If we ever meet again - Jùli.

04 march 1996, early afternoon.

Il se lève, Xolani. Il se lève afin d’étirer ses muscles qui fatiguent. Assis sur une chaise en bois dans un bureau sombre, il laisse son esprit fuir. Tel un enfant en bas âge, il ne peut maintenir son attention sur le texte qu’il a devant les yeux. Un article des plus ennuyeux. Des mots fabriqués, agencés d’une manière si fausse que la censure suinte. Le Mage Noir est grand, voilà ce dont ils parlent. Il est grand et s’assure d’éteindre ceux qui se disent rebelles. Des menteurs, voilà tout ce qu’ils sont ces sorciers qui disent appartenir à un ordre qui n’est plus depuis 1982. Il ne peut étouffer un léger rire, le conseiller. Il rit parce qu’il sait bien que ce sont plus que des murmures qui parcourent les rues. Il rit parce que les recrues grandissent jour après jour. Il rit parce qu’il a les mains sur les rennes d’un monde que le régime aime ignorer, un monde qui finira par les écraser. Ou du moins, si l’ennui ne s’en prendra pas à lui avant que cela n’arrive.

« Les corrections ? » Pas de bonjour. Il les tend vers la sorcière. Pas de merci. Elle disparait aussi silencieusement qu’elle est apparu. Il se laisse glisser, l’Africain, laissant son crane reposer sur le dossier de sa chaise. Il se doit de partir à la recherche des articles censurés, curieux de découvrir ce que La Gazette cache au monde désormais. Mais la fatigue l’en empêche. Mais l’ennui le clou sur place. Alors il reste ainsi un moment, bercé par le silence de la cave humide qui lui sert de bureau. Les yeux fermés, il se laisse sombrer dans un sommeil sans rêves. Un sommeil sombre comme il l’est souvent, image de l’homme qui continue de pleurer les pertes d’une vie. Mais on l’arrache à son silence. Quelque chose brule sur sa poitrine. Ennuyé, il laisse ses doigts couler le long de la rune qui ne devrait pas s’activer, pas alors qu’il se trouve dans l’endroit le plus assommant du monde. Et puis il sursaute. Il sursaute parce que ce n’est pas sa rune qui brule. Manquant de perdre l’équilibre, il est immédiatement sur pieds. Ses doigts tremblants s’emparent du collier qu’il porte autour du cou. Le métal est chaud. Le métal brule. L’homme s’élance.

On tente de l’interpeller, de lui dire que sa journée est loin d’être finie. Il lance des excuses confuses. Quelque chose est arrivé à son fils. Il travaillera doublement les prochains jours. Peu importe en réalité, peu importe. À peine les pieds à l’extérieur des bureaux de La Gazette qu’il disparait. Il trouve la campagne galloise. Il disparait de nouveau. Il trouve une ferme dans le sud de l’Angleterre. Il disparait encore. Il trouve un village Irlandais. Il disparait une dernière fois.

Le bureau est silencieux. La, devant lui, un petit garçon sursaute au craquement violent d’un transplannage. Il regarde autour de lui, Xolani. Il ne comprend pas vraiment ce qui l’entoure. Il ne peut comprendre. Ses sourcils se froncent. Enfin, il trouve le jumeau de ce qu’il porte sans cesse depuis la mort de son meilleur ami. La, autour de la nuque de cet enfant qu’il ne connait pas. Il le pointe du doigt. « Qu’est-ce que t’as autour du cou ? » Le petit ne répond pas. Peur, peut-être. Le conseiller s’en moque. « Hé, j’te cause. » Il fait un pas avant. Le garçon se lève de sa chaise, fait un pas en arrière. « MAMAN ! »« Ma… ? » Il ne comprend pas. La réponse est pourtant simple. La peau de l’enfant est chocolat. Il sait qui est le propriétaire du collier, le phoenix. Il le sait parce que c’est lui qui s’est assuré qu’elle le retrouve. Alors pourquoi ne parvient-il pas à faire le rapprochement ? Peut-être parce qu’il ne désire pas le faire, parce qu’il en a peur. Il fait un autre pas en avant. « MAMAN ! » « Shhh… » Plaqué contre le mur derrière lui, le garçon est terrifié. Il lui aurait posé plus de questions. Mais il se tait. Il se tait parce que la porte s’ouvre derrière lui. Il se tait parce qu’il se retourne. Il se tait.

