans trouver de refus sincère. Ce vacarme intérieur ne faisait que croitre derrière des barrières hérissées, envoyant des messages parasitaires dans toutes les directions. Comment pouvait-on laisser sa plus grande ennemie voler une fois de plus une partie de soi-même sans rien dire ? Pas même une fois elle n’avait pu se tenir sur la tombe de l’aimé, Infamy ne voulait pas avoir le faire à présent, ni jamais. Naïf et irréaliste était ce souhait irrépressible qui envahissait pourtant ce corps dont on elle s’efforçait de taire les tremblements.

Qui, qui seulement si ce n’était l’écrivain sadique devant sa page pouvait savoir le dénouement abrupt d’une innocente amourette de jeunesse ? Pourtant, Infamy aurait dû le prévoir, le sentir, ce vent de malheur qui soufflait perpétuellement dans les corridors obscurs de cet âge acre et funeste. Aveuglé par l’invincible tendresse, cette lueur vacillante avait caché de ses artifices les sacrifices et les victimes d’un régime anthropophage.

Amourette… Voila comment elle l’avait qualifié aux prémisses, avant que cet enfant maudit ne grandisse perpétuellement, passionnément. Ce n’était qu’à la fin du chapitre qui refermait ses jeunes années que la mort était venue murmurer à son oreille que plus rien ne serait jamais pareil, que jamais elle ne pourrait poser son regard sur un homme comme elle l’avait fait pour celui-ci. Engloutie, pratiquement. La jeune fille de jadis ressemblait à présent à un portrait trompeur, l’apparence fastueuse d’une maitresse de maison faisant bonne figure, recouvrant la sueur et le labeur d’essais infructueux.

Comment, à présent ? Comment pouvait-elle ne pas s’observer dans le miroir de ce ses iris, aussi profonds et méconnues de l’océan ? Ce qu’ils lui renvoyaient appartenait à de vieilles contrés, à delà de l’horizon enragé. La sorcière avait déjà rempli les cales, instinctivement, par dévotion. Etait-elle seulement prête à prendre la mer, à hisser cette voile une nouvelle fois ?

Elle acquiesça vaguement. Son esprit devait contenir bien des questions, bien des phrases inachevés. Lui étaient-elles seulement destinées… Non, présentement, elle n’était pas sure de vouloir le savoir. Il était bien trop tard, ou bien trop tôt, pour laisser le courant l’emporter dans les abysses de ses désirs avortés. Dire que si peu, pouvaient compter autant… S’en tenir à un recours, se substituer à une porte ouverte quand les autres se refermaient, cela suffisait pour garder le cap.  


« Ai-je donc l’air si pétrifié ? »

Son coude trouva repos sur le comptoir et, dans sa suite, son visage se posa sur sa paume subtilement. Une certaine fatigue inhérente à sa journée venait progressivement l’enlacer, aidée par le choc et la boisson. Puis, par réflexe, la sorcière dégrafa le peigne lourd et rutilant ornant sa chevelure. Ce
chignon, carcan imposé enserrant son crâne prêt à exploser, lui donnait une allure plus stricte dont elle usait des bénéfices pour son commerce. Un souffle soulagée se fraya un chemin hors de sa gorge, ses doigts peignaient machinalement la cascade brune serpentant à présent sur ses épaules. Son regard perdu dans le brouillard ne s’accrocha plus vraiment à ce qui se jouait durant de longues secondes.


« Probablement… je ne peux même pas te contredire cette fois. »

Un second verre ne serait pas de trop, si bien qu’un battement de cils plus tard, ils attendaient leurs propriétaires. Non, rien n’avait changé ici… Les renégats du temps passé restaient les mêmes, peu importait combien d’autres venaient prendre place sous leurs pieds, s’ajoutant à ce cortège sombre. Disons le, elle n’avait rien fait, c’était inutile. On ne venait pas ici pour trouver de l’or et du satin. Un deuil invisible assombrissait cependant des jours et des nuits interminables. Infamy s’était imposée, poussant sans fleurir néanmoins, dans ce terreau croupissant. Des épines plus épaisses s’ajoutaient sur le fil de la vie, les racines demeuraient. Et s’ouvrir, à présent, devenait naturellement moins aisé.

