(theodora) À l'amiable

« T’sors ? À c’te heure ? » Henry avait déjà la main sur la poignée. Il se retourna vers son hôte avec un grand sourire volontairement crispé, un des moyens d’exprimer son agacement : « Tu comptes me coller une permission de minuit maintenant ? Tu n’es pas mon père. » « Encore heureux pour toi, si j’étais ton père j’t’aurais appris le respect, t’peux m’croire. » Le sourire d’Henry, cette fois, était sincère et éclaircit légèrement son regard : « Tu t’entendrais bien avec lui, j’t’assure. Sauf pour le côté… sang-mêlé. Évidemment. Et plébéen. Et mal fringué. Mais à part ça… » « Allez, dégage de là, p’tit ingrat, avant que j’te colle mon pied au cul. » Il souriait, l’horloger. Il s’était un peu habitué à Henry, au fil des jours. Le jeune homme fit mine de lui envoyer un baiser avant d’ouvrir la porte et de se glisser à l’extérieur. Il entendit sa voix résonner une dernière fois avant de claquer la porte : « J’te laisserai du couscous de côté ! » Parfait.

Henry sortait la nuit pour réapprendre à transplaner. Il avait ses manies ; il avait bien tenté de retrouver cette ancienne capacité entre les murs de l’horlogerie, mais en vain.
« Mets pas les hippogriffes avant la charrette, t’devrais p’tet t’entraîner à faire des sorts simples au lieu de vouloir directement transplaner. » lui avait aimablement conseillé son hôte. Mais Henry n’avait pas daigné l’écouter : « Des sorts simples ? Moi ? Des sorts simples ? Je veux transplaner, alors je transplanerais ! À quoi ça sert, de revivre, si c’est pour vivre comme un moldu ? » En face, l’horloger essuyait avec un vieux torchon les verres qu’ils venaient d’utiliser, avec un sourire en coin : « Mais oui, mais oui. » « C’est que je me sens oppressé à l’intérieur, ça restreint ma magie. » « Mais oui, mais oui. Pauvre être opprimé. » « Hey ! Je te rappelle que je suis mort ! Et le respect ? » « Mh ? T’connais ce mot là toi ? » Henry avait levé les yeux au ciel avant de se laisser tomber dans le canapé. « J’essayerai dehors. » « Tu m’amèneras, que je puisse rire un peu. » « Pff. T’es con. Respectueusement. » Il se prit le torchon humide en pleine figure. Et décida de partir tard, pour s’essayer au transplanage, dans la soirée, quand il n’y aurait dehors personne pour l’emmerder.
Si en plus il avait du couscous en rentrant… On se serait presque cru à Utopia.


Quand il était revenu – à pied – il n’avait d’abord pas remarqué que l’air, pourtant bien froid, se réchauffait sensiblement alors qu’il se rapprochait de la boutique. Puis, finalement, quand il en prit conscience, il pensa stupidement que c’était ce putain de couscous qu’il pouvait sentir à plusieurs mètres de distance avant de se rendre compte que c’était absolument idiot. Il accéléra, inconsciemment, pour se retrouver devant l’horlogerie. Brûlée jusqu’à la charpente. Et la chaleur lui bûlait les yeux.
Il resta un moment immobile. À simplement regarder. Puis il vit la lettre et se douta bien qu’il ne s’agissait pas d’un rappel pour les impôts. Il s’avança lentement, très lentement, avant de prendre la missive, de l’ouvrir et de la lire.
Mais… quelle… salope.
Et il ne pouvait toujours pas transplaner.


Il avait réussi à se démerder pour rejoindre le coin le plus paumé de toute l’Angleterre. Ah, mais c’est qu’elle pouvait transplaner la garce, alors ça ne la dérangeait pas de lui donner rendez-vous dans le fin fond de la cambrousse. Sauf que pas de transports, rien. Juste une voiture. Et pas moyen de se repérer correctement.
À croire qu’elle avait fait exprès de choisir cet endroit, rien que pour lui faire traverser une partie du pays en auto. En réalité, elle avait très certainement, la crevarde, choisit cet endroit tout spécifiquement parce que c’était le lieu où Henry avait eu le bon goût de mourir une première fois.
La lettre avait été assez claire : telle heure, tel endroit, si tu veux le revoir vivant.
Ce que voulait surtout Henry, c’était lui exploser les dents, à cette donzelle. Fallait pas croire non plus.

Il était arrivé à l’heure. Et il était trempé de sueur. Génial.
« T’es vraiment qu’une belle bouffonne tu le sais ça ? » il gueule, alors qu'il est déjà essouflé d'avoir dû marché jusqu'à là. Bouffonne va.

