LAVINION † DEATH WITH DIGNITY.

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« Est-ce que je peux entrer ? C’est important. » Lavinia, elle a tendance a flipper un peu, quand le son de ces mots viennent se glisser entre son interlocuteur et elle. C’est important, ça soulève ses sens, la met en alerte, un peu comme le moindre bruit dérangeant pousserait le chien de garde à dresser attentivement l’oreille.


C’est ce que son père lui disait, quand elle était plus jeune, alors qu’elle ne comprenait pas pourquoi elle n’était pas supérieure aux autres. Elle avait le sang d’une pureté encore rare, pourtant. Elle était issue d’une famille qui, si elle n’était pas crainte comme celle des Black ou des Lestrange, était respectée au sein du ministère de la magie et plus largement de la communauté sorcière. Mais son père… Son père il décrétait à mi-mots, toujours dans la demi-mesure pour ne pas être entendu par les oreilles indiscrètes des mauvaises langues, que c’était « important » qu’elle garde l’esprit ouvert. Il décrétait que c’était important que des personnes soient tolérantes, dans un monde où l’intolérance primait sur toute chose. « C’est important que tu comprennes, Lavinia. » C’est important, parce que l’heure est grave. C’est ce que les paroles sous-entendent toujours, c’est presque inquiétant, en somme.

« Où est père ? » Elle n’est plus assez souvent au manoir pour connaître les faits et gestes de ses parents. Elle ne connaît plus leurs habitudes, les passe-temps qui animent leurs longues et froides journées qu’elle estime monotones, sans pourtant les connaître. Lavinia, elle jongle entre les habitations et les personnes qui s’y perdent, se partage entre ici, le ridiculement petit appartement qu’elle loue et la demeure de Selwyn où on l’oblige à passer trop de temps. « Aucune importance », finit-elle par déclarer au bout de quelques secondes, chassant son interrogation d’un bref geste tremblant de la main, quand elle croise le regard perplexe de l’elfe de maison qui sert pourtant la famille depuis des années. S’il ne sait pas où est passé Theodore Prewett, Lavinia craint que personne ne puisse répondre à ses questionnements. Y’a Monsieur-a-pris-la-Marque-récemment-dans-un-élan-de-stupidité et qu’elle refuse de nommer, aussi enfantin cela soit-il, qui va se pointer sur le perron de la demeure familiale dans quelques secondes (elle l’a observé par la grande baie vitrée du bureau où elle passe tout son temps, lorsqu’elle traîne par ici) et ni son père, ni sa mère – et encore moins son frère, ne sont là. Génial.

Quand elle ouvre la porte, elle tremble plus. Lavinia sait pas trop comment c’est possible d’ailleurs, parce que dans sa boîte crânienne, y’a un ouragan qui pourrait ravager Hyde Park en entier. Elle a à peine le temps de l’observer, de jeter un regard par-dessus son épaule, pour s’assurer qu’il soit seul : elle sait pas trop comment ça marche, ces choses-là, mais s’il était là parce que ses parents avaient fait quelque chose de mal (quelque chose de mal que le gouvernement aurait découvert, serait plus approprié), ils seraient plusieurs. Non ? Oh, par Merlin, elle n’en sait fichtrement rien. « Je ne serai pas long », murmure-t-il, le regard plongé dans celui de Lavinia qui arque délicatement un sourcil. Quelle entrée en matière, dis donc. Automatiquement, elle place une main sur le chambranle en bois massif de la porte, lui interdisant le passage en direction du hall d’entrée, malgré l'ouverture qui s'y dessine, malgré la distance qu’il a laissée entre eux. Oberon laisse transparaître, presque malgré lui, une sensation particulière, qui échappe à Lavinia, sur laquelle elle est incapable de poser le doigt. « Je peux savoir ce qui se passe ? » Elle ne l’a plus vu depuis des années et du jour au lendemain, le voilà au pied des escaliers menant au manoir Prewett. Automatiquement, elle se repasse tout ce qu’elle a pu faire de travers, ces derniers jours. Ca fait un petit temps, maintenant, qu’elle n’a plus caricaturé des membres du gouvernement pour les rebelles. Des semaines entières qu’elle n’a plus fait passer d’anagrammes entre les lourds paragraphes des articles de propagande pour la Gazette. Son père, c’est une histoire différente – elle ignore tout de ses exactions, ces derniers temps. « Est-ce que je peux entrer ? C’est important. » Là, c’est certain que son regard trahit ses sentiments – perdue entre perplexité et appréhension. Son estomac se noue automatiquement, c’en est presque douloureux. Elle se surprend pourtant à s’adosser à la porte, histoire de lui laisser le passage libre jusqu’à l’intérieure du manoir. Elle lui adresse même un petit sourire contrit. « Bien entendu, tu es toujours le bienvenu ici. » Foutaises. Elle revoit son père frapper du poing sur la table, faisant sursauter son épouse, son fils et sa fille à l’unisson. Oberon Goldstein est un traître et son père doit certainement se retourner dans sa tombe. « Suis-moi », minaude-t-elle en lui lançant un regard du coin de l’œil, l’emmenant jusqu’au petit salon où la famille reçoit ses invités importants. « Père n’est pas là, j’espère que tu pourras te contenter de ma présence. » Elle lui désigne la pièce d’un geste de la main, attend qu’il y soit entré pour refermer la porte derrière elle. Si seulement elle n’était pas passée ici, par Merlin – pas de rencontre avec Oberon, pas de problème, pas de stress si puissant qu’il pourrait lui causer un ulcère. « Je t’écoute. Qu’est-ce qui peut être suffisamment important pour que tu daignes m’accorder l’honneur de ta présence ? » Elle marque une légère pause. Y’a plus que de la peur, qui suinte de ses propos à présent, elle sent la colère, aussi (cette colère qui ne la quitte jamais plus, depuis qu’Eliott est mort, depuis qu’Abigail l’a trahie, depuis qu’Oberon l’a abandonnée. Elle sait pas trop ce qu’elle a fait pour mériter ça, mais ce qu'elle sait, c'est que ça fait un p'tit temps qu'elle a cessé de se poser des questions, parce que ça fait trop mal de toujours ressasser toutes ces douloureuses désertions).