Ses prunelles remontèrent brusquement, dans un soubresaut. La serrure était-elle grippée, où avait-il seulement perdu la clé dans son voyage vers l’au-delà ? Un savant mélange des deux sans doute. Sa voix était cependant la plus enchanteresse des mélodies. Le sens avait peu d’importance présentement pour peu que ce timbre unique continu de la bercer durant quelques minutes encore… Même, pourquoi pas, pour l’éternité. Car ce soir, l’inespérée entrevue se ravivait à la flamme d’un peur feu. Elle l’écoutait finalement avec une parfaite attention, au détriment de ce qu’elle avait pu dire.


« La mort t’as rendu plus taciturne peut-être, mais elle t’a aussi donné très soif, apparemment. »

D’un geste du menton, elle l’invita à boire le premier, avant de plonger ses lèvres dans l’ambre ardent. Elle se délesta d’un sourire amusé, bien plus insouciant que les précédents. Prométhée avait dix à rattraper, même si hélas, comme il l’avait fait remarqué, dans cette pièce tout était exactement à sa place.  Ne pouvait-elle pas au moins lui donner une vision plus à jour de ce qu’il en était sous les lambeaux de poussières figés hors du temps ? Ca, elle pouvait se le permettre, ce n’était que la moindre des choses pour le rassurer après l’avoir fustigé.

« La devanture est la même, disons que la caisse, elle, a changé de maitre. Regarde-donc ça. »

Flegmatique, Infamy tira une chainette argent hors du col de sa robe. Au bout pendait une petite clé dont les caractéristiques n’avaient plus de secrets pour quiconque avait déjà eu un coffre à Gringotts. La sorcière l’exposa sous la lumière avec une satisfaction sincère. En dehors du cercle familial et des banquiers, personne n’avait le privilège d’être mis dans cette confidence. Elle semblait si insignifiante cette petite chose à la dorure ternie et rayé sous cet éclairage confus. Avec qui, si ce n’était lui, pouvait-elle partager un peu de cette victoire inavouable ? Inavouable, comme ces sentiments transcendants ressentis à son contact, inavouable, comme la blessure de l’avoir arraché à ses bras meurtris. Ses yeux parlaient mieux que son langage alors qu’elle se perdait dans la contemplation éperdue de cet homme une fois de plus.

Depuis combien de lunes avait-elle bradé l’enfance, ou juste, sa jeunesse, pour se confronter aux attentes ? Bien trop, avant même d’avoir quitté les banc d’une école qu’elle avait pourtant aimé au début. Cet homme là pouvait au moins s’estimer au dessus du commun des mortels, du commun des défunts également, pour avoir su saisir ce qu’il en restait quand il était encore temps. Ca avait un goût de frustration, même pour la jeune fille d’alors. Qu’aurait-été leur présent dans une dystopie radieuse à jamais inaccessible ? Infamy refusait de s’abandonner à ce fantasme quand ce travers ne rendrait la réalité que plus insoutenable.

Ecrasés dans cette bulle, on en oubliait le temps qui s’écoulait dehors. Le voile se levait avec les gorgés fébriles rendant plus facile ce dialogue surréaliste. Le décors aurait pu fondre qu’elle serait resté là, Infamy, sans parvenir à décrocher ses prunelles de ces traits aristocratiques. Il fallait au moins ça, tout juste ça. Parce que ces chaines les retenaient l’un comme l’autre dans des sphères différentes. Se dire murmurer l’étendue de ce sentiment renégat devenait impossible, bien avant la mort elle-même. Elle était bien là cette mort, inscrite sur une pierre comme dans ces années écoulées, accablante mais généreuse dans son altération, au moins. La sorcière lâcha les brides, plissant les yeux dans un rire délicatement espiègle, aussi bref qu’inaudible, aux teintes de ce passé commun. Pourtant, il avait raison sur ce point, la soif de rattraper le temps perdu devait être abominable, peut-être autant que de l’avoir vu défiler dans un claquement de doigts sec.

