Les choses en morceaux se réparent à nouveau.

Dans son laboratoire, Ariadne se laisse tomber sur un tabouret et observe la paralysie dont semble souffrir la pièce. Depuis sa conversation avec Theodora, chaque matin la trouve désoeuvrée, et chaque crépuscule fatiguée d'avance du jour à venir. Ne rien faire lui pèse. Elle d'ordinaire si active est désormais contrainte au repos et à l'inaction. Mais elle a promis, elle a juré. Réduire la production, se faire discrète. Brouiller les pistes. C'est ce qu'elle a fait, et elle s'est trouvée côte à côte avec Roderick Mulciber. Un homme qu'elle hait viscéralement. Un criminel impuni, se pavanant dans les rues de Londres avec aux mains le sang de son cousin. Si elle-même n'est pas toute blanche, ses propres forfaits n'ont pas conduit un homme à la tombe. A peine un embryon, dont l'existence fut écourtée avant même d'avoir commencé. Si elle n'en est pas fière, la culpabilité est loin de la ronger. Seul l'empêche de dormir le remord qu'elle éprouve d'avoir envoyé Lorcan à la mort.

Ressasser les souvenirs ne lui apporte rien de bon, et la sorcière commence à toucher distraitement les fioles et les éprouvettes de verre. Très vite, la voilà debout, occupée à concocter une quelconque potion tonifiante, simple et inoffensive. Rien dont Theodora puisse se plaindre. Absorbée par sa préparation, elle laisse son esprit battre la campagne. Ses gestes sont mécaniques. Elle connaît par coeur la recette. Ses mains travaillent seules, tandis qu'elle pense aux années écoulées. Elle est là, rêvant à l'avant. Avant cette terrible affaire entre Mulciber, Rosier et Slughorn. Avant le départ de Persée. Aux temps où elle ne songeait qu'à aimer, où elle ne songeait qu'à s'abandonner aux bras de Persée. Quand seul comptait Persée. Persée, Persée, Persée. Le nom est une rengaine lancinante. Elle envahie son esprit, tambourine à la porte de son inconscient. Le voilà revenu, l'amoureux transi, le fou dévoré de passion. Le bruit est assourdissant, bourdonne à ses oreilles.

Malgré le silence du laboratoire, à peine perturbé par le cliquètement du verre, elle n'entend pas les pas précipités qui pénètrent dans la pièce. Toute entière absorbée par sa potion et ses souvenirs, elle n'entend pas le souffle court qui s'approche d'elle. Ce n'est qu'au dernier moment qu'elle entend le froissement du tissu. Juste avant que se pose sur son épaule une main étrangère. Surprise, la sorcière se retourne vivement, baguette à la main. Dans le mouvement, elle renverse le chaudron et son contenu, éclaboussant tout aux alentours. Mais plus rien n'a d'importance. Car face à elle se trouve un visage mille fois contemplé, une bouche un million de fois embrassée.

« Persée. »

(c) oxymort

Longtemps, elle a rêvé de Persée et de leur vie à deux. Longtemps, elle a rêvé de ce passé mort et enterré, et de leur avenir sacrifié sur l'autel de la haine. La haine du père pour le fils d'un autre, pour un homme qui lui a un jour ravit la femme qu'il aimait. La malédiction a traversé les âges, passant des pères aux enfants. Pendant leurs années à Poudlard, Ariadne a repris à son compte la haine paternelle, détestant sans le connaître ce garçon aux yeux verts et aux boucles brunes. Il a le regard de sa mère et les cheveux de son père, disait Arcturus avec amertume. Il a l'air stupide, disait Ariadne, pour complaire à son géniteur. Elle n'y croyait pas une seconde au début, mais avec le temps, toutes ces petites phrases assassines sont devenues vraies. Elle ne voyait plus Persée, elle voyait l'histoire d'amour avortée de son père avec Ariana Black. Elle ne voyait plus la gentillesse de Persée, elle voyait les années de souffrances de sa mère, mariée à un homme qui la haïssait pour n'être pas celle qu'il désirait. Sans le savoir, Persée Nott était la preuve vivante que l'amour ne gagne jamais et qu'il ne sert à rien d'avoir des rêves. Sans le savoir, Ariadne l'a également haï pour cela.

