Moira - You know the truth hurts, but secrets kill.

1972 –  « L'enfance est innocences, c'est un recommencement, un jeu, une roue libre, un premier mouvement, un oui sacré »
Dans ce salon familial des Greengrass, devant le regard bleuté d'une petite fille, l'espace se remplit peu à peu de sorciers. Tout va si vite. Il y a ces visages familiers, il y a ces voix agitées, il y a ces mots qu'elle ne comprend pas, et elle reste assise sur ce sofa, dans l'ignorance, enveloppée, protégée, d'une innocence qu'ils cherchent à préserver. Eux qui murmurent ces mots compliqués, l'air grave, la voix teintée de rage, assombrie par l'angoisse qui grandit peu à peu au fil des jours, au fil des mois. Elle n'est pas complètement naïve l'enfant. Elle la ressent cette atmosphère oppressante qui l'entoure, elle les entend ces horreurs qui semblent s'ancrer dans le quotidien de cette société sorcière qui l'a vue naître et grandir. Elle voit le monde se métamorphoser autour d'elle, elle voit tout ce qu'on lui a toujours appris être ébranlé par ces idéaux qui tentent de transpercer tout ce en quoi elle croyait, qui tentent de briser ces valeurs élémentaires qu'elle pensait universelles. Son regard se pose sur ces jolies lèvres qui laisse échapper cette douce voix familière. « Moira, tu veux bien monter jouer avec ta sœur ? ». La petite tête blonde les a entendu ces mots qui reviennent sur toutes les lèvres, peu avant qu'on ne lui demande de monter, comme toujours. L’animal qui renaît de ses cendres, son nom résonne toujours entre les murs de cette maison, lorsqu'ils s'imaginent que les oreilles enfantines sont hors de portée. Mais elle est curieuse la petite Moira, toujours là, traînant silencieusement, innocemment, l'ouïe à l’affût de l'histoire complète. Elle sait qu'on ne lui dit rien. Les adultes sont des créatures emplis de secrets qui ne laissent jamais transparaître entièrement aux enfants. Alors elle reste sur cette histoire incomplète, perforée, mêlant la guerre, une menace planant au-dessus de la société sorcière et l'espoir de voir le Phoenix repousser les ombres qui gagnent du terrain.

Juillet 1981 –  « If pain must come, may it come quickly. Because I have a life to live.»
Assise, le regard dans le vide, les yeux noyer sous ces larmes de rage qui refusent de couler, la jeune Greengrass, isolée, garde de le silence. Pendant des mois, elle les a vus, ces visages familiers se tourner vers ce mage noir qu'ils ont pourtant combattus si longtemps. Elle a vu la peur traverser le regard de ces proches qui depuis dix ans donnent tout ce qu'ils ont dans cette guerre qui semblait sans issue. Cette guerre, qui pourtant a animé, chez eux, chez elle, une rage de vaincre. Non pas simplement pour prendre l'avantage sur cette armée noire, mais pour éradiquer ces idéaux dégoulinant d'atrocités, pour mettre fin à cette bestialité qu'ils ont propagé pendant une décennie. Le temps s'écoule, sans qu'elle n'en ai réellement conscience ce soir, incapable de reprendre ces esprits. Elle se retrouve comme piéger dans sa rage, dans ses angoisses, dans cette peine qui lui déchire le cœur. Son poing se resserre sur cette pierre qu'elle fait glisser entre ces doigts depuis maintenant de longues minutes. Elle aimerait pouvoir dire que rien n'est fini, que l'espoir ne s'est pas encore éteint, que ceux qui restent ne lâcheront pas les armes. Pourtant, elle le sait au fond d'elle, cette mort signe le début d'une nouvelle ère, sombre, glaciale. La jeune sorcière a ces mots qui tournent en boucle dans son esprit. « Il est mort. » Trois mots. Trois mots d'une violence ravageante. Ouais, cet homme, ce leader, la Greengrass l'admirait, pour ce qu'il a fait, pour ce qu'il était, mais surtout, pour ce qu'il représentait. Elle a grandi dans entourée de ces idéaux, de ces idées de paix, d'égalité, elle a été élevée par ces personnes qui auraient tout donné pour préserver ces fondamentaux. Aujourd'hui, avec Dumbledore, le symbole qui donnait de la force à cet ordre qui se tient depuis maintenant dix sur le chemin de Voldemort, s'effondre lui aussi. La douleur qui s'empare de sa paume lui fait desserrer doucement sa prise, avant que la surface rugueuse de la pierre ne vienne déchirer sa chaire. La blonde serre les dents. Elle le sait, même si les chance de le repousser sont minces, elle ne peut pas baisser les bras. Pas maintenant. Même si l'Ordre du Phoenix est en deuil, même s'il doit être vaincu pour de bon, elle sait que le pire est à venir. Elle qui a grandit dans cette famille furieusement opposée à ce mage noir dont on tait le nom, elle sait que son nom sera associé aux opposants, et même si au fond d'elle elle en garde une immense fierté, elle se sait condamnée à l'ombre.