Dans son absence, vers quelle échappatoire s’étaient tournées ses pensées intimes ? Vers cette reconnaissance tue, inlassablement, puisqu’il n’y avait plus que cela pour la guider. Avec lui, Infamy, non, Enigma, ce prénom aussi revenait d’outre tombe, s’était permise d’entrevoir l’indicible, tout en se résolvant à ne point l’attraper, ne point la dénaturer d’une avidité stérile. Ses souvenirs étaient là, pratiquement inscris au fer rouge dans sa chair, lignes invisibles qui se ravivaient lentement en cette nuit. Ses mains étaient froides mais ce contact furtif, aussi irréel qu’un songe, la brula vivement. Un frisson parcouru son échine mais elle tenta de garder le masque intact sous ce regard qui descendait pourtant d’un cran. Infamy était bien trop préoccupée par son propre ressenti pour discerner chez son homologue masculin une faille similaire.

« Un présent empoisonné, mais enfin, que pourrais-je espérer de plus… » Avoua-t-elle avec franchise sans que cela ne l’attriste véritablement.

Cadeau et fardeau, la balance vacillait perpétuellement. Cela lui avait permis de gravir des échelons, de s’assurer une place ici bas, en contrepartie sa liberté n’était qu’illusoire. A son orgueil ne répondait que le silence, lui interdisait strictement de faire un seul pas hors de ce sentier bordé de ronces épaisses. Durant dix ans Infamy n’avait cependant eu aucune raison valable de s’aventurer dans cette forêt d’épines. Prométhée avait osé, et finalement, n’était-il pas dans son choix funeste d’embrasser la rébellion plus courageux que la sorcière. Bêtement utopiste, voila comment elle le qualifiait pour ne pas reconnaitre que malgré tout, elle avait toujours ressenti un brin d’espoir à ses cotés. De l’admiration, pour lui uniquement, sommeillait dans son coeur.

« Rien n’a changé, ou si peu. Nous avons pris des rides, voila tout, j’en ai trop souvent l’impression. »

Ces mots se voulaient rassurants quand ses propos lui semblèrent pourtant vide de sens profond. Des centaines de tour du cadrant évaporés dans un éclair d’ébène, une vie rayée, cela ne s’effaçaient pas en une réplique indigne de cette seconde chance. Cette bêtise humaine partait d’un bon sentiment, cependant Infamy aurait voulu l’annihiler au moment même où elle s’était aperçue de sa vacuité. Trop tard. Cette tendresse anesthésiant son jugement n’avait d’autre réceptacle plus flagrant que lui. Elle bu, il n’y avait que cela à faire pour ensevelir les réminiscences loquaces d’une affection de plus en plus mal contenue.

Puis…

Un fracas transperça la nuit, sonnant tel un cor de guerre, symphonie alarmante au centre cette chape veloutée. Là était la note finissante d’un instant de répit, illusoirement figé dans une éternité friable. L’abject tambourinait sur la vitre tel le diable venant chercher son contractant. Infamy reconnaissait ce son, la répétition brutale et chaotique de ce bruit assourdissant, sa tempête avinée agitant la ruelle endormie. Le premier visiteur nocturne l’avait surprise quand le second, même s’il la fit sursauter imperceptiblement, n’avait laissé rien d’autre qu’une irritation remonté brusquement jusqu’à son cou raidi, son visage se refermant fatalement.

Infamy fixa la porte tremblante avant de revenir vers Prométhée. Il ne devait pas rester ici. L’abject braillait déjà ce nom, Infamy, sans se lasser, certainement surpris par les écrans obscurs envahissant les fenêtres. Heureusement, sa bêtise et son taux d’alcoolémie présent le rendait aveugle au désordre perceptible. Le laisser s’épuiser, rejeté par des sors antiques ne chagrinait même pas sa nièce.