Ce n'est que plus tard qu'elle en est venu à l'aimer. En grandissant, elle a compris qu'elle se leurrait, qu'elle se mentait. Depuis longtemps, les crasses qu'elle lui faisait subir ne servaient qu'à dissimuler la vérité. Alors elle a ravalé sa fierté et demandé pardon, proclamé son amour. Et il accepté. Sans une seconde d'hésitation, sans une once de rancune, il lui a tout donné. Il a encore fallu du temps pour effacer le mal qui avait été fait par Arcturus. Mais près de dix ans après, ils avaient vécu une existence heureuse, faite de hauts et de bas mais heureuse tout de même. Le départ précipité de Persée a mis un terme à tout cela, et malgré la promesse d'un retour prochain, Ariadne s'est parfois laissé aller à croire que tout était bel et bien terminé. Dans ces instants de doute, Arcturus a su manœuvrer pour placer sa fille dans les filets d'une alliance matrimoniale dont elle ne voulait pas, mais à laquelle elle a tout de même consenti. Finalement, l'affaire qui la lie à Mulciber et à Phaedre Rosier a mis un terme à ces fiançailles, la laissant à nouveau libre d'accueillir son aimé, s'il daignait se présenter à elle un jour. Ce jour est finalement arrivé, et devant elle se tient un homme qu'elle a désespéré de revoir.

Sa peau tannée par le soleil présente les marques d'un vieillissement précoce. Il a l'air plus âgé qu'elle ne l'est, avec ses petites ridules aux coins des yeux. Ses mèches brunes ont éclairci sous la lumière de l'astre puissant. « Persée, répète-t-elle d'une voix éteinte. Tu es revenu. » La sorcière peine à croire à sa propre vision. Six années d'absence, et le voilà devant elle, irradiant de soleil et d'un bonheur trouvé loin d'elle. Paradoxalement, elle lit dans ses yeux verts la marque d'une profonde inquiétude. L'étreinte qu'il lui offre prouve pourtant la véracité de sa présence à Londres. Ses paroles ne sont pas pour la rassurer. Si les présages de Persée sont toujours flous et imprécis, ils tendent à se révéler vrai, au bout d'un temps plus ou moins long. Il ne faut pas être devin pour comprendre que ses cris d'agonie ont tout à voir avec la déplaisante affaire qui la lie à Roderick Mulciber. « Que fais-tu ici ? demande-t-elle en même temps qu'il la questionne. Quelque chose est arrivé ? » Elle craint toujours le malheur, Ariadne, car elle sait que partout où elle passe, celui-ci n'est jamais loin. Et elle a peur qu'il n'arrive quelque désastre à son amoureux retrouvé.

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Face à Persée et ses interrogations, la sorcière revit en l'espace d'un instant les six années écoulées. L'abandon du médicomage, le deuil de leur amour. Les longs mois de lutte contre Arcturus, les refus cent fois prononcés contre tel ou tel prétendant. En bonne fille, en bonne sang pur, elle aurait dû accepter sans discuter le premier homme que son père lui aurait présenté. Mais elle a toujours cru au retour de Persée. Ou, du moins, a fait semblant avec suffisamment de force pour s'en convaincre elle-même, et son père par la même occasion. De guerre lasse, néanmoins, elle a fini par agréer à la proposition de sa grand-mère. Octavia Slughorn, née Mulciber. Une poigne de fer sous un chignon grisonnant. Tout chez la vieille dame respire le pouvoir, la volonté d'acier. Quand Octavia propose, le reste du monde dispose. Ariadne n'a pas fait exception et elle a accepté sans rechigner d'épouser le petit-neveu de son aïeule, Roderick. Ce même Roderick qui devait, quelques mois plus tard, faire un enfant à sa meilleure amie et tuer son cousin. Suite à cela, les relations entre Slughorn, Mulciber et Rosier étaient coupées, quand bien même chaque famille était liée à l'autre. Même Octavia n'a rien pu faire. Le Destin était en marche.

