(søren) throw me to the wolves and i'll return leading the pack

Je suis de mon  enfance comme je suis d'un pays (saint-exupéry)


« Amènes-le moi, Ashby. » L'homme s'exécute, mécaniquement, distraitement, les gestes lents, le cerveau embrumé ; même s'il n'en laisse rien paraître, il est encore sonné par la nouvelle et les dernières heures qui viennent de s'écouler le perturbent intensément. Affectueusement pourtant, il prends le nouveau-né dans ses bras et va le déposer dans ceux de son épouse, caressant du bout des doigts la fine toison brune qui orne le crâne de l'enfant. Un instant, il se demande si elle réalise ; s'il a encore du mal à s'y faire, elle est la mère, son affection doit naître beaucoup plus aisément pour ce bonhomme que personne n'attendait, elle la première. Un instant seulement, car déjà elle repousse brusquement l'enfant, le rejetant dans les bras de son géniteur. « Non ! Ce n'est pas mon enfant… Je ne veux pas le voir ! Fais le partir, amènes-moi Lazare ! Je veux Lazare, mon Lazare… » « Elspeth… » Il a laissé échapper le prénom d'une voix soucieuse. Ce n'est pas un rappel à l'ordre, encore moins un reproche ; lui-même, qui est angoissé par la présence incompréhensible de l'enfant, qui ne parvient pas à mettre ses pensées en ordre, comment pourrait-il lui commander d'être raisonnable, de s'habituer à la présence du bébé ? Ce dernier d'ailleurs, réveillé par les mouvements qu'on lui a imposés et par les gémissements maternels, commence à se faire remarquer. De légers babillements pour commencer, qui se muent progressivement – et bien trop rapidement au goût de ses parents – en grognements de colère, accompagnés de pleurs. « Elspeth, il a faim. » Elle relève son regard cerné et une étincelle de haine délave la fatigue ancrée auparavant au cœur de ses iris. « Que veux-tu que cela me fasse ? Ce n'est pas mon bébé ! Je veux qu'il s'en aille, fais-le partir, qu'on le nourrisse ailleurs ! » Ne luttant pas davantage, soucieux de ne plus la fatiguer, il s'apprête à reposer l'enfant dans le berceau, à côté du lit dans lequel son épouse est installée mais elle l'arrête d'un geste de la main, lui commandant de faire sortir définitivement de la chambre de Sainte-Mangouste dans laquelle est obligée de rester. L'homme secoue la tête en signe désapprobateur, tente à nouveau de lui faire entendre en glissant dans la conversation qu'il s'agit de son fils mais la cause est perdue d'avance. Elle se mets à hurler, enrageant, ne supportant plus la présence de ce bébé qu'elle ne reconnaît pas comme le sien et il quitte précipitamment la chambre en compagnie du nouveau-né pour lui permettre de se calmer et de se reposer. Éperdu, il se mets à faire les cents pas dans le couloir, en serrant contre sa poitrine le garçon qui ne parvient pas non plus à s'apaiser, pleurant toujours, probablement terrassé par la faim. « Je vais prendre l'enfant, si vous le permettez Monsieur Mulciber. En attendant que votre épouse se remette du choc provoqué par l'accouchement, nous le nourrirons au biberon. » Il acquiesce d'un mouvement de tête, faisant glisser le bébé dans les bras de la médicomage qui l'a abordé et elle cajole un bref instant l'enfant avant de se préparer à l'emmener – Ashby pourtant, la retient par le bras, comme s'il la considérait comme un échappatoire à ses angoisses. « Savez-vous quand elle acceptera de voir l'enfant ? » « Personne ne peut le savoir, Monsieur. Quelques heures, quelques jours, plusieurs mois… Les cas de dénis de grossesses sont bien trop rares pour que nous puissions établir des statistiques. » Une expression désolée se dessine sur son visage, s'associant au fait qu'elle ne sait pas comment rassurer le nouveau père. Elle ne connaît d'ailleurs pas vraiment la lignée ni le dossier de l'enfant, elle a seulement appris par des collègues que la femme en question a accouché au manoir familial dans le milieu de la nuit précédente, rapidement, sans douleurs, sans jamais avoir supposé une quelconque grossesse ; choc d'autant plus difficile à encaisser que le petit arrive sur le tard, presque une décennie après son