« Laissons le grogner, il ne sait faire que ça.» Affirma Infamy en haussant les épaules, juste avant de se redresser promptement, sa baguette déjà entre ses doigts. Elle effaça les verres dans la foulée, attrapa cependant la bouteille et glissa entre le lourd rideau de pampilles ternes délimitant l’entrée obscure de l’arrière boutique. « Suis-moi. Il vaut mieux pour toi qu’il ne te trouve pas ici, même s’il sera incapable de te reconnaitre pour le moment. »  

Dans ce couloir étriqué se trouvaient trois portes et un escalier moisie recouvert d’un tapis élimé. Ce fût ce dernier que la sorcière grimpa sans se retourner, avec un empressement légitime. Au dessus, l’atmosphère funèbre de la maisonnée ne contrastait en rien avec l’étroitesse d’un second couloir, des tapisseries défraichis et des décorations macabres gisant sur les murs. Ce n’était que le début d’une ascension qui conduisait jusqu’aux combles dans un malaise silencieux nécéssaire.

Jamais Prométhée n’avait pu se hisser jusque dans les tréfonds vastes et sinueux de ce décorum lugubre. Ce n’était là qu’un aperçu sinistre d’un lieu désolé où se terraient des fantômes et dans lequel Infamy avait passé la moitié de sa vie. Cette toile sordide en révélait bien plus sur sa personne que ne l’aurait fait des flots incessants de confessions. Sa prison n’était pas plus dorée vu de l’intérieur, son aura sépulcrale, monstrueuse, ne faisait que contraster avec l’apparence soignée de celle qui y était résidente permanente. Un cauchemar, son cauchemar, celui là même auquel elle s’agrippait corps et âme pour ne pas sombrer.  

Borgin, ce n’était qu’un nom comme un autre, reflétant pourtant si justement de sa consonance sulfureuse la déliquescence inhérente à ceux qui portaient sa bannière gorgée de poison génération après génération. Ce dédale de salons et de chambres décédés s'encombrait de reliques croulantes et cauchemardesques, d’antiquités maléfiques aux ombres menaçantes, témoins des activités contre nature de ses occupants successifs. Ses parquets et ses murs suintaient d’une essence putride, l’air saturé de miasmes délétères s’engouffrait dans chaque interstice. Les abus de magie noire détruisait tout, même ses fidèles serviteurs, rongeant les chairs jusqu’à ne laisser que la peau sur des os pourrissants.

Cette atmosphère omniprésente et oppressante qui s'agrippait à eux, Infamy n’y prêtait plus autant d’attention. Posés sur ses épaules comme de fidèles compagnons, la sorcière laissait ces spectres malingres extirper son sang dans ses veines respiration après respiration, sans même luter. Cette angoisse viscérale était toujours encrée là, ténue et mal-digérée, dans son foie écoeuré. Si elle ne se retourna point, la recherche de son secours la réfréna cependant dans sa course, tout en lui intiment d’ouvrir les yeux sur ce qu’elle ne voyait plus depuis des lustres. Des bribes de ce désespoir s'infiltrèrent en elle à travers ce contact inespérément chaleureux au coeur des ténèbres. Un caveau n’était pas plus chargé d'effluves venimeuses que cette antichambre méphitique des perversions humaines. Comment avait-elle pu s’oublier dans cette hallucination labyrinthique fétide dans laquelle elle l’avait entrainé à sa suite comme si de rien n’était.

Le guide avait pressé finalement le pas pour écourter une expérience qu’on devinait aisément désagréable, même pour un invité récurrent. Émergeant sous les tuiles luisantes, grinçantes et tièdes, non là où elle dormait difficilement quelques heures par nuit, Infamy ouvrit la première porte à sa droite avant de se glisser dans la pièce plongée dans l'obscurité la plus totale.

Son rôle n'était ni enviable, ni haï, il était immuable et salissant. A force d'arpenter ces corridors hantés, un jour elle ne serait qu’un portrait de plus, grimaçant au coté des ces prédécesseurs tous aussi sévères et altérés par le devoir. Pourquoi ne pouvait-elle donc pas claquer cette porte, s’enfuir comme n’importe qui d’autre l’aurait fait dans cette situation ? Le vieux Borgin était son sosie parfait, celui qui plaçait finalement son seul espoir sur ses épaules si frêles en apparence. Il était son mentor, son professeur, celui dont elle partageait bien des instincts en plus du vermeil scandaleux du sang.