Que Persée puisse la croire mariée n'est donc pas si étonnant. Une vision quelconque l'aura informé de ses fiançailles avec Roderick, même si celles-ci n'ont jamais été ébruitées, trop peu officielles pour mériter d'être annoncées à la société magique. « Comme tu le vois, dit-elle en brandissant ses deux mains vierges, mon père n'a pas su disposer de moi. Pas encore. » Elle ne niera pas avoir espéré que ce fut le cas, parfois. Voir autour d'elle le monde continuer à tourner, les unions se faire et se défaire, a quelque fois été difficile. Ariadne n'a jamais été de celles qui soupirent après un mari, des enfants et une vie de femme au foyer. En revanche, la solitude lui a souvent pesé, justifiant ainsi le nombre de ses amants. Non pas qu'ils se comptent par millier. Mais elle n'est pas restée fidèle, intouchable enfermée dans sa tour d'ivoire attendant patiemment le retour de l'être aimé. Elle ne peut imaginer que Persée, lui, le soit resté. Six ans, c'est long, même quand on aime. « Je suis contente que tu sois revenu. » souffle-t-elle d'une toute petite voix. La timidité ne fait pas partie de son caractère, mais aujourd'hui, Ariadne n'est plus Ariadne. Écoutant les intrigantes explications de Persée, elle hoche lentement la tête. « Ma mère est revenue, elle aussi. » Même pour elle, le fait est déroutant, malgré les mois écoulés.

Leurs mains effleurées sont un point d'ancrage réconfortant pour la sorcière, qui se perd dans ses souvenirs. La mort précoce de sa mère a été pour elle le fil conducteur de toute son existence. Désireuse de ne pas perdre le lien esquissé avec sa famille maternelle, elle s'est rapprochée de sa cousine Theo, au point de trouver chez elle une seconde mère. Leurs deux volontés, héritées du puissant clan Avery, se sont souvent affrontées, mais jamais leur connexion ne s'est brisée. Ariadne craint désormais de se confronter à Galatea, cette mère aimée mais qui n'en a plus que le nom. Les paroles de Persée la ramène à l'instant présent. « Bien sûr. » Elle secoue un instant la tête pour se ressaisir. « J'ai à l'étage un petit bout d'appartement, pour toutes les fois où je travaille tard ici. » Sans lâcher la main de Persée, la sorcière l'entraîne à sa suite dans l'escalier menant à son studio. Celui-ci se résume à une seule et unique pièce, assez vaste pour contenir un grand lit défait plein de coussins, un coin cuisine qu'elle n'utilise jamais, et une petite salle de bain dissimulée derrière de discrets rideaux. Les murs sont tapissés de livres en tout genre, qui n'ont pas trouvé leur place dans son appartement des beaux quartiers. Abandonnant un instant Persée, la sorcière se rend dans la cuisine où elle prend deux verres et une bouteille de Scotch. Encore une habitude empruntée à Theodora. Sans un mot, elle se sert un verre qu'elle avale d'une traite, avant de se tourner vers Persée. « Scotch ? »

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Debout à côté du mini-bar, la sorcière reste un instant absorbée dans la contemplation de ces verres vides. Ses pensées la mènent loin de son appartement et de la présence de Persée. Une présence si soudaine, si surprenante. Elle n'attendait plus le médicomage. Ces derniers temps, lorsqu'elle pensait à lui, elle l'imaginait uni à une autre, avec peut-être un enfant ou deux. Elle l'imaginait heureux au Congo, loin de l'agitation londonienne, loin de la guerre. Loin d'une existence pleine de contraintes et d'obligations. C'est peut-être le cas, d'ailleurs. Elle n'en sait rien. Il l'a questionnée sur sa vie mais n'a rien dit de sa propre existence là bas. Comme à son habitude, le médicomage se montre plus empressé auprès d'elle qu'il ne l'est à parler de lui. La voix grave de Persée la tire de ses réflexions et elle pose sur lui un regard intrigué. Elle ne comprend pas un traître mot de ce qu'il cherche à lui dire. Tout s'embrouille et elle se détourne de lui, versant le liquide ambré dans leurs deux verres pour se donner une contenance. Attendant la fin de sa tirade, elle se retourne à nouveau pour lui faire face, lui tendant négligemment son verre.

Portant le sien à ses lèvres, elle s'accorde encore un instant de réflexion avant de lui répondre. « Tu ne crois pas qu'il aurait mieux valu me laisser découvrir ces changements par moi-même ? » dit-elle d'une voix un peu plus brusque qu'elle ne l'aurait voulue. Que s'imagine-t-il ? Qu'elle est restée la même, identique et immuable Ariadne ? Que jusqu'à son dernier souffle elle sera celle qu'il a aimé ? Parfois, cette façon qu'il a de la portée aux nues l'exaspère. Elle voudrait le frapper, lui crier d'arrêter. Elle n'est pas la femme parfaite qu'il imagine, qu'il idéalise. Elle se dit quelque fois qu'il n'aime que le fantasme qu'il a d'elle. Agacée, la sorcière boit une nouvelle gorgée d'alcool. « Que crois-tu qu'il nous soit arrivé, précisément, à part la vie ? Tu as eu l'opportunité de partir, je ne t'ai pas retenu. C'est tout. J'ose espérer que tu aurais fait de même pour moi. » La voilà maintenant qui s'énerve. Son débit s'accélère, sa voix monte dans les aigus. « Soyons bien clairs, soupire-t-elle. Je ne suis pas en colère parce que tu es parti. » En vérité, elle ne sait pas ce qui l'énerve. Sans doute de se trouver si imparfaite, alors même que dans le regard que pose Persée sur elle, elle a tout d'une déesse.