frère et de sept à huit années après sa sœur. « Songez malgré tout à faire appel à une nourrice, au cas ou le déni de votre femme se prolonge dans le temps. Un psychomage passera la voir ainsi que vous dans la matinée pour tenter d'éclaicir le déni et répondre à vos questions. Avez-vous songé à un prénom de votre côté ? » Inclinant la tête en signe désapprobateur, il relâche progressivement son bras et elle profite de l'étreinte défaite pour recaler le nouveau-né contre elle. « Oui, c'est sûrement trop tôt, vous devez encore vous-même être sous le choc. » Un instant, l'envie de préciser que le bébé ressemble déjà à son père, chose visible malgré son jeune âge, lui brûle les lèvres mais elle s'abstient et emmène l'enfant se faire allaiter pour de bon. Resté seul, Ashby recommence à faire les cents pas avant de s'adosser contre un mur, songeur. « Søren… » Sans même en avoir parlé avec Elspeth, il sait que le choix lui conviendra quand elle se sera remise et qu'elle acceptera son fils auprès d'elle. Søren, du latin surgo, surgere se traduisant par surgir… Oui, ils ne pourraient faire un meilleur choix pour baptiser ce garçon qui s'est imposé sans prévenir, arrivant au monde comme un chien dans un jeu de quille, bousculant les convenances sans se soucier du tracas qu'il apporterait avec lui. Le prénom Søren, malgré la faible consonance britannique qu'il possède, lui conviendra à la perfection.

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« Montez-vous coucher, mes enfants. Votre mère et moi avons à parler à Søren. » Manoir Mulciber, quelques cinq années plus tard. Assis sur le canapé, l'estomac noué par la terreur, tu n'oses pas baisser le regard malgré l'envie intense qui se fait ressentir. Mais aucun enfant de bonne famille ne détourne les yeux face à ses parents, encore moins quand ceux-ci sont en train de parler de lui et tu ne fais pas exception. Les joues teintés d'un rouge écarlate qui ressort d'autant plus que tu as la peau naturellement pale, tu regrettes de ne pas être doué de métamorphomagie, car tu pourrais alors te transformer en souris et filer dans le premier trou venu pour échapper aux remontrances qui t'attendent et tu voudrais voir arriver le plus tard possible. Mais déjà, bien trop rapidement à ton goût, ton frère et ta sœur ont gratifiés vos géniteurs de deux brefs bonne nuit père, bonne nuit mère avant de quitter la pièce, t'abandonnant à ton sort. Tu n'oses pas les suivre du regard, de crainte d'attiser la colère d'Ashby en détournant les yeux – et pourtant, Merlin sait à quel point tu voudrais jeter un dernier coup d'yeux à Lazare avant qu'il ne franchisse le pas de la porte pour gravir les escaliers et monter dans sa chambre. Mais tu ne peux pas, tu n'oses pas, et tu te contente de laisser tes iris rivées sur celle de ton père, les lèvres tremblantes, le corps raidi par une peur que la fureur de ton géniteur est bien loin d'apaiser. Tu ressens cette rage, tu pourrais presque la toucher du bout des doigts et la serrer contre toi tant sa présence te semble palpable, étalée dans toute la pièce. Le cœur serré comme dans un étau, tu mordilles tes lèvres, déglutissant d'angoisse, le regard suppliant, implorant leur clémence et transcrivant ton désir de les entendre prendre la parole, l'un ou l'autre. C'est l'attente, surtout, qui est insoutenable mais ni Ashby ni Elspeth ne semblent décider à engager la conversation avant quelques minutes. Assis sur le canapé en face de toi, ils se contentent de te dévisager froidement, sombrement et tu supportes de moins en moins de te retenir de détourner le regard ; pourtant, tu vas jusqu'à même te retenir de cligner des paupières pour ne pas paraître impoli. Et enfin, ton père se lève, et enfin il marche jusqu'à la porte, l'ouvrant précipitamment pour vérifier que ni ton frère ni ta sœur ne sont restés dans les parages pour écouter aux portes du salon. Ayant la confirmation qu'ils ont bel et bien filé dans leurs chambres respectives sans demander leur reste, il refait le chemin jusqu'au canapé et profites de passer devant le tien pour t'empoigner l'oreille gauche