Tel un enfant apeuré par les monstres de fumée se tapissant dans cette nuit glaciale, Infamy senti la présence de Prométhée se raccrocher à sa solidité quand sa voix tomba comme une plainte déchirante. Elle ne le distinguait pas dans l’obscurité opaque, ou si peu, par cette infime touche de lumière subsistant dans ses yeux. C’était suffisant pour lui communiquer l’angoisse naturelle qui s’était saisie de lui et ne le lâchait pas. Pratiquement la même que la sienne lorsque l’orpheline de jadis avait dû faire face à son premier deuil dans cette maison qui la terrorisait tout autant que sa famille de dégénérés. Perdue, exclue, abandonnée à ce monde qu’elle ne reconnaissait pas et qui était simplement effroyable.


“Je sais”  murmura-t-elle à son tour avec une douceur empreinte d’une compassion sans concession dans une caresse brève mais rassurante. Ce geste spontané était dénué de tout calcul, l’expression, à peine hésitante dans le noir, de son empathie sincère, à l’image d’une amie qui avait déjà traversé une épreuve similaire. Puis, une lumière verdâtre se leva lentement sur la chambre et les vestiges de la vie d’un jeune homme parti lui aussi dans la fleur de l’âge. Déjà elle se reculait, posa la bouteille sur un bureau recouvert d’une épaisse couche de poussière. Juste à coté, un carnet traînait là, ressemblant à s’y méprendre à un journal intime venu d’un autre âge mais qui avait été consulté fréquemment par une orpheline désemparée.

C’était ici qu’avait vécu Malcendre Borgin, son père, avant de tourner le dos aux valeurs, où plutôt à l’absence de valeur familiale. Chaque détail, parfaitement intact, renvoyait plusieurs décennies en arrière sous un épais voile de poussière accumulé. Un lit massif et mal arrangé dans un angle de la pièce jouxtait l’unique fenêtre, camouflée par lourd rideaux délavé. Plusieurs meubles de rangements héreroclites, un fauteil défonçé, une bibliothèque débordant de vieux bouquins d’école, un tourne disque rustique, un large bureau usée, tout cela s'accumulait dans le désordre. Une écharpe aux couleurs de serpentard avait été abandonnée sur le rebord du lit, des photographies jaunissantes mettant en scène des adolescents souriants étaient encore épinglées aux murs, quelques posters, quelques articles de journaux découpés s’entassaient, du matériel de quidditch vieillot, des fioles pleines d'expérimentations juveniles… Tellement de souvenirs évanouies, cependant bien moins froids qu’on aurait pu le penser.  

Infamy jeta rapidement quelques sorts méthodiquement, nettoyant succintement ce lieu déserté pour le rendre plus accueillant pour son hôte d’infortune. Elle en profita pour isoler les sons, confiner les traits de lumières s’évadant sous la porte. C’était plus sûr, même si personne n’avait pas mis les pieds ici depuis bien longtemps.


“ Tu devrais être tranquille ici, plus que je ne le suis.”  

Une invitation à rester, à demi-mots, terré certes mais dans un espace où elle pouvait encore le garder en sécurité. C’était ce qui comptait le plus plus l’instant.

Ce n’était pas le meilleur refuge, il était contigu à ce mal résidant entre chaque briques, et plus encore, contigu à Moevius. D’ordinaire, elle était loin de le craindre et pourtant elle avait appris à reconnaitre ses facettes les plus abjectes, à s’en préserver comme d’une maladie contagieuse. Aussi avinée que l’abject fut, il n’en demeurait pas moins bavard, et donc, dangereux pour la subsistance d’un quelconque secret. Briser le silence entourant ce retour ne revenait définitivement pas à cet être scandaleux. Cette décision appartenait pleinement et inconditionnellement à Prométhée. Si elle ne disait rien de ce qui l’habitait, respecter sa venue miraculeuse jusqu’à elle avant d’autres, ô combien précieux, n’était pas un détail crucial que sa fidélité se serait permise de bafouer aussi bêtement. Devant la restriction drastique de solutions évidentes, Infamy avait fait au mieux avec ce qu’elle avait à porté de sa main. Cette chambre était la plus discrète, perchée en haut d’une tour méprisé par ceux qui vivaient encore au dessous.

