no one will save you (miroslav)

C’est un cauchemar, comme à chaque fois. Contrairement à ce qu’on pourrait croire, personne ne s’y habitue jamais ; au mieux on s’y adapte, on s’y fait. Les gestes deviennent des réflexes, l’expérience aide à garder la tête froide et à réagir au mieux devant chaque blessure, chaque larme, chaque perte. Miroslav savait ce à quoi il s’engageait lorsqu’il avait accepté de rejoindre le nouvel Ordre de Hamish, savait qu’il allait devoir faire face à ces situations de crises qu’il ne connaissait que trop bien. Et pourtant, chaque fois qu’il était appelé en urgence, cette même peur panique revenait. Enfouie sous une couche de sang-froid, dissimulée derrière un visage concentré, des gestes précis, camouflée par une voix lançant des ordres cinglants, peu importe : elle était bien là cette angoisse de voir les vies s’envoler sous sa baguette impuissante. C’était son travail depuis toujours, mais avec l’Ordre c’était différent. Ces gens étaient ses camarades, des hommes et des femmes qui étaient prêts à donner leur vie pour un idéal. Ils étaient ses amis, ou parfois juste des visages de passage, souriants ou pas, mais avec dans le regard ce même désir de défendre leur idée du bien.
Elle l’avait eu elle aussi. Ce regard inébranlable, cette volonté de fer que même la mort n’avait su faire plier. Ils n’avaient pas pu la mettre à genoux, alors ils l’avaient assassinée. Comme tant d’autres avant elle, et tant d’autres après.

Et ce soir encore, la vieille station de métro résonne de la douleur du phénix. Ils sont arrivés un par un à intervalles irréguliers, transplanant à droite, à gauche, titubant sur le sol de pierre. Certains se sont effondrés immédiatement, d’autres avaient encore suffisamment de force pour traîner les autres dans un coin libre. Miroslav n’était pas seul, Merlin en soit loué. Ils étaient trois, dont une médicomage en formation et un jeune homme qui connaissait les bases des gestes de premiers secours. Mais face à cette débâcle, disposer du double de soigneurs n’aurait pas été de trop. Le vieil homme ne savait pas exactement quel était l’objet de leur mission, mais d’après les explications saccadées qu’il entendait par-ci par-là, entrecoupées de gémissements et de pleurs dévastés, les pauvres avaient été repérés par les mangemorts et mis en déroute. Miroslav se concentre sur sa tâche, referme les plaies, répond aux questions alarmées de ses collègues soigneurs. Il ne se ferme pas aux paroles confuses de ses patients, mais il ne doit pas penser à ceux qu’ils ont perdus, ceux que déjà leurs camarades pleurent. Pas encore. D’abord, les vivants.

CRAC ! Un nouveau transplanage qui résonne contre les murs humides, déchirant l’air compact du quai. La jeune femme dont Miroslav s’occupe sursaute soudainement, mouvement abrupt qui la fait gémir de douleur. Le guérisseur accentue sa pression sur la plaie, les doigts ensanglantés, accentuant l’effet du sortilège sur la lotion qu’il fait chauffer à la bonne température du bout de sa baguette. « Tiens bon Lana, c’est presque prêt, » lui dit-il, quand un cri s’élève. Le dernier venu s’est désartibulé en transplanant, et sa jambe est tordue dans un angle qui est loin d’être naturel. « L’onguent vert, passez-lui l’onguent vert ! » indique Miroslav à la volée, que ce soit pour un des survivants en état d’aider ou un de ses deux collègues. CRAC ! La lotion est prête, et Miroslav retire la compresse afin de l’appliquer directement sur la plaie. De son autre main, il réalise un sortilège d’endormissement pour atténuer la douleur du traitement. CRAC ! Il lève les yeux, repère les deux derniers venus. La première est une femme d’âge mûr que Miroslav a déjà vu quelques fois, et qui semble en bon état bien qu’elle ait l’air particulièrement chamboulé, ce qui est compréhensible. Son regard se porte rapidement sur le deuxième, qui lui est à genoux, apparemment à bout de souffle, et porte une plaie sanglante sur le flanc. Le guérisseur pose une compresse propre pour laisser la lotion prendre et se relève aussitôt afin de s’avancer vers le nouveau venu.
Il ne l’avait pas reconnu au premier regard, mais Miroslav se rend très vite compte de qui il a en face de lui : Moros Grimblehawk. C’est presque devenu un réflexe à ce stade, mais dès qu’il le voit Miroslav prend la même expression agacée. Le simple fait de savoir que cet homme ait pu être accepté dans leurs rangs le révolte : c’est un ancien mangemort, que Miroslav se souvient très clairement avoir croisé lors de la première guerre qui leur fut si funeste. Mais plus encore, Grimblehawk et sa meute étaient là le soir où son père et sa sœur ont été tués, il en est plus que certain. Qu’il n’ait pas été celui à porter les coups fatals importe peu à l’esprit borné du vieux sorcier. Il sait qu’il n’est pas impartial sur la question, il a entendu les arguments prêchant la possibilité de changer, mais il n’y arrive tout simplement pas. Il n’arrive pas à lui faire confiance, il n’arrive pas à croire à sa bonne volonté soudaine. Il ne voit aucune qualité rédemptrice dans ces traits, ne trouve aucune sympathie dans ces yeux.