entre son pouce et son index. La torsion douloureuse te fait grimacer, t'oblige à te lever. Dressé sur la pointe des pieds et le visage penché sur le côté, tu laisses échapper un bref gémissement de souffrance, d'autant plus qu'Ashby profite de son emprise pour te secouer la tête quelques instants et appuyer la punition, avant de te relâcher d'un geste sec et de te faire retomber dans le canapé ou tu étais assis auparavant. Tu te retiens de porter ta main à ton oreille endolorie et tu redresses, le dos droit, le visage relevé, fixant à nouveau ton père des yeux. « Tu nous déçois énormément, Søren. » Tu baisses rapidement le regard, la honte devenant trop difficile à supporter sur le coup mais tu es aussitôt rappelé à l'ordre. « Veux-tu bien me faire le plaisir de me regarder quand je t'adresse la parole ! » Tu déglutis, relevant définitivement la tête, laissant échapper de brèves excuses. « Je vous demande pardon, Père. »

« Tes excuses ne sont pas suffisantes. J'attends une explication sur ton comportement de l'après-midi et tu sais ce qui arrivera si elle n'est pas convaincante. » « Je… Je ne sais pas ce qui m'a pris. » Tu ne sais pas quoi dire d'autre pour ta défense. Tu es bel et bien incapable de comprendre les raisons pour lesquelles tu t'es mis à pleurer de façon incontrôlable, en te blottissant contre la femme en deuil de son fils, à la manière d'un bébé qui cherche à se rassurer contre sa mère – sauf que ta mère à toi, ne te rassure jamais, trop occupée à te repousser. Tu pourrais chiffonner ses robes, leur faire un faux pli ou pire, les déchirer ; quand à l'embrasser, tu n'y songes même pas, elle tient trop à son maquillage pour te le permettre. Elle est plus douce avec ses deux autres enfants et tu ne peux pas t'empêcher de les jalouser, même en étant proche d'eux. Mais ce rejet maternel n'explique pas pour autant ta fragilité et tu cherches désespérément les mots pour expliquer ce que tu as ressenti cet après-midi, quand cette femme en deuil est venue vous rendre visite. Toi-même, tu ne parviens pas à comprendre ce que tu as ressenti, mais tu étais triste comme si c'était Lazare qui avait été envoyé au tombeau des suites de la guerre. Le cœur compressé par la souffrance, tu n'avais pas su te retenir de pleurer et tu avais fini par te lover contre la mère endeuillée, dans l'espoir de la consoler ou tout au moins de t'apaiser toi-même. Envoyant ainsi royalement valser les convenances, tu avais violemment humilié tes parents, d'autant plus que tu avais refusé de lâcher la jeune femme, à laquelle tu t'accrochais désespérément comme à une bouée de sauvetage, outil secourable dans le flot d'émotions négatives dans lesquelles tu te noyais. Et tu en es désormais là, les joues brûlantes de honte, ne sachant comment exprimer ton repentir et te contentant simplement de fixer tes parents, les lèvres scellées comme par un silencio. Et ton père se relève une fois de plus, sans marcher jusqu'à toi cette fois-ci – non, il te fait tout simplement signe de venir à lui en agitant son index avant de déboucler sa ceinture et de la prendre en main. « Viens ici. » lance t-il, la voix nerveuse, et ton estomac semble tourbillonner de terreur tandis que tu t'avances, résigné. « Laisses-nous, Elspeth. » Tu jettes un coup d'yeux vers ta génitrice, le regard délavé par la crainte. Tu voudrais te jeter contre elle, l'éteindre de tout ton petit corps frêle et mal assuré, la supplier de ne pas laisser ton père te battre, mais que pourrait-elle faire ? Elle ne t'aime pas, tu ne sais pas pourquoi, mais tu le sens. Dans son cœur – et par extension dans le tien, car tu ressens les émotions des autres sans pourquoi l'expliquer – ne résonne que l'indifférence et le désintérêt quand elle se trouve dans une pièce en même temps que toi. Elle n'a d'affection que pour tes deux aînés et elle reflète parfaitement ce sentiment en quittant la pièce sans un mot. Elle, tu la suis des yeux, soucieux, inquiet, te questionnant sur ce que tu as fait pour mériter un tel rejet. « Pourquoi est-ce que Mère ne m'aime pas ? » Ta voix se fait suppliante, apeurée.