À Henry, il lui fallait un point de chute. Quand il était revenu, il avait erré, les premières heures, et longtemps, avant de finalement trouver quelqu’un pour l’héberger. Il ne pouvait pas rester seul. Avant, bien avant, la solitude n’avait jamais été un problème. Il se sentait d’ailleurs bien mieux seul qu’en compagnie de son épouse. Mais maintenant…
Il ne savait pas ce que la mort lui avait fait, il ne savait pas ce que revivre lui avait fait, mais il avait ce creux là, dans sa tête. Un creux qui le forçait à prendre appui, sur quelqu’un – n’importe qui. Theodora venait de lui retirer sa béquille, et maintenant il avait l’impression de tituber.
Pendant le trajet, trop long, jusqu’à cet endroit maudit, il avait senti cette détresse là se teindre de rage. Il n’était pas étrangé à la colère et à la rancœur, mais tout du moins savait-il la maîtriser. Là, elle remplissait tout ce qui dans son esprit restait bancal, vidé, sans accroche. Elle remplissait, elle colonisait, elle rougissait tout.
Et ses dents étaient si serrées qu’il en avait mal à la mâchoire.
Et l’insulte qui avait passé ses lèvres n’étaient que la plus douce qu’il avait en réserve, comme s’il tentait inconsciemment de se contenir face à cette femme qui – il le savait parfaitement, pouvait très bien le tuer une deuxième fois sans difficulté.

…merde.
Henry ? Tu ne réfléchis pas là non ?
Mais tout ce qu’il voyait était teinté de rouge, et l’angoisse, la panique face à cette situation trop dangereuse fut de nouveau submergé par la colère. Et l’instinct du vivant était noyé par la colère du mort.

C’était énervant, hautement agaçant, de voir qu’en face Theodora paraissait sereine. Assise sur son caillou et assez vieille maintenant pour être sa mère. Il remarque sa main, sur sa baguette. Celle d’Henry était dans la poche arrière de son pantalon, certainement pas facile à attraper rapidement mais de toute évidence, Theodora devait être au courant de l’incapacité chronique des « revenants » à faire de la magie. Elle, elle ne se laisserait pas impressionné par une baguette qui n’était pas la sienne et qu’il ne pouvait pas forcer à agir.
Il était essouflé et eut à peine le temps d’ouvrir la bouche pour répondre à ses salutations qu’elle lui coupait le sifflet.

Pour une fois, sois raisonnable. S’il n’était pas si essouflé, il se serait étouffé d’indignation, mais au lieu de ça son teint perdit plusieurs notes de couleur pour pâlir totalement. Sois raisonnable, qu’elle lui disait la garce. Elle l’assassinait, elle l’avait à demi-traqué, elle le forçait au travers d’un chantage à revenir sur les lieux de sa mort et c’était à lui d’être raisonnable ? Pitié, il préférait encore crever que d’entendre ce genre de conner-
Non. Non ! il ne voulait pas mourir.
Un frisson lui contracta la mâchoire, il réprima un haut-le-cœur et se força à calquer son expression classique de celle qui n’en a rien à cirer de toutes ces histoires. Son rictus à lui, toutefois, devait transpirer en plus de sa colère son angoisse latente.
Ses yeux quittaient parfois le visage de Theodora pour scruter les alentours – rien n’avait changé. Et pour lui, cela ne faisait que quelques semaines qu’il avait été mis à mort ici-même. L’endroit le mettait presque davantage mal à l’aise que la présence de sa veuve. Enfin, presque.

Pourtant, quand elle parlait, Theodora ne se donnait pas des airs de tyran. Ou du moins, si, mais des airs de tyran magnanime même si le mon amour lancé à travers ses lèvres pincées fut à deux doigts de lui provoquer la nausée. Et son prénom qu’elle martelait, comme si elle avait besoin de le dire pour se rendre compte qu’il était bel et bien en face d’elle.
Oh Merlin, il avait envie de serrer sa gorge, fort, jusqu’à qu’elle s’étouffe comme lui avait étouffé. Il ferma un instant les yeux, et même ainsi, tout lui semblait plus rouge que noir.

« Theo, Theo, Theo… » Ses poings étaient crispés, mais même soulevé par la rage, il avait du mal à totalement la regarder et devait empêcher, à chaque instant presque, ses yeux de dévier vers un point à l’horizon. Regarde-la, s’intimait-il. S’il n’avait pas pleuré devant elle en crevant, il pouvait bien faire l’effort de soutenir son regard maintenant qu’il avait réssucité, non ? « C’est tellement toi, d’agir et ensuite de paniquer quand les conséquences viennent toquer à la porte. » Il fit encore un pas en avant, pour se rapprocher d’elle. Et ses yeux cillèrent un instant pour regarder la baguette de son ex-épouse.
Merde.
Henry… tu ne veux pas mourir. Reste poli. Donne-lui ce qu’elle veut.
Henry… tu la détestes. Qu’elle paie cette putain de…
Il reporta son regard vers celui de Theodora. « Un moyen de s’entendre… Sale petite connasse, tu m’as tué. C’est pas comme si tu m’avais simplement… trompé ou abandonné ou je ne sais quoi, tu m’as tué. » Il savait qu’elle allait lever les yeux, qu’elle allait prendre l’air agacé, qu’elle allait lui faire comprendre d’une façon ou d’une autre qu’il en faisait trop et qu’il exagérait mais oh bordel… Il avait souffert ce jour là comme il n’avait jamais souffert dans sa vie, il était mort. Et elle osait se tenir là comme si de rien n’était, prête à marchander tranquillement.
Il fallait avouer qu’elle pouvait très facilement lui régler son com-
Il cilla de nouveau, plus longtemps, et regardait la pierre. Il sentait sa gorge se serrer, comme si, de nouveau, il avait du mal à respirer.

« Même pas un sort. Même pas rapidement. Sale garce. Même pas rapidement. » Puis il releva la tête : « Tu veux quoi ? »