« est-ce que tu es trop grande pour que je te prenne dans mes bras ? » | eryn

Elle serre le parchemin dans sa main contre son ventre, où sa main s’appuie alors qu’elle avance d’un pas pressé ; elle y met tant de force qu’elle commence à sentir des fourmis courir dans ses doigts. C’est un peu ridicule, elle le sait, mais elle ne peut pas s’en empêcher. C’est un peu comme un mince fil qui la raccroche à la réalité. Le genre de preuve qui lui assure qu’elle n’a pas rêvé. Qu’elle n’a pas simplement imaginé. Que ça va bien arrivé. Que ça va bien se produire.

Eryn revenait.

C’avait été son espoir. Le petit détail qui l’avait poussée hors du lit chaque matin. Sa naïveté de mère a toujours eu la peau dure, et même alors que tout indiquait que sa fille était heureuse là où elle était, elle n’avait jamais cessé d’espérer qu’un jour, elle reviendrait. Pas chez eux, non ; mais quelque part où elle pourrait lui rendre visite. Quelque part où elle pourrait la voir, au moins, et pas au prix d’un voyage à l’explication bancale. D’autant qu’elle déteste mentir, et surtout à lui… Le maintenir dans l’ignorance de la correspondance qu’elle entretenait avec sa fille lui avait déjà tellement coûté.

C’est désormais terminé. Eryn revenait.

Elle a le geste sûr lorsqu’elle traverse les rues, prend les transports en commun, pénètre dans la gare après le service de sécurité. Rien chez elle n’indique qu’elle n’appartient pas à ce monde. Autour d’elle, il y a une vie qui crépite, qui palpite, et ça lui fait tout drôle. Ça lui rappelle le Chemin de Traverse de sa jeunesse, quand ce n’était pas le théâtre d’une mascarade de mauvais goût. Quand la file d’attente devant chez Fortarôme piaillait d’impatience. Quand le rire vif et tranchant d’Ollivander traversait sa vitrine fracassée avant qu’il ne la répare d’un coup de baguette magique. Quand les enfants s’extasiaient sans retenue devant le magasin d’articles de sport. Quand les hiboux de la Ménagerie n’étaient pas les seuls à oser faire entendre leurs voix. Eryn avait-elle connu ce Chemin de Traverse ? Elle ne se souvient même plus.

Elle serre son sac contre elle et consulte de nouveau le parchemin, puis repère sur les panneaux le quai auquel doit arriver le train. Elle ressent une pointe de fierté quand elle regarde autour d’elle, quand elle songe qu’Eryn a choisi de se déplacer avec les moyens moldus plutôt que ceux de leur monde, une manie qu’elle a pris d’elle, un peu sa signature. Elle consulte l’horloge. Elle a bien une demi-heure d’avance. Duncan est déjà en service, elle n’a pas dû feindre quoique ce soit pour s’éclipser de la maison. Il ne sait pas que sa fille rentre ce jour, et Morgana ignore quand il l’apprendra. Eryn ne le lui a pas dit, et elle ne lui a pas posé la question. Peut-être le fera-t-elle, plus tard… quand elle aura cessé d’avoir peur.

Car elle a peur, Morgana. Elle a toujours eu peur ; c’est une maman, c’est celle qui a peur quand sa fille pleure, celle qui a peur quand sa fille sort, celle qui a peur quand sa fille a peur. Celle qui a peur quand sa fille grandit. C’est une maman, c’est celle qui voudrait garder son enfant auprès d’elle pour toujours. Mais aujourd’hui, c’est celle qui redoute sa fille elle-même, sa fille pour qui elle a tant peur, jour après jour, année après année. Elle l’a laissée partir, parce qu’elle pensait que c’était ce qu’il lui fallait faire, mais elle ne savait pas si elle avait bien fait. Comment la retrouverait-elle ? Sa fille avait-elle changé ou était-elle restée la même ? Elle avait forcément changé. Après tous ces mois, elle avait forcément changé. Elle avait forcément réfléchi à la question, pris de la distance. Elle avait forcément...

Merlin, Eryn lui en voulait-elle ? On peut faire dire ce que l’on veut à une plume, pas à un regard.

Elle s’ébroue, soupire, se frotte le front. Ses cheveux sont lâchés sur ses épaules, à défaut d’être retenus par sa baguette magique. Elle s’assoit sur un banc, tire de son sac un carnet à croquis dont le premier tiers est déjà noirci. Elle regarde le train devant elle ; une drôle de chose, avec son nez tout effilé, ses petites fenêtres étroites qui lui font comme des yeux vides sur une cabine obscure, une carlingue grise, si loin de l’aspect vieillot et pétaradant du Poudlard Express. Elle a appris jeune que le train de l’école est un modèle qui appartient au passé pour les moldus, à leur patrimoine, comme ils disent. Un souvenir d’une autre époque. Penchant la tête sur le côté, Morgana imprime le train dans sa mémoire et commence à dessiner.

Au premier coup de crayon, elle sent un poids s’envoler de ses épaules. Une mère se fait vraiment du souci pour bien peu.

Lorsque le train de sa fille arrive en gare, elle a une esquisse générale de la gare sur sa page blanche. Elle referme sèchement son carnet et le fourre dans son sac en sautant sur ses pieds. Son cœur cogne dans sa poitrine ; sa peur, elle, a disparu.

Elle observe la foule qui se déverse sur le quai et examine chaque visage qu’elle croise. Elle a les bras croisés sur son ventre, le parchemin entre deux doigts, parce qu’elle redoute d’avoir des tremblements. Et puis, une vague de chaleur la submerge lorsqu’elle croise enfin ce regard si convoité. Il n’a pas changé. Toujours aussi franc, toujours aussi farouche. Le regard de son père, au même âge.

Un sourire fleurit sur son visage alors qu’elle ne sent plus la terre sous ses pieds. Sa fille. Sa fille est bien là. Devant elle. Elle s’approche ; rien, d’extérieur, ne trahit son impatience. Maîtresse d’elle, en toutes circonstances, ne se laissant pas dominer par ses sentiments, ses émotions. Mais il y a tant de choses, tant d’amour dans ce simple souffle lorsqu’elle l’appelle : « Eryn. »

Elle la contemple. Eryn semble si épanouie. Si radieuse. Si… adulte. Qu’elle ne l’ait pas vue grandir frappe Morgana comme un coup de poing dans l’estomac, mais elle n’en montre rien. Elle sourit, encore, couvant sa fille d’un regard débordant de… de tout. Absolument tout. Elle a tellement envie de la serrer contre elle. Alors, malicieuse, elle demande :

« Est-ce que tu es trop grande pour que je te prenne dans mes bras ? »