Tu te retournes vers ton père, une lueur douloureuse dans les yeux et sans réfléchir, tu te blottis contre lui, comme tu l'as fait avec l'autre femme cette après-midi et comme tu aimerais le faire avec ta propre génitrice. « Lâches-moi, Søren. » Un ordre lancé sur un timbre menaçant auquel tu n'obéis pas. Tu as envie qu'il t'aime, tu as besoin qu'il t'aime et tu attends qu'il réponde à ton étreinte par un geste affectueux, n'importe quoi. Tu tentes d'ignorer la colère qui monte en lui et que tu ressens horriblement, cette rage qui te donne l'impression que ton propre crâne va exploser de fureur et tu le serres plus fort encore pour te rassurer. Il ne peux pas te détester, c'est ton père. Même quand il t'attrape par la chemise pour te repousser au sol, tu es prêt à revenir à l'attaque mais ses mots te stoppent net, comme un chien de chasse. « Qu'est-ce que j'ai pu faire au ciel pour avoir un gosse aussi collant et sensible ! Tu es un Mulciber nom de Merlin, comportes-toi comme tel ! » Tu baisses les yeux. Les mots, pourtant, entrent par une oreille et ressortent par l'autre ; après quelques secondes d'hésitation, tu te diriges à nouveau vers lui et tu recommences une tentative. « Je vous aime, moi… Je veux un câlin, je veux que vous m'aimiez comme Lazare… » Les paroles de trop. Il lâche sa ceinture, t'attrape d'une main par les cheveux et te flanque une tournée de gifles de l'autre. Tu papillonnes des yeux pour ne pas te remettre à pleurer – tu aurais du savoir pourtant qu'il ne peux pas t'aimer comme ton frère, parce que tu n'es pas l'aîné – et tu te raisonnes de toi-même. Il fait cela pour ton bien, pour t'endurcir parce que tu ne dois pas être trop sentimental en tant que jeune homme de sang-pur, fils de la lignée Mulciber d'autant plus. C'est ta faute, tu te laisses trop souvent emporter parce que cette chose qui te comprime le cœur et que tu ne parviens pas à expliquer – si tu croyais autrefois que tout le monde pouvait en faire autant et que tu n'avais rien de spécial, tu commences à comprendre que tu dois être le seul au monde à être capable de percevoir les émotions des autres puisque personne ne semble comprendre la détresse que tu ressens dans ces moments-là. Quoiqu'il en soit, Ashby semble renoncer à te battre pour ce soir. Il se contente de t'attraper de nouveau par la chemise, serrant le tissu au niveau de ton épaule gauche et il te traîne ainsi dans une partie du manoir jusqu'à la cave familiale, te jetant dans la première cellule venue une fois en bas des escaliers qu'il scelle d'un collaporta. « Tu resteras ici jusqu'à ce que tu sois calmé et que ta crise soit passée. » Tu te jettes contre les barreaux trop tard, passant tes mains à travers pour tenter de rattraper un pan de sa robe mais il remonte déjà les marches. « Non ! Père ! Je ne veux pas rester là ! J'ai peur ! » Les bruits de pas cessent un instant, à mi-chemin environ des escaliers. « S'il vous plaît ! » Il recommence à monter les marches et la porte claque, te plongeant définitivement dans l'obscurité qu'une vague lueur venant de l'étage supérieur camouflait faiblement jusqu'à présent. Un violent désespoir s'empare de toi à ce moment précis, lorsque tu comprends qu'il ne reviendra pas et tu recommences à pleurer avec plus de forces encore qu'au cours de l'après-midi. Tu recules dans la cellule jusqu'à trouver un coin dans lequel tu te blottit, repliant tes genoux contre ta poitrine. Sentimental. Faible, trop faible. Désespéré, tu appelles à voix basse la seule personne qui compte pour toi et pour laquelle tu comptes, comme si tes prières chuchotées pouvaient la faire apparaître pour miracle. « Lazare, viens me chercher, ne me laisses pas tout seul… Je veux pas rester ici, viens me chercher, s'il te plaît, viens…  » Tu sais qu'il ne viendra pas pourtant ; Lazare est couché à l'heure actuelle, probablement en train de lire s'il ne dort pas mais croire qu'il pourra te sortir de cette cellule te rassure, t'apaise. Parlant tout seul, tu te laisses glisser sur le sol comme dans un lit et le froid, la peur, le désespoir, l'éreintement font le reste. Ton corps d'enfant se révèle incapable de supporter plus longtemps la pression et tu finis par sombrer. Entre l'inconscience et la somnolence, tu lances deux mots en boucle jusqu'au trou noir. « J'ai peur… »


