je ne pensais pas qu'on puisse autant s'amuser autour d'une tombe (duncan)

fragment 7 ◊ alors, vite, je tombe comme un oiseau voleur touché là  en plein cœur.
novembre 1995 + Silence. Un silence lourd régnait dans la pièce. Écrasant. Harassant. Duncan était installé à son bar, les yeux dans le vague. Dehors, Londres était animée, deux chats se battaient en feulant bruyamment tandis qu'un couple traversait la rue en courant, se protégeant de la pluie avec un journal humide. Mais ça, il ne le voyait pas. Il ne regardait pas. Ne sentait rien d'autre que le contact frais du verre entre ses doigts, et la saveur ambrée du whisky pur feu dans son palais, même l'odeur de la cigarette qu'il avait à la main lui semblait lointaine, étrangère. Duncan poussa un soupir rauque, avalant une nouvelle rasade de whisky en silence. Soudain, le bruits de pas frénétiques dans l'escalier retentirent et Eryn descendit, tenant d'une main son sac à dos, de l'autre une valise. « Où vas-tu avec ça ? » Sa voix était rauque, enrouée par l'alcool et la fumée. Enrouée par la vie. Eryn ne répondit pas tout de suite, prenant le temps de poser ses affaires au pied de l'escalier et de lacer ses chaussures « Je pars, je vais m'installer quelque part dans Londres ou au chemin de traverse, n'importe ou mais pas ici. » Duncan ne répondit pas de suite, poussant un bref soupir, passant la mai, dans ses cheveux avant de s'allumer une nouvelle cigarette d'un geste tremblant. « Tu veux que je t'emmène ? » « Non. J'ai qu'une envie c'est quitter ce bar de malheur et ne plus avoir affaire avec toi. » Aucune émotion ne passa sur le visage marqué du vieil auror. Avec le temps, Duncan avait appris à ne plus rien montrer de ses sentiments, ne plus se dévoiler. Maitriser la moindre parcelle d'émotions, comme un automate. Eryn lança un bref regard vers le verre vide posé sur la table en face de son père avant de quitter la pièce en claquant la porte derrière elle. Duncan resta un instant immobile, les yeux braqués vers la porte d'un air hagard avant de se servir un nouveau verre qu'il but d'une traite, savourant le liquide descendre dans sa gorge, engourdissant peu à peu ses sens et ses émotions. Il voulait juste oublier. Ne rien se rappeler. Ne rien ressentir. Juste oublier. « Je suis désolé ... »  murmura-il pour lui même, pour le silence de la pièce morte. Le sorcier poussa un soupir rauque, son regard se posant sur une photographie posée derrière le bar. Une image animée représentant lui même, entouré de son épouse, deux enfants aux sourires joyeux tandis qu'il se changeait en loup pour les faire rire. Un simple reflet, souvenir d'un autrefois parti en fumée. Un autrefois ou il était Duncan McGonagall. Une légende. Renommé et aimé. Un autrefois qu'il avait brisé de ses mains, aveuglé par l'ambition. Aveuglé par la determination. Un léger rire s'échappa des lèvres de Duncan tandis qu'il se servit un nouveau verre, ses gestes devenant si tremblants qu'il renversa du whisky un peu partout sur la table. Oh, comme il était beau, Duncan McGonagall. Le lieutenant de l'Ordre. La gloire d'un autre temps. Une gloire passée. Que lui restait-il, désormais ? Son fils était mort. Sa fille était partie. Son couple ne tenait plus qu'à un fil. Même son don d'animagus lui échappait. Il ne contrôlait rien. Il n'avait plus rien, si ce n'était l'Ordre ou il se donnait à coeur perdu. Comme s'il s'agissait de son dernier espoir de redemption. Une nouvelle gorgée. Pour oublier.

Chute.