Novembre 1981 –  « Everything I've loved, became everything I lost. »
Les battements du cœur qui s'accélèrent. La respiration qui se bloque. L'air qui ne passe plus, l'air qui empoisonne les poumons de cette fumée épaisse. Ce corps qui demande toujours plus d'air, ce corps qui absorbe ce poison, guidé par cet instinct de survie qui réveille cette peur si intense qu'elle est douloureuse, physiquement. Le pouls pulse toujours plus fort, la sorcière ressent ces battements bien trop rapidement jusque dans chaque extrémité de son corps. Elle l'entend, ce cœur qui s'emballe, ce cœur qui tambourine, qui résonne dans chaque part de son être. La douleur de ces flammes qui lui lèchent la peau à nue, lui arrache un hurlement. Un de ces cris déchirant qui viennent lui vider les poumons du peu d'air vital qu'il lui reste. Elle serre les dents la sorcière. Elle a ce regard, figé sur ces visages. Visages qui jamais ne s'effaceront, ces visages qu'elle grave dans son esprit. Sa vue se trouble, alors qu'ils lui tournent le dos, alors qu'elle pose les yeux sur le corps de sa mère, de sa petite sœur, gisant si près d'elle et pourtant trop loin pour qu'elle ne puisse les atteindre. Elle ne les sent pas rouler sur ces joues ces larmes qui viennent noyer ses pupilles bleutée, elle voit seulement le voile qui l'empêche de voir le visage sa petite sœur. Elle le sait pourtant, elle l'a vue dans son regard, avant que ça vue ne se voile. Elle l'a vue, cette lumière éteinte. « No…. NON, NON ! » Elle aimerait leur hurler de se réveiller, leur hurler de puiser dans les forces qu'il leur reste. Mais elle le sait. Elle sait que c'est trop tard. Et elle se sent même glisser peu à peu dans cette mort qui lui tend les bras. 

« Moira. » Cette voix lointaine, elle ne l'entend qu'à peine. Couverte par ses propres cris. Pourtant, celle-ci se répète à nouveau. « MOIRA ! » Puis encore, avec plus d'ardeur, avec cette pointe d'angoisse dans la voix. Son regard affolé se pose sur un visage qu'elle ne reconnaît pas tout de suite. La terreur s'est emparée de ces pupilles et sans même en avoir conscience, ses mains viennent enserrer ce bras qui la tient, avec cette force qu'elle puise dans cette peur qui panique qui l'envahit. Ses poumons s'emplissent à nouveau de cet air frai, de cet air pur. Et comme, reprenant ces esprits, elle reconnaît finalement la silhouette de cette personne qui se trouve devant elle, effrayée par son état. Elle resserre un peu plus sa prise sur ce bras familier, avant de laisser les larmes couler et les sanglots s'échapper. La sorcière se laisse tomber vers l'avant, avant de venir enfouir son visage dans son cou. « J'y étais. J'y étais encore. Je les ai vus. J'ai…  » Cette voix brisée, tremblante, fissure son silence, ses sanglots coupent ses mots. « Tu dormais Moira. C'était un cauchemar. » Elle relâche doucement la prise sur ce bras qu'elle enserrait aussi fort qu'elle le pouvait, pour venir passer sa main dans le dos de cette silhouette familière, cherchant cruellement ce réconfort vital. « Mais ils les ont tués putain. » Le silence s'installe à nouveau. Sans qu'ils ne trouvent quoi répondre à ces mots douloureusement vrais. « Je sais. » Inutile de lui dire que ça ira, que les choses s'arrangeront. Les mensonges n'ont pas leur place. Chaque nuit, elle revit ce moment, revoyant le visage de ces hommes, ressentant l'instant qui a bien faillit lui ôter la vie, revivant la mort de ceux qui comptait le plus pour elle. Chaque nuit, depuis cette journée du mois d'octobre, où ils sont venus, ces partisans du mage, pour arracher la vie à cette famille.