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« Alors comment cela, tu es à Poudlard désormais ? » Les vacances de Noël sont arrivées et avec elles, ton premier retour au Manoir familial depuis que tu es entré au collège. Tu relèves rapidement ta tête, que tu avais posée contre tes bras en t'appuyant contre le bureau. Le regard désintéressé, tu inclines rapidement le visage en direction du collègue de ton père au sein du département des jeux et sports magiques. Tu n'es pas spécialement fier du blason que l'on t'a accordé et tu ne développes pas ta réponse autrement que par ce signe approbateur – tu n'aimes pas parler de toutes façons ; et même si tu aimais cela, tu ne devrais pas le faire, pour t'assurer de ne pas faire de faux pas. Tu étires ton corps, contractant les épaules vers l'arrière et contorsionnant tes omoplates en espérant qu'il ne pose pas d'autres questions – vaine espérance, car il semble d'humeur loquace et t'observes en souriant un instant avant de froncer les sourcils. « Qu'est-ce que tu t'es fait au visage ? » Tu hausses les épaules, un léger sourire animant ton visage. « Rien. » À une autre personne, tu n'aurais pas répondu du tout mais ce type, si tu suppose qu'il ne doit pas t'aimer à l'instar de la plupart des gens, est malgré tout sympathique avec toi. Tu portes pourtant brièvement la main à ton œil droit tandis qu'il reprends la parole, pour sentir si l'hématome est encore douloureux au toucher. Mais non, ce n'est rien comme tu viens de le préciser, cela ne fait d'ailleurs presque plus mal. « Tu en es certain ? » « Pourquoi ne le serait-il pas ? » Tu fais volte-face, te relevant avec précipitation en entendant résonner la voix de ton père. Ton expression passe de la sympathie à l'affection et tu observes ton père te contourner pour poser une pile de dossiers sur le bureau devant lequel tu étais assis auparavant. L'employé le salue d'un mouvement de tête avant de reporter son attention sur toi. « Alors, Poudlard ? Dans quelle maison as-tu été envoyé ? » « Serdaigle. » avoues Ashby, répondant à ta place une nouvelle fois. Tu vas te caler contre un coin pour ne pas les déranger, jetant un regard désolé à ton père auquel il ne réponds pas. Tu sais qu'il a été déçu par cette répartition, tout comme toi tu l'as été, tout comme il avait déjà été déçu auparavant par ta sensibilité exacerbée, par cette maudite empathie qui te ronge la vie – mauvais fils, qui enchaîne les accrocs et les déshonneurs. Tu baisses vaguement, observant le sol, regrettant toi-même de ne pas avoir atterri chez les Serpentards comme ton frère, ta sœur, et bon nombre de membres de ta famille mais ne pouvant pas revenir en arrière. Tu essaies d'encaisser cet affront supplémentaire fait à ta lignée depuis quelques mois, mais il te reste en travers de la gorge malgré tout et tu n'arrives pas à le digérer, encore moins à le recracher. Tu restes seul avec ta honte, comme tu restes seul avec les sentiments des autres qui t'écorchent à chaque instant de ta vie ; et tu songes sans oser le dire, que tu aimerais que ton père t'envoie en hôpital psychiatrique pour te couper définitivement de l'humanité, pour que l'on te gave de médicaments et de potions au point que tu ne ressente plus rien et encore moins de la culpabilité. Mais les menaces qu'il lançait en déclarant qu'il te ferait interner si tu ne faisais pas d'efforts pour te contrôler n'étaient que des paroles en l'air. Un Mulciber chez les fous, attaché par une camisole de force et enfermé dans une chambre capitonnée avec pour seule compagnie des schizophrènes et des bipolaires, ça ne ferait pas bon genre. C'aurait été risquer d'attirer une attention malsaine sur la famille toute entière, de la part du Lord comme de la communauté magique tout entière. Alors t'es resté et le seul endroit ou l'on t'enferme, c'est dans les cachots ou tu atterris régulièrement pour te punir de ne pas contrôler ton empathie. Mauvais fils. Tu fixes le sol avec obsession, sourd aux discussions des deux adultes sur le Quidditch et les sports magiques en général et tu reportes tes doigts au niveau de ton œil au beurre noir – t'appuies contre la paupière inférieure, rencontrant l'os zygomatique contre lequel tu positionne ton index. Si tu étais un meilleur fils, tu n'aurais pas cet hématome à l'heure actuelle, même si la douleur n'est plus réellement présente. Mais tu les déçois constamment, ta mère comme ton père et tu songes que ce dernier fait bien de te frapper parfois. C'est ta faute, tu ne fais pas assez d'efforts pour contrôler ce qu'ils appellent des crises passagères.