Rendue nerveuse par sa propre colère, elle avale le reste de son verre et se sert une troisième fois. Un autre soupir, puis elle lève à nouveau les yeux sur lui. « T'excuser de quoi ? D'être parti ? » Le ton est plus doux, plus mesuré. Elle regrette un peu de s'être emportée. « Il n'y a rien a pardonner. Tu es parti parce que tu le pouvais, parce que tu le devais. C'est ainsi. » Elle hausse les épaules en signe d'impuissance. Le départ de Persée l'a certes blessée, mais les circonstances exigeaient de lui qu'il quitte l'Angleterre. Alors elle s'est résignée, croyant au début à sa promesse d'un retour rapide. Elle a vite abandonné ces croyances erronées, mais sans jamais céder à son père. Elle sait parfaitement que son départ était justifié, et elle ne lui en a jamais voulu d'être parti. Pas au point de le haïr. « C'est ainsi, répète-t-elle. Il n'y a rien à pardonner. »

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Comme à son habitude, Ariadne s'énerve pour peu de chose. Une attitude, une intonation de voix, et la sorcière s'enflamme. Elle avait oublié combien Persée pouvait être indolent et autocentré, tout en faisant preuve à son égard d'une prévenance confinant à celle portée à un nouveau-né. Une prévenance qui l'agace. Elle n'a rien d'une poupée fragile, ses actions passées en son la preuve. Mais Persée ne veut rien voir, rien entendre, totalement absorbé par sa propre histoire. Elle aura beau tempêté, briser les meubles, il ne comprendra jamais qu'elle refuse d'entendre ses excuses. Alors elle se calme et porte à ses lèvres son verre d'alcool. Tout, pour éviter de parler, de répondre. De son côté, Persée continue son monologue, se fustigeant sans fin. Soudain, elle n'y tient plus. Posant son verre derrière elle, elle s'appuie sur le bar. Mieux vaut qu'elle ai les mains occupées. « Arrête de te flageller comme ça, Persée. Ça ne changera rien à ce qu'il s'est passé. » Elle s'efforce d'adopter un ton neutre. Mais l'attitude de Persée la met un peu plus hors d'elle au fur et à mesure.

Et comme ça, d'un coup, le sorcier est à deux doigts de prononcer un mot capable de la transformer en volcan. Elle voudrait lui crier de se taire, sceller ses lèvres à jamais. Pour rien au monde elle ne veut entendre Persée lui dire qu'elle aurait pu devenir sa femme. Le terme même la rend folle de rage. Cette possessivité à son égard lui est insupportable. Elle ne lui convenait pas il y a six ans, elle ne lui convient pas plus aujourd'hui. Surtout après que Persée lui aie clairement dit de l'oublier, de ne plus l'attendre. Ce n'est pas la promesse brisée qui la blesse. C'est cette façon qu'il a de revenir l'enchaîner après lui avoir rendu sa liberté. « Non, ce qui aurait été égoïste, c'était de vouloir m'emmener en me considérant visiblement comme un meuble. » Lèvres pincées, elle se détourne une nouvelle fois pour avaler son verre. Ça n'est pas nouveau, ce discours chargé d'indépendance. Toute sa vie, elle s'est efforcée de combattre cette sale habitude qu'ont les mâles de son entourage à la voir comme un objet de marchandage. Comme si on pouvait la posséder, pour peu qu'on y mette le prix.