1984 –  « The strongest trees are rooted in the dark places of the earth »  
Trois ans. Trois ans dans l'ombre. Trois ans dans le brouillard. Trois ans au fond d'un tunnel qui semblait sans fin. Ces années se sont écoulées, lentement, bien trop lentement pour la jeune sorcière brisée en l'espace de quelques instants. Aujourd'hui, une vague d'espoir l'envahit. Cet espoir auquel elle ne croyait plus, qui s'est évaporé lorsque le leader de l'Ordre du Phoenix a rendu son dernier soupire, cet espoir réduit en cendres lorsqu'ils sont venu lui arracher tout ce qui lui restait, lorsqu'ils sont venu la détruire. Détruite. Elle l'était la belle sorcière. Elle se souvient des larmes qui ont coulés, puis de ces larmes qui ne coulaient plus, comme si elle était incapable d'en produire davantage. Elle se souvient avoir dans un premier temps refusé de se laisser vaincre, refusé de laisser ce torrent d'émotions la submerger. Parce qu'elle ne se sentait pas capable de retrouver la surface, parce qu'elle était persuadée que cette tempête qu'elle gardait étouffée achèverait de la détruire si elle la laisser prendre le dessus. Comment surmonter la mort de tous ceux qui comptent le plus pour soi ? Comment accepter un corps bousillé, marqué à jamais du souvenir de ces morts insupportables ? Comment accepter de perdre le contrôle de son corps, lorsque l'on perd aussi le contrôle de sa vie ? Elle s'est effondrée la Greengrass. Elle se souvient n'être plus qu'une ombre, elle se souvient de ces jours qui s'enchaînaient, se ressemblaient, lui claquant toujours un peu plus sa condition au visage. 

Puis il y a eu cette rage, cette angoisse, cette douleur, cette peine. Ce mélange infernal de sentiments qui lui ont fait perdre la tête. Il y a eu ces journées passées dans les cris et les larmes. Cette sensation d'étouffer, cette frustration de ne pas être libre de ces mouvements, de ne pas être capable de chasser ces idées noires, de ne pas pouvoir vivre. Simplement. C'est cette tornade qu'elle gardait enfouie, qui pourtant, lui a donner la rage de vaincre. Non, elle ne pouvait pas vaincre ces chiens de partisans du mage noir, elle ne pouvait pas retrouver ces assassins qui hantent ses pensées, ses nuits, mais se laisser périr ne ferait que leur donner une victoire de plus. Alors la rage au ventre, elle s'est battue la sorcière. Contre ses démons, contre son corps meurtri, contre cet esprit abîmé par ce traumatisme qui ne la quittera sans doute jamais complètement. 

