Fawn Lestrange, créature endeuillée.

23 Février 1988

La pluie cogne avec rage aux immenses fenêtre de la maison. Les flammes de la cheminée lèche l’âtre avec déléctation, tandis que l’obscurité gagne doucement la pièce. Il règne un silence de mort. Assise sur une liseuse, le dos droit comme un i, Fawn Lestrange perd son regard dans le feu. Un regard fou. Hagard. Ses joues abimées par les larmes sont parsemées de noir, sa main tremble légèrement. Elle prend une profonde inspiration, pacourant parfois de son regard le grand salon, se rémémorant leur longues soirées à deux. Elle, un verre d’hydromel dans la main, son troisième ou quatrième sans doute. Lui, assit à la longue table, accoudée sur une carte, l’air aussi enivré que sa femme. Il fermait les yeux, se laissait reposer sur le dossier de sa chaise, tandis que son épouse enlacait ses épaules, humant l’odeur de son échine, la couvrant de baisers brûlant. Elle ouvrait les yeux, murmurait à son oreille, et il pointait, au hasard, un point sur la carte. « Australie, ma chérie ». Elle souriait, finissait son verre d’un trait, puis, alors que son époux se tournait vers elle, s’asseyait à califourchon sur son jambes, pressant son corps tremblant de désir tout contre lui. « L’australie. Alors ce sera l’Australie, mon amour. Demain, à la première heure. » Puis il la portait jusqu’a la liseuse rouge, face à la cheminée, et lui faisait l’amour, comme aucun ne lui avait jamais fait auparavant. Le lendemain, au premières heures de l’aube, Perseus et Fawn Lestrange avaient de nouveau disparus en voyage, laissant un courrier à l’attention de leur proches.

C’était cela, Perseus. L’aventurier, l’imprévisible, la vie, puissante et magnifique.

Un profond feulement retentit dans la maison, suivi d’un bruit de verre brisé. Au pied de la liseuse git Fawn, les mains rougies par le vin, le verre éparpillé autour d’elle. Elle pousse un nouveau sanglot, entre le desespoir et la colère, froissant la lettre entre ses mains rouges. Cela ne pouvait pas être réel. Il avait promis de ne jamais l’abandonner. Il avait promis, juré, de l’accompagner jusqu’a la fin de ses jours. Nouveau feulement. Fawn senti la douleur lui bruler les côtes, une fois de plus. La bile remonta le long de son estomac, elle n’eut pas le temps d’aller jusqu’a la salle d’eau. Elle retourna au salon, s’assit sur la liseuse, la lettre toujours entre ses mains. Perseus était mort. Il était mort. Mort en mission, disait-on. Mais Fawn savait que c’était faux. Elle le sentait, il était simplement en retard, ça lui arrivait, il avait du profiter du voyage pour se promener, puis s’était enivré je ne sais où, ou avait découvert je ne sais quoi, et cela avait retardé son retour. Non. Perseus était mort. Parti. Envolé. Laissant Fawn, eternelle créature endeuillé, en proie à ses démons, désespéremment seule. La nuit était tombée, à présent. Fawn s’allongea sur la liseuse, la lettre serrée contre son coeur. Son avenir semblait incertain désormais. Sa vue s’embrumait, son souffle se coupait. Son corps tremblait.

Elle était veuve. Perseus, son amour, son âme sœur, sa moitié, n’était plus. Une fois encore, l’homme de sa vie l’abandonnait, comme l’avait fait Perceval auparavant. Une fois encore, le destin s’acharnait, lui arrachait un morceau de son être. Son destin était peut être finalement de rester seule, le reste de sa vie. Peut être qu’on lui arracherait, un par un, toutes les personnes auxquelles elle tenait. Elle poussa un long soupir, ses cheveux d’or lui tombait devant les yeux tandis qu’elle se tournait. Elle se recroquevilla sur la banquette, serrant ses genoux contre sa poitrine, fermant ses yeux dans l’espoir de s’endormir et d’attenuer la douleur. Elle ne comprenait pas Fawn. Elle ne comprenait pas pourquoi la vie s’acharnait ainsi contre elle, qui mettait pourtant tout son coeur à la vivre pleinement. Sans Perseus, la vie n’aurait plus ce goût sucré de l’aventure et du danger, de l’indéscence. Alors à quoi bon ?