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Lavinia guide Oberon le long des vieux couloirs égayés par des couleurs bien plus douces que celles retrouvées dans les manoirs d’autres familles sorcières pures, un brin trop sombres. Ces couloirs qui ont abrités leurs rires d’enfants, leurs disputes d’antan. Les murs sont marqués des discussions, des heures passées à jouer, hurler et pleurer, pendant que les adultes étaient occupés dans les pièces voisines. Comme le petit salon, par exemple, où elle conduit machinalement son invité surprise. (Et Merlin seul sait à quel point elle a horreur des surprises). Elle a perdu confiance y’a longtemps, au même instant où on lui a appris qu’il a accepté qu’on appose la marque d’un tyran sur son bras, sans chercher pour autant à en trouver les raisons, bien entendu. Parce que sa famille peut vanter promouvoir la tolérance ou la rechercher chez autrui, elle ne l’est qu’à moitié, elle. Faites c’que je dis, mais surtout pas c’que je fais – un bien joli dicton. Quand elle pose son regard sur lui, il a l’air encore plus mal à l’aise qu’elle n’est stressée par cette visite imprévue et même si elle devrait avoir l’habitude, à force, de cette allure qu’il arbore, depuis le temps qu’ils se connaissent, elle ne peut s’empêcher de se poser un nombre incalculable de questions. Oberon, le réservé, le timide, le silencieux. Leurs parents n’ont jamais réellement compris comment de tels opposés pouvaient si bien s’entendre, mais elle a toujours su que cette relation reposait sur une sorte d’équilibre. L’un tempère, l’autre fait avancer, c’était aussi simple que ça, à une époque, alors que maintenant, rien n’est plus compliqué que cette drôle d’affection qu’elle éprouve encore, la main posée sur la poche arrière de son pantalon, emplacement exact où se trouve sa baguette.

Elle trouve sa réaction ridicule, l’espace de quelques secondes, avant de se rappeler que la personne qui lui fait face n’est plus le petit garçon qu’elle a aimé pour sa réserve naturelle, pour sa maladresse inconditionnelle. « Tu feras l’affaire », répond Oberon, la voix monotone, presque froide. Lavinia se déplace, sans lui tourner le dos – elle n’est ni inconsciente, ni suicidaire – tout en réfléchissant, le palpitant alarmé. Elle ne sait toujours pas la raison de sa présence et elle a soudainement l’impression de ne pas avoir de réponse à ses questionnements silencieux. « Tant mieux », rétorque-t-elle en arquant un sourcil, avant de poursuivre : « c’est pas vraiment comme si tu avais le choix, pour tout te dire, j’ignore où il est. » Elle sait pas trop ce qu’elle espère, en disant ça. S’il est venu la questionner sur son père, l’intonation de sa voix laisse au moins transparaître qu’elle est sincère (mais est-ce qu’il la connaît encore suffisamment pour le deviner ?) ou qu’elle ne dira rien, elle se plaît à jouer sur les deux tableaux. Finalement, Lavinia ne sait toujours pas ce qu’il fait chez les Prewett, et n’obtient qu’une parcelle de réponse lorsqu’il sort de la poche de son manteau une enveloppe. « Ceci », fait-il simplement en tendant le bout de papier dans sa direction, soulevant aussitôt une curiosité qui l’anime depuis l’enfance, qu’elle n’a jamais été capable de réprimer. Pourtant, le scepticisme qui s’empare d’elle surpasse sa curiosité et elle attend un peu plus d’explications avant d’effectuer le moindre geste. « Incrimine ton père. Il était affilé à mon père avant sa mort. Mon père est mort parce qu’il était un traître. Cela signifie que ton père en est un lui aussi. »

Oh, par Merlin.