04 march 1996, early afternoon.

Il se tait. Il tente de comprendre. Il ne comprend pas. Il ne veut pas comprendre.

Immobile, il se tient droit. La, debout au milieu d’une pièce qu’il ne connait pas. Elle est là. Elle. En face de celui. Celle qui a fait battre son cœur. Celle pour qui il s’est battu. Celle qui a volé son cœur. Celle qu’il a dû abandonner. Derrière lui se trouve un enfant. Un enfant qu’il ne connait pas. Un enfant a la peau sombre. Un enfant qui porte un nom qu’il ne peut entendre. Non. Il l’a entendu. Il l’a entendu mais il ne veut pas le comprendre. Entouré d’un monde qu’il a prétendu quitter, il ne sait quoi faire. Il ne sait comment sourire. Il ne sait comment vivre. Il ne sait comment être. Il ne bouge pas. Il ne peut bouger. Il ne peut bouger parce que son esprit le lui en empêche. Des questions. Tellement de questions qui s’entrechoquent, qui dansent dans un rythme affolé. Rapidement, une question trouve sa réponse. Est-elle en danger ? Non. L’interrogation disparait, se noie sous d’autres, s’enfonce dans un océan qui l’avale sans hésiter. Il tente de s’y accrocher, Xolani. Il tente de s’accrocher à cette question si simple, si claire. Mais il la perd. Mais elle disparait.

« Sámuel drágám... » Sámuel. Le cœur pleure une larme ensanglantée. Sámuel. Son partenaire. Envers et contre tout. Celui qui le comprend comme personne ne peut le comprendre. Non. Celui qui l’a compris. Celui qui ne le comprend plus. Celui qui ne comprend plus le monde. Celui qu’il n’a pas pu sauver. Celui qu’il a vu sombrer. Voilà tout ce qu’il aurait pu être. Sámuel. Mais il est bien plus. Sámuel. Le frère. Son frère. Celui de la sorcière. Celui de cette sorcière. Elle. Elle qu’il a abandonné. Elle qui le pense disparu. Elle qui le retrouve. Alors qu’elle se tient là, devant lui, il se souvient. Il se souvient de tout. Il se souvient de la chaleur dans le fond de son être. Il se souvient de la clarté dans le fond de son âme. Il se souvient ce remord initial. Comment a-t-il pu aimer une autre alors que Sizani est morte pour lui ? Comment peut-il aimer de nouveau alors que son cœur s’est brisé ? Et puis le remord a disparu, étouffé par un sentiment profond. Une chaleur. Un toucher. Un amour. Un quelque chose qu’il a abandonné en raison d’une peur qu’il ne peut décrire, une peur qu’il ne peut comprendre. Il a tout laissé derrière lui en raison d’une honte qui l’a submergé, une honte qui se réveille désormais.

« Je veux que tu ailles chez la voisine. Tu lui dis que Maman reçoit un collègue. » Réveil. Il oublie ses doutes. Il oublie ses questions. Il oublie la sorcière. Il n’y a plus que l’enfant. Il n’y a plus que cet enfant a la peau sombre. Cet enfant à l’âge trop précis. Cet enfant. Un enfant. Son enfant. À elle. « Il me semble que les Revenants réapparaissent tels qu’ils ont sombré. » Il l’observe enfin. Enfin, il laisse son regard se poser sur cette femme. Elle. Il l’observe. Il ignore la baguette brandie dans sa direction. Il l’ignore parce que ce n’est pas cela qui lui importe. Ses traits sont précis. Ses traits son magnifiques. Les années y ont laissé leur marque. Les années y ont laissé leur sagesse. Dans ce moment, alors qu’il la retrouve pour la première fois, il manque de s’écrouler. La honte a disparu. Il n’y a que la tristesse. La tristesse de ne pas l’avoir eue a ses cotés toutes ces années. La douleur de l’avoir laissée seule. Pourquoi ? Comment a-t-il pu ? Lui qui a traversé des années si difficiles. Elle aurait pu l’aider. Elle. Elle aurait pu le sauver. Elle. Elle aurait pu l’empêcher de sombrer. Elle. Mais il l’a abandonnée. Mais il l’a repoussée. « Que le temps n’a pas eu d’emprise sur eux. » Enfin, il trouve ses yeux. Enfin, il trouve son regard. Il ne peut plus mentir. À quoi bon ? Pourquoi donc ? Un mensonge pour en cacher d’autres ? Non. Le temps n’est plus. Non.