On frappa. Fawn se redressa, une nouvelle nausée l’assaillant. Elle jeta un œil par la fenêtre. Adrastos. La lettre chiffonnée entre ses doigts serré, elle souffla. Elle savait mentir Fawn, elle était reine pour ça. Mais à quoi bon ? Son fils était sûrement déjà au courant. Essuyant élégamment le noir de son visage, elle s’enveloppa dans un peignoir de lin, avant de se diriger vers la porte. Aujourd’hui, un mari, ainsi qu’un père était mort. On leur avait enlevé, comme on leur enlevait tout ce qu’ils chérissaient. Un jour, le monde paiera. Fawn se le promettait.

10 Février 1994

Assise à son bureau, Fawn observe. Elle est impassible, le visage fermé à toute émotions, pianotant sur son bureau de ses long doigts fins. Dans son dos, Adrastos est assit sur un fauteuil, le visage entre les mains. Aucun n’ose parler dans le manoir familial. La rancoeur brûle tel une bile acide. La colère distille lentement ses affres entre les entrailles de la mère et du fils. Soudain un poing sourd. Le fils a frappé son poing contre la table basse. Fawn ferme les yeux, soupire. Son poing se resserre doucement. Elle se lève, droite, la tête haute, s’avance vers son enfant, puis s’agenouille face à lui. Ses mains caressent ses avants bras, avant de lui prendre les siennes. « Nous nous battrons, mon amour. Rien n’est perdu, tout commence. Nous nous releveront plus majestueux que nous l’étions encore. « Elle glisse un doigt le long de sa joue. « Je sais que tu es en colère. Je le suis aussi. Nous le sommes tous. Mais nous ne sommes qu’a moitié Lestrange. Et nous nous vengerons de ces idiots. N’ai pas peur. » Elle baise doucement son front, puis se relève, les bras contre la poitrine, s’avancant vers l’immense fenêtre. « Souviens toi de ce qu’on disait ton père, Adrastos. La vie n’est qu’une suite d’évènements, tous ont leur importances, bons, comme mauvais, tout est signe. »

Et Fawn le voyait, le signe. Clair comme de l’eau de roche. S’il ne s’élèveront pas en tant que Lestrange, il le feront comme Avery. Il affirmeront leur position, ils joueront au jeu du pouvoir jusqu’a pouvoir tenir leur gorge entre leur mains. On ne se moque pas ainsi de Lord Voldemort. On ne se moque pas ainsi des grandes familles de sang purs. Elle se retourna, s’avanca de nouveau vers Adrastos pour mieux lui murmurer à l’oreille. « On ne peut pas laisser le maître des ténèbres nous jeter ainsi, Adrastos. Lui faire croire que nous sommes mis de côté, que nous sommes inutiles. Il s’en mordra les doigts, crois moi. Et plus tôt qu’il ne le pense. Nous sommes les maîtres qui tiront les ficelles Adrastos. Qu’importe la réputation, nous avons Dorothéa. Nous SOMMES le pouvoir, mon fils.  Et si le monde te fait de nouveaux affront, crache leur au visage. Ne te laisse pas faire. Vis pour toi. Vis pour ton père. »

Fawn savait pertinemment comment allait se dérouler les choses. Elle se redressa, se servit un verre, puis s’asseyant à son bureau, tournant la chaise vers Adrastos. Elle sirota une gorgée. Fawn était determinée. Une détermination sans faille, renforcée par ses années de mariage avec Perseus. Elle savait qui elle était, ce qu’elle voulait, ce qu’elle deviendra. Son fils était la prunelle de ses yeux, le miroir de son défunt mari. Et bien qu’un poignard egorgeait son coeur dès qu’elle pensait à lui, c’était Perseus, son souvenir, qui lui permettrait de faire face à toutes ces nouvelles journées. Elle aurait pu oublier jusque son nom, redevenir Avery. Mais Adrastos était Lestrange et il était le portrait de son père. Perseus était l’amour de sa vie, et elle souhaitait qu’il vive en elle jusqu’a la fin de ses jours. Elle fixa son fils. « Les shafiq tenteront de rompre les fiancailles. Leur réputation risque de pâtir de ton mariage, maintenant que les Lestranges sont deshonorés. » Elle but une nouvelle gorgée, croisant ses jambes, jouant à faire tourner le breuvage dans son verre. « Tu dois refuser. Toi, et ta future épouse.  Leur montrer que nous ne sommes pas tombés, et qu’on n’oublie pas ainsi la famille de la ministre de la magie. Tu as compris ? »Elle sourit. Elle se leva, fit le tour de la pièce, puis enlaca son fils uniques, entourant ses épaules de ses bras. « Je t’aime, mon fils. Je nous hisserait de nouveau au sommet. Je te le promet. »