D'un geste de la main, elle balaye la question de Persée. Elle n'a pas envie de parler des événements d'il y a deux ans. Pas envie de remuer une boue déjà cent fois déplacée. Ce passé là est mort et enterré avec l'enfant que Phaedre portait. « Il ne s'est rien passé dont tu ne doives t'inquiéter. » Pieux mensonge. Des fiançailles, une trahison, un assassinat. De ces trois faits, seules les fiançailles sont connues du médicomage. Elle lui en a fait part dans une lettre, à laquelle il a répondu par une bénédiction. L'autorisation de s'en aller loin de lui, de l'oublier. Ce qu'elle a fait en partie. Ce qu'il a fait de son côté pendant ce temps, elle l'ignore encore. Et elle ne tient pas à le savoir. Que chacun garde pour lui le souvenir de ces années solitaires. Pour sa part, Ariadne préfère ne plus y penser. Alors même qu'elle réfléchit, Persée s'approche et tend une main vers elle, avant de l'embrasser. Très vite, il la touche comme il en avait l'habitude, il y a une éternité. Aussitôt, la sorcière le repousse et s'éloigne de lui. « Qu'est-ce que tu fais ? grogne-t-elle. Tu crois que tu peux revenir comme ça et faire comme s'il ne s'était rien passé ? »

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Il n'a pas changé, Persée. Malgré ce qu'il peut dire, il est resté cet homme attentionné, prévenant, ayant toujours à coeur son bien-être. Il est peut-être le sorcier le plus serviable et aimable qu'elle connaisse. Sa courtoisie n'a d'égal que son dévouement envers la société. Et s'il aime son métier, Ariadne sait que plus que tout, il l'aime elle. Il aime le sol qu'elle foule, l'air qu'elle respire. Il aime la regarder, l'écouter, la toucher. Il fait d'elle une déesse, une muse. Le culte qu'il semble lui porter n'a pour ainsi dire aucune limite. Et elle n'en peut plus. Six années d'absence auront finalement eu pour effet de lui ouvrir les yeux. Cela l'agaçait déjà avant. Non pas qu'elle se considérait indigne de cet amour. Mais elle trouvait dégradant pour eux d'eux cette façon qu'il avait de toujours se précipiter à sa rescousse chaque fois qu'il l'estimait nécessaire. Pour elle, car cela sous-entendait qu'en tant que femme, elle ne pouvait vivre sans le soutien d'un homme. Et pour lui, car il semblait incapable d'être heureux sans cela.

Agacée par les paroles du sorcier, la blonde serre les poings. La conversation qu'ils entretiennent depuis quelques minutes lui ouvre les yeux sur sa relation avec Persée. Ce n'est pas tant son retour qui l'insupporte que la personne elle-même. « Nous en avons toujours été là. Tu ne m'as jamais envisagée que comme un objet sur lequel apposer ton nom. » Le ton est plein d'une fureur contenue. Elle souffre d'un mal incurable, Ariadne. La terrible indépendance des Avery frappe à la porte de son esprit chaque fois que quelqu'un tente de la posséder. Jusqu'à maintenant, si elle a parfois fait semblant de céder, elle est toujours resté maîtresse d'elle-même et de sa destinée. « Mon père n'a rien à voir là-dedans. Tu sais aussi bien que moi que j'ai cessé de l'écouter le jour où je t'ai avoué que je t'aimais. » Réminiscence d'un passé mort et enterré. Adolescente malléable et perdue, elle avait écouté attentivement les préceptes d'Arcturus pour les faire siens. Si elle a parfois des remords à l'évocation de cette période de sa vie, son père n'a plus jamais eu de prise sur ses décisions depuis lors.

« Tu avais pourtant l'air très libre en m'écrivant. Très détaché. Mais je ne te la reproche pas, cette lettre. » Ce qui pourrait passer pour un mensonge n'en est pas un. Sincèrement, la sorcière s'estime heureuse d'avoir été libérée de l'attente qui la liait à Persée à l'époque. Pesante, cette aliénation a souvent été un boulet pour elle. Pourtant, le sorcier semble croire qu'elle lui appartient encore. Son baiser est insistant, possessif, et elle le repousse aussitôt. Ses paroles la font immédiatement sortir de ses gonds. « Sors d'ici, Persée ! Sors d'ici tout de suite ! Tu n'as rien compris ! Tu ne comprends jamais rien ! » Elle hurle à s'en briser la voix. Elle est furieuse, enragée, et cherche des yeux sa baguette. Encore un mot de Persée et elle le tue. Pourtant il s'efforce de la calmer, avec des paroles apaisantes. « Vas demander à Phaedre Rosier ce qu'il s'est passé ! Moi, je ne veux pas en parler. » Pas avec lui. Pas maintenant, alors qu'elle exige qu'il parte. « Tu n'aurais jamais dû revenir. »