« Le temps a une emprise sur le monde. » Son accent résonne, étranger. Sa main libre danse un moment. Derrière lui, le livre se ferme seul. Réponse silencieuse. Non. Il n’est pas l’un de ces revenants. Non. Il n’a pas perdu l’usage de sa magie. Non. Il n’a pas d’excuse. « Sámuel ? Qui est-il ? » Pas d’excuses. À quoi bon ? Pour qu’elle lui hurle que cela ne suffit pas ? Pour qu’elle lui crache qu’il est trop tard ? Son regard s’excuse pour lui. Billes salées qui floutent sa vision. Billes salées qui s’écroulent le long de ses joues tremblantes. « Ton gosse ? » Ce n’est pas la question qui s’échappe d’entre ses lèvres. Oui, ce sont les mots qui résonnent. Mais ce n’est pas ce qu’il demande. Elle le sait. Il le sait. La peau sombre. L’âge. Le monde. Qui est le père ? Les larmes gouttent de son menton. Il se doute de la réponse à sa question. Sa question qui, déjà, s’éloigne de la surface de l’océan de son esprit. Sa question qui, déjà, disparait vers les sombres profondeurs. Sa question qui, déjà, n’est plus.

« Tu prévoies d’utiliser ta baguette ? » Changement de sujet. Parce qu’il a peur de voir sa question disparaitre. Parce qu’il a peur de prononcer son nom. Parce qu’il a peur.

04 march 1996, early afternoon.

Les larmes coulent. Il ne peut le nier. Les larmes coulent et son cœur pleure. Ainsi est la conséquence de ses actions. Ainsi est l’impact de ses décisions. Regret ? Non… Il ne regrette rien. Il ne regrette rien.

Il regrette tout. Alors que ses paupières se ferment, le temps ralentit. Les secondes s’éloignent, s’échappent. Il n’y a plus rien. Rien si ce n’est un silence chaleureux. Rien si ce n’est les souvenirs d’un homme qui en a tellement perdu. Il a aimé deux dois, Xolani. Deux fois son cœur s’est-il perdu dans celui d’une autre. Il se doute de la première. Il s’en souvient sans s’en souvenir. Chaque pensée le pousse à se perdre. Il ne veut pas. Il ne peut pas. À quoi bon se faire ainsi du mal ? Il sait qu’il l’a aimée. Il sait qu’ils ont partagé ce qu’il n’a jamais partagé avec autrui. Il sait toutes ces choses. Et pourtant. Pourtant il ne le sait. Il a oublié. Son cœur aime. Son esprit connait à peine. Il se souvient de leur jeunesse. Et puis il ne se souvient plus. Il n’en possède qu’un souvenir clair, de Sizani. Un seul. Clair. Précis. Un souvenir qui prend place dans le fond de son esprit lorsqu’il cauchemarde. Un simplement moment. Mortel. Violent. Voilà tout ce dont il se souvient. Sa mort. La mort de sa moitié. Par sa main. Lui l’assassin. Voici un amour qu’il ne comprend pas. Voici un amour qu’il sait qu’il a détruit.

Et puis il y a un autre. Une seconde fois. Une autre a fait battre son cœur. Une autre a réchauffé son être. Lui, l’homme triste. Lui, l’homme qui a longtemps pensé ne plus jamais aimer. Il n’a pas essayé. À quoi bon. Il n’a pas voulu essayer. Souvenirs éparses, peut-être, mais il a toujours su qu’il ne pourrait pas remplacer sa femme en une nuit. Alors il ne l’a pas fait. Alors il n’y a pas pensé. Et puis elle est arrivée. Il n’a jamais su poser des mots sur ce qui l’a poussé vers elle. Quelque chose dans le fond de son regard, probablement. Mais il ne peut aimer. Il ne veut pas aimer. Alors il n’a pas aimé. De longs mois durant. De longues années durant. Jusqu’à ce qu’un jour, enfin, il s’avoue ce que son cœur lui hurle. Il aime. Il aime cette femme qui se doit d’être la femme d’un autre. Cause perdue. Mais elle l’a trouvé. C’est elle qui l’a trouvé. C’est lui qui a souri. Leurs esprits sont devenus un. Et puis ils se sont déchirés. Quelques mois à peine. Quelques secondes. Il a commis une erreur. Voilà tout ce dont il se souvient. Sa mort. La mort du frère. À cause de lui. Lui l’incapable. Voici un amour qu’il a pensé comprendre. Voici un amour qu’il sait qu’il a détruit.