6 Avril 19956 Avril 1995

Les morts sont revenus à la vie. Les morts reviennent parmi les vivants. Aussi fou que cela puisse paraître. Quelque chose d’indescriptible, qui défie jusque les lois de la vie elle même. N’appelle t’on pas la mort lorsque la vie prend fin ? Quel intêret y reste il si nous pouvons même déjouer la mort ? Nous avons bien vu ce que cela a donné avec le maitre des ténèbres… A présent que l’opposition cherche à lui retirer un à un ses morceaux d’âme. Fawn n’arrivait pourtant pas à y croire. Elle est hors d’elle, Fawn. Les souvenirs reviennent la hante, marteler son coeur, faire couler ses larmes. Sitôt qu’elle réussit à croire en cette histoire, une obsession la tenaillait : Ou était Perseus ? Si les morts pouvaient revenir à la vie, où était son époux ?

Elle avait commencé, a s’imaginer de nouveau à ses côtés, au côté de Perseus, et de Perceval. Pourquoi n’étaient ils par revenus ? Etait-ce une loterie ? Une récompense, pour récompenser, les bons et les mauvais esprits ? Fawn faisait les 100 pas dans sa chambre, vêtue d’un simple peignoir de soie. Elle ne parvenait pas à trouver le sommeil. Les morts la troublait. Elle ouvre la porte, descend les escaliers, et se dirige vers les pas, poussant un profond soupir. Elle s’était promis d’arrêter lorsque Adrastos était devenu sobre. Il faudrait qu’elle le devienne, elle aussi. L’alcool lui brouille l’esprit et risque de lui jouer des tours dans son travail. Néanmoins, c’est la seule chose qui lui permette encore de ne pas ciller. Perseus disparu, Fawn s’est toujours un peu plus engoncée dans l’alcool, l’ivresse lui prodiguant un apaisement qu’elle ne trouvait nulle part ailleurs. Elle se servit un verre de vin, qu’elle but d’une traite. Puis recommenca à faire les 100 pas, dans la cuisine, cette fois. Elle ne voulait pas qu’on l’entende. Elle ne voulait pas qu’on la surprenne à boire, elle, qui paraissait si propre sur elle, si parfaite. Elle s’assied. Elle était profondemment déçue. Tous savait qu’elle n’approuvait pas le retour des morts. Tous connaissaient Fawn comme cartésienne et imperturbable, d’une douceur sans égal, trop parfaite, trop bonne, trop douce pour pouvoir imaginer une magie si noire qu’elle défierait la mort.

Mais Fawn rêvait de revoir son défunt époux. Elle en était obsedée. Elle attendait, nuit après nuit, jour après jour, que Perseus franchisse de nouveau le seuil de la porte. Elle attendait, jour après jour, nuit après nuit, que Perceval viennent se blottit dans ses bras.Elle avait tant perdu, Fawn. Aucun n’imaginait tout ce qu’elle avait perdu. Son petit frère, son mari, sa réputation, sa place auprès du seigneur des ténèbres. Elle était passée de tout,  rien, et se contentait, non sans rancoeur de son poste de directrice du département du ministère pour ne pas sombrer. Elle savait qu’elle avait bonne position, et qu’elle devait se tenir, en tant que sœur de la ministre de la magie. Mais elle savait aussi qu’elle pouvait encore se battre et se venger. Insidieusement, Fawn distillait ses opinions, manipulait pour mieux régner. Elle avait tant perdu Fawn, elle revenait de si loin. Personne ne pouvait imaginer, ce que la perte avait fait emerger. Une créature redoutable, que la douleur avait façonner, plus forte que jamais.