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Tu songes que tu n'aurais pas du revenir, même pour quelques jours. Tes parents auraient été bien mieux s'ils n'avaient été en compagnie que de tes deux aînés et tu te prêtes à croire que l'invitation qu'ils t'ont fait n'était qu'une banalité pour respecter les convenances. Tu te sentais en meilleure présence en compagnie de Karkaroff avec lequel tu as passé la soirée avant de transplaner à nouveau au Manoir de ton enfance. La nuit étant déjà bien avancée, ton frère et ta sœur doivent avoir regagné leurs chambres respectives, celles qu'ils occupaient enfant et qu'on leur réserve désormais pour les vacances ou les courts séjours. Tes cheveux trop longs – du moins au goût de tes parents qui ont toujours reproché la rapidité avec laquelle ils poussaient – virevoltant au vent, tu achèves de remonter l'allée menant au Manoir et tu t'engouffres rapidement à l'intérieur, renfermant les portes épaisses sur toi. Tu retires ta veste, la jetant sur le premier porte manteau venu et tu t'apprêtes à monter te coucher en supposant que tes parents ne t'ont pas attendus pour en faire autant lorsque tu captes des yeux un fin rayon de lumière perçant sous la porte du salon. Tu t'approches, surpris malgré ta discrétion habituelle que tes parents ne t'aient pas entendus rentrer s'ils ne sont pas montés et tu entrouvre légèrement la porte pour vérifier que tu ne vas pas les déranger. Tu recules légèrement en entendant raisonner ton prénom – mais ce n'est pas à toi qu'ils s'adressent. C'est de toi qu'ils parlent. Tu frissonnes, mordillant tes lèvres pour respirer le moins fort possible. Un autre fils, un meilleur héritier, aurait tourné les talons, considérant qu'écouter aux portes n'est pas une chose convenable à faire – mais tu es un mauvais fils, malgré les efforts que tu fais pour prouver le contraire. Lassé de lutter contre le vent, tu te laisses aller à une attitude indigne de ton rang pour une fois et, attisé par la curiosité de savoir ce qui se raconte sur toi, tu restes camouflé derrière la porte en tendant l'oreille. « C'est la meilleure chose à faire. Il devient intenable, Ashby, son obsession pour l'héritage tourne d'ailleurs au ridicule. » Un soupir amusé se fait entendre, que tu devines sorti des lèvres de ton père. « Pourquoi pas, après tout… Mais Lazare ne s'intéresse pas à l'argent et il aime son frère. Si Søren souhaite une part de l'héritage, notre aîné ne la lui refusera pas… » Un nouveau soupir, agacé, plutôt un soufflement, de la part d'Elspeth cette fois. « Je sais parfaitement bien ce qui intéresse Lazare, avec sa fascination aussi instable pour les revenants que celle de son frère pour l'argent ! Et je sais aussi qu'il est hors de questions que nos fils continuent à se débaucher, l'un en pensant qu'il est naturel d'être encore célibataire à trente ans et l'autre en songeant toucher une partie de l'héritage familial quand le destin ne l'a pas choisi en tant qu'aîné. Il ne manquerait plus que Søren commence à se croire intouchable et qu'il décide de suivre le chemin de son frère ! Ah, nous serions beaux au milieu de la société mondaine avec deux fils célibataires de longue date, deux gamins qui ne penseraient qu'à papillonner d'une femme à l'autre ! » Tu te redresses comme sous l'effet d'une douche froide. Tu as l'impression qu'une sueur glacée te dégouline à l'intérieur de la colonne vertébrale et tu te demandes soudain si tu n'aurais pas préféré être stupide, pour ne pas comprendre la tournure que prends la conversation et que les phrases suivantes confirment d'ailleurs. « Fiancer Søren nous permettrait de les ramener l'un et l'autre à la raison. D'une part, ce serait confirmer à Søren que son obsession pour la fortune