Enfin, les paupières s’ouvrent de nouveau. Clignement. Instantané. Infini. « Il est mon fils. » C’est un couteau qui se heurte à son cœur. C’est une lame qui le déchire. C’est son sang qui se mêle à ses larmes. Elle ne veut pas en dire plus. Mais il n’a pas besoin qu’elle en dise plus. Il a compris. Lui qui ne comprend pas tout. Il a compris. Il vacille un moment. Son corps s’appuie sur le bureau. Son regard trouve le sol. Une fois encore, il se perd. Il se perd dans les idées de ce qu’il aurait pu avoir. Lui. Elle. L’enfant. L’enfant de Jùli. L’enfant de Xolani. Comment ne le sait-il pas ? Pourquoi est-il ignorant ? Il n’a jamais demandé qu’après elle. Elle qu’il a abandonné. Il n’a jamais posé plus de questions. Peut-être aurait-il dû. Comment attendre les réponses de questions auxquelles il ne peut pas même penser ? Lente, fatiguée, une main passe sur son visage. Il essuie ses larmes. Il se reprend. Il parle de nouveau. La baguette reste brandie vers lui un moment. Il aurait été capable de la désarmer d’un mouvement de poignet. Lui le combattant. Mais il n’en fait rien. Il attend. Elle abaisse son arme. Le silence plane. Un instant. Un moment. Le temps d’une vie. Le temps d’un regret. Et puis elle le brise. Et puis ses mots explosent.

« Pourquoi ? » Il n’est pas surpris. Il se contente de la fixer. Pourquoi. La honte. La douleur. La lâcheté. Le deuil. La peur. Le doute. L’amour. Il ne sait pas vraiment. Il n’est certain de rien. Sauf d’une chose : il n’aurait pas dû. Le regret s’échappe de son cœur, dégouline le long de son visage. Le bonheur aurait pu être le leur. Il aurait dû l’être. Elle l’aurait empêché de sombrer. Elle l’aurait gardé sur le droit chemin. Mais elle n’a pas été là. Elle n’a pas été la parce qu’il a fui. Elle n’a pas été la parce qu’il l’en a empêché. « Je… » Son crane se tourne de droite à gauche. Il ne sait pas. Il ne sait pas quoi lui dire. Il ne sait pas par où commencer. Encore, il prononce quelques mots. Encore, il s’arrête. Encore, il se tait. Ses poings se serrent. Les livres d’une bibliothèque tremblent. L’un s’écrase au sol. Il sursaute. Son regard retrouve celui de Jùli. Tels des enfants désireux de voir leur père réagir, les mots se faufilent jusqu’à ses lèvres, les mettent en mouvement. « Parce que je suis un lâche. Parce que je n’ai pas pu le sauver. Parce que j’avais peur de te faire face. Qu’est-ce que j’aurais pu bien dire ? Il est mort parce que j’ai été incapable de faire quoi que ce soit. Je t’avais promis que je le protègerai. Je… » Les sanglots se mêlent a l’accent. Il n’en a jamais parlé. Jamais. « Parce que je ne pouvais pas… Je ne pouvais pas voir le deuil sur ton visage. » Ses mains essuient son visage. « Je sais que… je sais que je n’aurais pas dû. Mais… » Il se redresse soudainement, fait plusieurs pas vers elle. Et puis il s’arrête. Il laisse de l’espace entre eux. Parce qu’il ne peut s’approcher plus. « Mais je n’aurais jamais pu si je savais. » Sámuel. L’enfant. Le leur. « Jùli, si tu décides de me haïr jusqu’à la fin de tes jours, je ne pourrais t’en empêcher. Mais sais au moins ça : je n’en savais rien. » C’est le revers de sa main qui passe désormais sur son visage. « Je te pensais en sécurité loin de moi, je… » Il fait non de la tête. « Quel con. » Murmure. Pour lui plus que pour autre chose. Il se détourne. Il s’éloigne. « Si tu ne veux plus jamais me voir je… » Rire triste. « J’imagine que c’est déjà le cas. » Il lui fait face. « Dis-moi d’aller me faire foutre. Je m’en irais. » Mais la voix annonce le contraire. La voix supplie.

Ne me repousse pas.