Peut-être lui en voulait-il déjà ? Quoi d’autre, cette détresse transpirait dans une expression d’une infinie tristesse qu’on ne pouvait éluder. C’était son erreur, mais une erreur qui n’avait d’autre but que de les protéger sans attendre la seconde décisive. Elle était presque navrée de cette alternative imposée quand, hélas, elle n’en voyait aucune autre viable sur le moment. Que faire de plus, quand l’inviter à entrer plus intimement dans son monde lui paraissait malvenue dans son état de faiblesse déjà avancé. Transparente, chancelante, elle n’aurait osé s’observer dans un miroir tant la peur de fissurer son masque lui était insoutenable. Faillir, perdre ce que lui restait…

La question redouté vrilla ses tympans quand elle pâli inévitablement devant cette abominable vérité. Parce c’était trop franc, brusquement, dans cette bouche là. Il s’agissait bien là des restes défaillants de ce qui l’attachait à un père qu’Infamy avait l’impression urticante de n’avoir connu qu’une fraction d’heure, pendant que sa vie s’égrainait avec une lenteur défiant ouvertement la course du temps. Cela attendait-il vraiment une réponse, les visages sur ces photos avaient la pureté du cristal. Elle baissa les yeux, fixa la bouteille en se retenant sur le rebord inégal du bureau. « Oui »  se résolu finalement à avouer une voix faussement ferme, seulement perturbée par le tintement de la bouteille ouverte à l’arraché, plaquée sans management contre ses lèvres dans un ultime besoin de contenance. La longue rasade brûla sa gorge, atténuant un peu sa gêne tout de même.

Allait-il s’enfuir à présent ? D’autres auraient déserté bien avant, pour des raisons bien moins valables que l’angoisse que ce musée puant la naphtaline causait à son ami. La morsure pernicieuse du temps ne se laissait berner par aucune pitié. Vieille, usée, déjà. Ses bras avaient-ils déjà perdu leur vigueur première, n’étaient-ils même plus capables de retenir un être si cher ? L’avaient-ils été un unique jour ? Avilie et malmenée par sa compassion autant que par son égoïsme, Infamy aurait voulu pleurer quand les larmes se pressant contre ses paupières ne faisaient que se cacher derrière le rideau de l’alcool. Elle détestait ça, se sentir vivre, se sentir ivre d’un être qui ne lui appartenait pas. Une douleur lancinante transperça son coeur à la constatation de son impuissance devant l’affliction étreignant Prométhée devant ce spectacle d’une laideur écœurante.

Infamy ne les attendaient plus, ne les entendaient pas, ces mots s’extirpant du gouffre du désespoir. En suspens, cette requête se figea dans l’air tiède un moment, pendant que la sorcière reprenait son souffle. Ses yeux brillants et humides remontèrent vers le revenant lentement éclairés d’une incompréhension certaine. Cette femme s’était plus envisagée comme un outil que comme un humain. Elle avait tenté tant bien que mal de se convaincre jusqu’à présent que cet état de fait lui convenait parfaitement. Ce qui n’était pas un tord avec le reste de l’humanité ne pouvait pas s’appliquer à lui sans la blesser. Et là, la sorcière se retrouvait prise au piège de sa propre perception dénaturée des relations humaines, rendue muette par sa surprise d’être encore considérée comme plus que le mur porteur de cette maison.

« partir ? »   L’articulation laborieuse laissa filtrer une naïveté résurgente. C’était pourtant limpide si elle acceptait d’écouter ses émotions : pas tout de suite, pas tant qu’il voudrait bien accepter sa présence, pas tant qu’elle n’y serait pas formellement contrainte. « Je crois que je ne le veux pas. Pas du tout… même si tu arrives effectivement si tard que je ne suis plus sure de savoir encore comment m’y prendre autrement qu’en menant la danse à ma façon. Pardonne-moi, il y a bien trop longtemps que je ne suis plus qu’une chimère.»