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L'absurdité de la situation ne peut lui échapper. Elle sait qu'elle aurait dû se réjouir du retour de Persée. Elle aurait dû lui sauter aux lèvres, l'embrasser à mourir. Au lieu de quoi, elle s'énerve, elle crie. La tempête qui l'habite ne semble connaître aucune limite. Et les mots de Persée, s'ils se veulent apaisant, ne font que l'attiser. Il semble passer à côté de ses mots à elle. Le décalage entre eux est flagrant. Plus que tout, elle ne comprend pas les raisons du retour du médicomage. Si, comme il le dit, il a abandonné l'idée d'un mariage entre eux ; si il ne voulait plus qu'elle le contacte, alors pourquoi est-il revenu ? « Je ne comprends pas ce que tu attends de moi, dans ce cas. Tu es revenu juste pour me prévenir d'une catastrophe imminente ? » La sorcière peine à croire que ce soit l'unique explication à ce retour.  Le mystère qu'il fait autour de ses années congolaises l'intrigue également, mais elle n'ose poser la question.

Les excuses de Persée désamorcent la bombe à retardement qu'était devenue Ariadne. Ce n'est pas exactement le résultat qu'elle attendait, mais c'est un indéniable premier pas. Lentement, le calme revient. Se détournant un instant, la sorcière passe ses mains sur son visage. Elle s'est emportée. Trop vite, trop fort. Si elle ne le regrette pas, elle voudrait néanmoins ne pas l'avoir fait avec tant de violence. Malgré les reproches qu'elle lui fait, Persée ne mérite pas d'être traité ainsi. Offrant toujours le spectacle de son dos au médicomage, la sorcière écoute ses interrogations sur sa cousine. Ariadne ne peut retenir un ricanement désabusé. « Ça n'est pas elle qui m'a fait du mal. C'est moi qui lui en ai fait. » L'aveu est fait. Elle qui refusait de révéler à Persée les parts d'ombre de ces six années, la voilà désormais contrainte de lever le voile sur cette sombre histoire. Soupir. La blonde se sert un nouveau verre, avant de faire volte-face.

« Il y a deux ans, Arcturus et Oreste ont décidé de fiancer Phaedre et Lorcan, mon cousin. Dans la foulée, mon père m'a également fiancé à Roderick Mulciber. » Gorgée de Scotch. La mémoire se ravive. Elle n'a rien oublié. Seulement jeté un filtre obscurcissant sur toute cette histoire. « J'étais très heureuse pour eux. Ma meilleure amie allait entrer dans ma famille. J'étais persuadée que tout se passerait bien. » La main se crispe sur le verre. Elle a envie de rire, de ce rire qu'ont les déments, de ce rire qu'ont les cyniques. « Et puis un jour Phaedre est venu me dire, à moi sa meilleure amie, qu'elle avait une liaison. Et qu'elle attendait un enfant de cet homme. » La précision est d'importance. Phaedre ne s'adressait pas à la cousine de son fiancé. Elle se confiait à quelqu'un en qui elle avait toute confiance pour garder ce secret. Et Ariadne l'a trahie. « J'ai tout dit à Lorcan. Je ne supportais pas l'idée qu'on puisse le tromper ainsi. » Les souvenirs affluent, sanguinolents. « Lorcan les a découverts ensemble. Il a provoqué l'amant en duel, et celui-ci l'a tué. Roderick Mulciber a tué Lorcan. » Elle crache ce nom avec dégoût. La haine que lui inspire le duelliste ne s'est jamais véritablement éteinte. « On l'a envoyé trois jours à Azkaban pour cela. Trois jours. Alors j'ai décidé de faire justice moi-même. » Elle se tait un instant, avale son verre d'un trait. La suite n'est pas plaisante. « J'ai empoisonné Phaedre pour lui faire perdre son enfant. Pour les punir tous les deux. » Voilà. Tout tient là, dans ce simple mot. Punir. Infliger un châtiment. Encore aujourd'hui, Ariadne ne sait pas ce qui lui a pris. L'espace d'un instant, elle s'est crue l'incarnation de la Justice, aveugle mais impartiale. Elle a cependant oublié de poser les yeux sur ses propres crimes. « Aucun d'eux n'est au courant. Pour eux, Lorcan a découvert le pot aux roses seul, et la fausse couche de Phaedre est naturelle. » Elle prononce ces mots sur le ton de la satisfaction. Même si personne ne le sait, sa vengeance est accomplie. Il ne lui reste plus qu'à gérer la culpabilité qui la ronge parfois, au creux de la nuit. Et, posant enfin les yeux sur Persée, elle se demande qui des deux a le plus changé.

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