Théâtre de mes nuits

Pansy est distraite. L’esprit ailleurs, ses dernières heures de service s’étirent, trébuchantes, sur ses doigts soudain malhabiles. Quelques détails ne manquent cependant pas d’échapper au regard des quelques habitués des lieux : Pansy s’est maquillée plus que d’habitude, s’est coiffée avec plus de soin que les autres jours. Mademoiselle Pansy a un rendez-vous rigolent-ils le nez enfui dans leur verre de bière. La serveuse se contente d’une demi-pirouette amusée et d’un clin d’oeil évocateur. Car si Pansy a bel et bien rendez-vous avec un homme ce soir, ils n’en restent pas moins loin du compte. La Rackharrow n’attend rien de plus de Dagan que ce qu’elle s’imagine pouvoir obtenir aisément : quelques heures loin du monde et un pied parmi les serpents. Un échange de bons procédés comme on en voit si souvent, poignées de main serrées dans l’ombre d’un sourire.

Le reste de la soirée se passe sans que quoi que ce soit ne vienne rompre la routine de l’endroit. Pansy sert les mêmes boissons, aux mêmes clients, dans une danse mille fois répétée. Vingt-trois heures n’ont pas encore sonné que déjà la serveuse a filé dans l’arrière boutique. Il ne faut que quelques minutes à Pansy pour troquer ses habits de travail pour une robe brodée. La Rackharrow hante les murs du bar depuis si longtemps qu’elle semble parfois faire à présent partie des meubles. Et pourtant, là, plantée au milieu de la réserve dans sa seule et unique robe de cocktail, Pansy a l’air d’appartenir à un autre monde. Parfait. A y regarder de plus près, les broderies sont éliminées sur les bords et le vert jade est un peu passé. Mais l’illusion se suffit à elle-même, pour le moment.

Dans un soupir et un claquement sec, Pansy transplane jusque devant chez le Mangemort, s’avançant d’un pas assuré dans la pénombre. Arrivée à la porte, Pansy a à peine le temps de signaler sa présence que déjà la poignée tourne. Sans même s’en rendre compte, la comédienne se compose en quelques secondes un sourire avenant. Poli. Un poil joueur. « Vous ici ! Hâtez-vous, ma créativité s'impatientait. » Pansy se hâte à l’intérieur et laisse sa cape glisser contre sa peau jusqu’à rejoindre le dossier d’un fauteuil. La sorcière se saisit de la coupe avec un léger hochement de tête, faussement cérémonieuse. Le sourire de Dagan est trop grand et, si Pansy ne manque pas de le remarquer, elle sait aussi que ça n’a pas d’importance. La porte claque et arrache un sursaut à la sorcière. « Certainement meilleur que celui que vous servez au Chaudron, je me trompe ? » La comédienne relève les yeux vers lui, esquissant un début de rire. « Tout dépend du prix que vous êtes prêt à y mettre. » Son sourire se noie alors qu'elle porte la coupe à ses lèvres lie de vin. Ses doigts courent le long d'un meuble, ses billes s'attardant ci et là dans la pièce. Pansy replace une épaisse mèche de cheveux derrière son oreille avant de reprendre la parole, le ton chantant. « Où se trouve votre atelier ? Après tout le bien que j'ai entendu de vos toiles, il me tarde de les découvrir. » Risque t'elle dans un sourire.

Le petit numéro de Pansy n'a rien de plus (ni rien de moins) que celui dont elle s'enrobe jour après jour au coeur du Chaudron. Tout au plus y met elle un peu plus de coeur à l'ouvrage et de flatterie maintenant qu'elle se retrouve face à lui. Pansy a beau jouer la comédie, ses motivations n'en restent pas moins sincères. Le sourire aux lèvres et les doigts serrées autour d'un coupe, Pansy est prête à tout que pour poser un pied dans ce monde idéalisé.

Peu importe ce qu'elle doit troquer en chemin.
Elle vendrait son âme au Diable si ça pouvait lui ouvrir une porte.