familiale est vaine et ne le mènera nulle part. De l'autre, il m'apparaît comme évident que Lazare, en constatant que son frère plus jeune de neuf ans est déjà prêt à se marier, se décidera à rentrer dans le droit chemin. » Tu n'entends pas la suite de ses paroles ni la réponse de ton père, qui appairassent comme des bruits flous, perdus au milieu d’acouphènes qui te saisissent soudainement. Te mordre les lèvres ne suffit plus – tu es obligé de replier ton poing gauche et de le serrer entre tes dents, la panique commençant à t'envahir. Tu recules précipitamment, jusqu'à buter contre les marches. Tu te rattrapes in-extremis à la rampe mais tu ne peux pas t'empêcher de chuter sur les escaliers malgré tout. Le vacarme n'échappe à tes parents cette fois. Le teint exsangue, agité de tremblements convulsifs et terrorisés, tu plaques un bras contre ton visage pour parer la lumière lorsque la porte du salon s'ouvre, laissant apparaître ton père, sa baguette tendue dans un instinct protecteur. « Søren ?! Ah, c'est à cette heure-ci que tu rentres ! » Tu baisses le bras. Le corps encore secoué de façon incontrôlable, tu sens ta pâleur naturelle laisser rapidement place au vermillon de la honte, celle d'avoir été pris sur le fait. « Qu'est-ce que tu as ? Tu es malade ? » Il s'approche et dans sa voix, tu sens percer une inquiétude inhabituelle, qui commence bientôt à s'étendre dans la pièce et à t'inonder l'esprit. Il se penche vers toi, s'agenouillant à tes côtés et caressants tes cheveux dans un geste apaisant mais tu ne parviens pas à te calmer pour autant. « Tu vois bien qu'il n'a rien. Il doit être sous le choc, je suppose qu'ils ont simplement torturés des personnes avec Karkaroff et qu'il ne l'a pas supporté. Son empathie, sa sensibilité… Tu sais bien qu'il est émotionnel, notre Søren, il n'a pas le cœur aussi accroché que son rang et son lignage devraient le lui permettre. » Tu relèves le regard, les observant avec une crainte mêlée d'incompréhension. À travers ton corps encore sonné, tu as l'impression de ressentir une certaine affection émergeant de leur part – les ébouriffements de cheveux de ton père et le notre Søren prononcé par ta mère. Tu songes que ton état y est pour quelque chose – il ne s'intéresseraient probablement pas à toi s'ils ne pensaient pas que tu es en train de délirer et que tu ne te souviendras pas de leurs actes. « Allons, relèves-toi mon garçon, tu vois bien que tu inquiètes ton père inutilement. » Le regard embué et perturbé, tremblant encore comme un condamné se rendant sur l'échafaud, tu obéis malgré tout maladroitement, en t'appuyant sur la rampe. Ashby te soutient encore un instant, s'assurant que tu es capable de rester debout malgré ton état avant de te lâcher. « Ta mère a raison, fils. Tu es beaucoup trop sensible, cet état dure depuis longtemps et commence à bien faire. » Tu inclines la tête dans une approbation douloureuse, préférant qu'ils ignorent la véritable raison de ton trouble et qu'ils l'attribuent à une soirée un peu trop violente. « Je vais faire des efforts, Père. » parviens-tu à articuler, difficilement mais finalement. « Je le croirais volontiers si cela ne faisait pas quinze ans que je l'entends sans le constater. Enfin… Vas te reposer, tu as l'air exténué. » Tu hoches la tête, les saluant ainsi. « Ta mère et moi aurons à te parler quand tu te seras reposé, tâches donc d'être en forme. » Tu prononces un vague bonne nuit père, bonne nuit mère d'une voix éteinte avant de gravir les escaliers. Et, perturbé, tu songes que la nuit va être longue car ce que tu viens d'entendre va t'empêcher de trouver le sommeil – ne serait-ce que pour te préparer à leur mentir, pour feindre le moment venu que tu n'es pas au courant de ce qui se trame.