Les sentiments prennent aussitôt le dessus sur la réflexion et Lavinia se hisse sur la pointe des pieds, abandonnant l’étreinte sur sa baguette, pour tenter de lui arracher la lettre des mains. Oberon est plus rapide, bien plus agile (il l’a toujours été) et elle est rapidement mise hors d’atteinte. Son cœur s’emballe un peu plus et elle sent des sueurs froides couler le long de son dos. Elle va être emmenée au Ministère, c’est certain. Et ses parents ? Son frère ? Y’a un tas de pensées qui se bousculent dans son esprits et tristement, pas une seule ne mène à une solution positive. Il ne lui faut même pas un quart de minute pour se rendre compte qu’elle n’aurait pas dû se laisser aller à ses sentiments aussi aisément, qu’elle aurait dû feindre l’impassibilité, la surprise, le doute. Quelque chose qui aurait laissé supposer qu’elle n’avait rien à se reprocher. N’importe quoi, en somme, de toute façon, ça n’aurait pas été pire que l’air figé de torpeur qu’elle devait certainement arborer.

C’est trop tard, maintenant, de toute façon. Elle vient de se condamner par sa stupidité et elle a l’impression que son geste passé signe l’exécution de sa famille entière. « Je ne devrais pas être ici », fait-il remarquer avec une drôle d’intonation. Lavinia y voit une petite lueur, une échappatoire qui s’essouffle trop rapidement. Elle lutte désespérément pour ne pas se jeter sur lui, sur l’enveloppe qui renferme la culpabilité de son père, qui n’a fait que révéler un peu plus la sienne aux yeux d’Oberon. « Mais j’aimerais que tu prennes cette lettre et que tu en fasses ce que tu désires. Je te conseillerai de la brûler. Je l’aurais fait moi-même, seulement j’aimerais que tu effaces le souvenir de son existence dans mon esprit. » Lavinia en reste pantoise de longues secondes, empreinte au désarroi. Elle a du mal à réfléchir, à assembler les pièces du puzzle. « Je te demande pardon ? » Ca lui échappe machinalement, tandis qu’elle fait la navette du regard entre la lettre et Oberon : est-ce qu’il est au moins conscient qu’il joue avec sa vie ? Avec la vie de sa famille entière ? « Je ne devrais pas faire ça », marmonne-t-il soudainement. Lavinia le sent flancher, il se brise plus facilement que du cristal. Alors elle rompt la distance qui les sépare et lui arrache l’enveloppe des mains sans le moindre ménagement, la chiffonne entre ses fins doigts. « Arrête », lui ordonne-t-elle sur un ton un peu trop froid, quand elle devrait le rassurer, trouver des paroles qui l’apaisent. C’est ce que toute personne sensée ferait, histoire de gagner son empathie. Pas Lavinia : elle en a assez de cette fausseté ambiante, presque maladive. Sans plus attendre, elle se tourne vers la cheminée, pointe sa baguette pour y allumer un feu et y lance la lettre qui se consume doucement, en même temps que sa peur s’évanouit petit à petit. Elle se fiche bien de ce qu’elle contenait, elle ne veut rien savoir de plus – elle porte déjà tellement de secrets que c’en est étouffant.

A nouveau, elle se tourne vers Oberon, le dévisage quelques instants. Elle est en colère contre lui, alors qu’elle devrait se sentir redevable. « Toi », commence-t-elle en s’avançant dans sa direction. « Tu envisageais vraiment me livrer à tes petits copains ? » C’est plutôt son père que cette lettre incriminait, mais quelle importance ? Son père, c’est elle, par extension. Une fois qu’elle est assez proche de lui, elle plonge son regard dans le sien. « J’ai vu ton hésitation, Oberon Goldstein. » C’est cette potentielle trahison, qui lui fait le plus mal. Après Abigail, surtout. « Qu’attends-tu ? » Elle devrait le remercier, mais le repousse violement. « Fais ce que tu as à faire. Appelle donc tes nouveaux amis. » Sa voix se brise un peu en même temps qu’elle désigne son avant-bras où, elle suppose, se cache la Marque, tout en réalisant qu’ils n’ont visiblement pas la même loyauté l’un envers l’autre. Jamais elle n’aurait ne serait-ce qu’envisagé hésiter entre le protéger ou le vendre au gouvernement. Quelle tristesse, bon sang. Quelle foutue époque.