Alors quand il le voit apparaître ici, alors qu’une mission a tourné au désastre, Miroslav serre les dents. Évidemment, Moros Grimblehawk en était, il aurait presque dû s’y attendre. Les mangemorts les ont repérés, et Grimblehawk était là. Miroslav fronce les sourcils, jaugeant le loup d’un regard sévère, le regardant se relever avec un peu de difficulté. Si cela avait été un autre, Miroslav aurait tendu une main pour offrir son aide, mais tous deux savent très bien que cela n’arrivera pas. Moros, aussi arrogant et exaspérant qu’à l’accoutumée, porte une cigarette à ses lèvres, comme si il s’agissait vraiment de la première chose à faire en arrivant ici. « Alors, Krüger, ça va ? Je t'ai ramené du boulot, j'espère que t'es content ? » assène-t-il de ce ton qui irrite toute figure d’autorité, aussi patiente puisse-t-elle être. Mais ses paroles sont ce qui font immédiatement monter la moutarde au nez de Miroslav, et il doit se retenir de ne pas répondre à son sarcasme insultant par un autre sarcasme insultant – et possiblement sans sarcasme, celui-ci. Il plisse les yeux, son expression ne laissant aucun doute sur ce qu’il pense de sa remarque acerbe et de son comportement en général. « Tu crois que ça me fait rire ? Et eux ? » demande-t-il en désignant d’un geste vague de sa main ensanglantée les blessés éparpillés autour d’eux.  « C’est qu’un jeu pour toi tout ça Grimblehawk ? » Ce n’est un jeu pour personne ici, mais il en connaît qui se délectent de ces affrontements. Il en connaît qui ne vivent que pour ça, que ça amuse. Il en a vu plein des gens comme ça, ces hommes qui n’ont d’humain que le nom : et la plupart, si ce n’est tous, sont de l’autre côté.

Il saisit un chiffon dans la poche de sa cape de guérisseur et le stérilise d’un coup de baguette avant de s’essuyer les mains avec. « La vie humaine, la souffrance des autres... ça t’importe peu tout ça, je me trompe ? » Il est énervé Miroslav. La peur latente qui d’ordinaire nourrit son efficacité a été remplacée par une vive colère à la vue de cet homme qui se prétend l’un des leurs, qui arrive après un tel cauchemar et se permet des réflexions sarcastiques. Il est agacé oui, et ça s’entend lorsqu’il déchire sans ménagement l’emballage d’une compresse propre avant de la tendre au loup. « Pose-ça sur ta plaie, je ne vais pas te la tenir,  » ordonne-t-il d’une voix peu enthousiaste tout en observant l’entaille. Elle n’a pas l’air d’avoir été provoquée par un sortilège complexe ou infectieux, à première vue. Rien de grave donc, mais une belle entaille à refermer. Miroslav secoue la tête et farfouille dans son sac à bandoulière tout en marmonnant dans sa barbe. Il en sort un pot contenant une pâte blanchâtre et un peu visqueuse, puis lance un regard toujours aussi courroucé à Moros. « J’ai le regret de t’annoncer que tu n’en mourras pas, » dit-il, tout en réfléchissant aux dizaines de fioles dans sa besace qui auraient l’effet inverse si appliquées sur sa blessure. « Nettoie le sang puis applique la crème. N’y touche pas pendant dix minutes après ça. » Il lui fourre le pot dans la main, puis lui tourne le dos, s’intéressant à Lana qui est allongée sur le sol à côté d’eux. Elle s’est endormie.  

AVENGEDINCHAINS