Son regard bleuté se pose à nouveaux sur ces anciens membres de l'Ordre du Phoenix. L'Ordre renaissant de ces cendres. Elle qui était tant habituée à les observer sans en comprendre tous les enjeux, toutes les règles étant enfant, se retrouve aujourd'hui en première ligne de cette réformation inespérée. Ses yeux se posent sur l'Homme désigné comme nouveau leader, sur cet oncle qui représente l'un des derniers repères qui lui reste dans sa vie, l'une des dernières personnes chère à son cœur qui ne l'a pas quitté pour le monde des morts. Aujourd'hui, il représente aussi l'espoir d'une rébellion, l'espoir d'un avenir différent. Au fond d'elle, sans qu'elle n'accepte de l'admettre, il y a aussi cet espoir, ce besoin, de revanche. Sur ce gouvernement, sur tout ceux qui ont suivit ce monstre qui leur sert de leader, sur tous ceux qui ont fait couler le sang pour un idéal écœurant, sur ces assassins qui lui ont tout arraché. Elle qui défendait la paix, l'égalité, a justice, se retrouve aujourd'hui déchirée par l'envie d'anéantir ce qui a fait de sa vie ce qu'elle est, de rendre cette douleur qu'ils lui ont infligé à elle et ses proches, au quintuple. 

Today –  « There is a savage beast in every man »
Un frisson parcours son corps alors que la blonde effleure du bout des doigts cette peau bousillée, cette peau qui lui rappellera toujours le jour où tout est parti en fumé, où sa vie a prit un tout autre sens. Comme prise d'une soudaine décharge électrique elle éloigne ses doigts délicats de ce vestige d'une journée qui a fait d'elle ce qu'elle est aujourd'hui. Son poing se resserre, comme toujours. Elle a cette rage qui la bouffe depuis des années, cette haine sourde qui ne s'apaise jamais réellement, toujours en éveil, toujours prête à exploser. Elle se laisse guider la sorcière. Guidée par cette soif de vengeance, ce besoin vital de justice, cette nécessité presque dangereuse de poursuivre ses convictions. Cette fille joyeuse, chaleureuse, souriante, amicale, n'est plus qu'une ombre, presque balayée par ces 14 dernières années. Elle a laissé place à cette femme impulsive, parfois teigneuse, parfois trop protectrice, toujours excessive. Elle est toujours là, celle qui porte son nom avec fierté, celle qui se bat pour ses convictions, pour un monde meilleur, celle qui donnerait tout pour ceux qu'elle aime. Mais aujourd'hui, elle se jetterai dans la gueule du loup pour ébranler ceux qui se dressent sur son chemin. Elle a ces besoins de destruction, ces envies d'anéantissement. Ils l'ont détruite ce jour-là, ils ont fait voler en éclats tous ses repères, tout ce qu'elle avait construit, détruit ce qu'elle aimait le plus au monde. Ils l'ont brisée. Et elle aurait pu ne pas s'en relever, oui, elle aurait pu se laisser abattre. Mais c'est cette fureur qui l'a relevé, c'est avec cette rage au ventre qu'elle s'est reconstruite, sa force elle l'a puise dans sa haine. 

Elle qui se battait pour ses convictions, elle qui prenait déjà part au combat qu'elle poursuit aujourd'hui, elle a dû laisser tout derrière elle. La Greengrass aurait aimé resté sur le terrain, se rendre utile, concrètement, et non pas théoriquement. La jeune femme l'a haït longtemps, ce corps qui l'a poussée à s'arracher au terrain pour s'isoler dans la recherche. Pourtant, aujourd'hui, elle s'acharne plus que quiconque sur ce travail qui lui a été confié. Bien qu'elle ai préféré les actions de terrains par le passé, aujourd'hui l'ancienne Serdaigle s'est perdue dans la recherche, lui donnant une importance primordiale dans sa vie.

C'est vrai. Elle aurait pu se ranger, rentrer dans le moule, se faire une place parmi ces chiens du gouvernement, rester dans l'ombre, avoir une vie correcte, presque normale. Elle aurait pu faire comme toutes ces familles opportunistes, prendre part à cette société écœurante. Elle n'aurait pas été la plus touchée par ce qui se passe après tout. Mais elle a toujours été cette fille plus offensée par les coups portés à ceux qui n'ont rien demandé, bien plus que les attaques sur sa personne. Moira a toujours été cette fille qui tend la main, qui fait passer ses semblables avant son propre intérêt. Même si elle refuse de l'admettre aujourd'hui, même si elle est bien cachée derrière cette image de sorcière à fleur de peau, les nerfs toujours à vif, les poings toujours serrés, il n'est pas difficile d'atteindre ce cœur qu'elle ne sait pas protéger.