Ce n'est pas la victoire que je voulais mais la lutte.

« My idea of good company is the company of clever, well-informed people who have a great deal of conversation; that is what I call good company. »

e tic tac sans fin des jours qui défilent et se ressemblent, le bruissement du sable dans la roue du temps, qui tourne, tourne et écrase la raison. Les nuits toutes trop similaires qui ne créent aucune étincelle. Chaque seconde se fond dans sa voisine, chaque matin ressemble à celui de la veille et chaque aube a les éclats rougeoyants que son coeur ne connait pas. Nimue s’est rendue sur son lieu de travail, comme toujours, dissimulée derrière l’image banale de la brune aux yeux clairs, écartant d’elle les regards, épouse dévouée d’une aimante obscurité. La lumière n’était pas pour les gens comme elle, au sang souillé, aux moeurs défaites. La lumière ne lui allait pas mais le papillon aux ailes percées ne pouvait s’empêcher de flirter avec, par la nature de sa particularité autant que par l’aura que trainaient les siens, attractifs et repoussants à la fois. Vingt-cinq années à essayer de se faire oublier, vingt-cinq années d’échec, vingt-cinq années à n’être que l’objet des ambitions de sa famille. Être Oubliator avait été sa rébellion chez ceux qui formaient des requins en affaires, des virtuoses des chiffres. Elle faisait oublier, contre des gallions, elle effaçait avec une sorte de générosité les douleurs, les peines, les remords, du coeur des amers, des délaissés, des adeptes de l’erreur. Protéger le secret magique ne lui suffisait pas, parce que son existence était d’un ennui mortel, parce qu’une part d’elle savait que la société était à vomir, que le dé était truqué. Ironique, pour celle née des charismatiques, ceux qui avaient réussi en tout discrétion à se hisser tout proche du sommet de la chaîne alimentaire. Carnassiers sympathiques, terrifiants mystérieux, arrivistes sadiques, on ne savait jamais trop.

La pile de documents heurte le sol dans un bruit sec et lourd, obligeant Nimue à relever les yeux vers le responsable, calmement. « Ton patron est au courant de ce que tu fais sur ton temps libre… ? » Elle a un sourire au coin des lèvres ornées d’un rouge sombre. « Au cas où ça ne serait pas évident, je ne parle pas de ce que tu fais de ton cul. » Roderick était un homme théâtral, sa réputation était forgée de ses frasques, de ses jeux idiots - de ce qu’ils avaient partagé, autrefois. « A l’évidence, mon temps libre m’appartient. » commence-t-elle, sur un ton presque chaud, les mains toujours appuyées à plat sur le bureau. Elle n’avait pas bougé, observatrice patiente, pas même pour ramasser les dossiers désormais étalés sur le sol. « Comment pourrais-tu savoir ce que je fais de mon cul ? Tu n’en as jamais profité. » Elle se souvenait d’une époque où les mondanités ne l’intéressaient que pour la perspective d’une sympathique dispute avec le jeune homme, elle se souvenait d’avoir ri de ses idioties, elle qui ne riait que trop peu. Elle se souvenait aussi de ce père qui s’était mis en travers de leur escalade de provocation. Aymeline n’était qu’un travail même s’il y’avait eu quelque chose d’extrêmement plaisant à extraire le honteux sentiment du myocarde faible, même s’il y’avait eu une saveur particulière à fouiller pour obtenir l’instant précis. « Au rythme où tu les épuises, il te faudra bientôt les prendre au berceau. » Ces dames alanguis au regard d’un homme aux insondables sentiments, ces damoiselles en détresse qui tombent à ses pieds puis viennent supplier l’oubli salvateur. « J’ai été tentée d’arracher le souvenir de ses premiers soupirs. Elle m’aurait laissé faire, tu sais, si cela avait été nécessaire, si je n’avais pas trouvé comment séparer les premiers sentiments du poison de t’aimer. » La mémoire, un foutoir sans nom, un véritable puzzle. Falsifier ou effacer nécessitait toujours de démêler le noeud d’un problème à ôter et parfois, les premières étreintes participaient autant de la peine que le souvenir visé en lui-même. Nimue n’était pas légilimens, elle n’avait pas accès à l’intégralité des esprits qu’elle touchait mais son métier lui avait appris à suivre les fils tissés par le passé, à comprendre et analyser. « Tu devrais me remercier de ne pas m’être laissée emporter par le jeu. » Et ce sourire en coin, toujours là, presque moqueur alors qu’elle ne détache pas son regard du sien, pas même lorsque sa chevelure se défait de sa couleur de jais pour retrouver le blanc naturel ; ils venaient d’attirer l’attention, inutile donc de conserver une part de sa concentration tournée vers la maîtrise de sa métamorphomagie. « Tu es fâché, Trésor ? A moins que ce ne soit l’indifférence de la belle qui écorche ton égo démesuré. Roderick Mulciber, un vulgaire plan cul comme un autre. »    

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e regard glisse sur sa silhouette et fracture brutalement le reflet de glace qu’elle offre depuis tant d’années. Le mouvement de recul n’est pas contrôlé, la mèche d’un rose tirant vers le mauve qui s’impose sur le côté de son visage, tranchant la chevelure blanche, est une preuve criante d’honnêteté. « Épargne-moi tes fausses leçons sur la moralité… » « Ne fais pas ça. » Ca. Ce sur quoi elle ne sait pas mettre de mots. L’assurance s’est effritée, comme si toutes les paroles et toutes les piques n’avaient jamais eu d’impact, comme si finalement tout ce qu’ils avaient pu se dire, tout ce que lui avait pu lui cracher n’était jamais parvenu à atteindre ce qu’un seul regard avait suffi à percer. Nimue l’avait vu faire avec les autres, elle avait pu être témoin de cette façon particulière qu’il avait de détailler les femmes dont les courbes éclipsaient aisément le nom, le sang ou l’intellect. Elle reprend contenance, tant bien que mal, défroissant la jupe de son tailleur noir, reprenant la maîtrise de sa métamorphomagie, estompant la teinte intempestive. La glace et l’obscurité pour voiler le coeur, l’âme qui se dissimule derrière. Un discours mordant pour rattraper l’erreur, en vain. « Tu offres des rabais quand t’as l’opportunité de te rincer l’oeil ? » Ils en sont donc là, à toucher les cordes sensibles. Elle se baisse pour ramasser les dossiers, peut-être pour ne plus croiser ses billes sombres quand un tour de baguette l’aurait obligée à affronter le ton presque blessé qu’il a pris. « Je ne suis pas fâché, » Ment-il ? Elle n’en est pas certaine. La pile retrouve sa place sur le bureau, rien de bien folichon, quelques cas de moldus témoins de ce qu’ils n’auraient pas dû voir, de la paperasse à remplir pour indiquer que les missions ont été accomplies. « En fait, ça m’arrange assez qu’elle soit passée à autre chose. » « Elle t’idéalisait. » Lâche-t-elle dans un soupir un brin blasé. C’est tout ce que Nimue en a tiré, tout ce qu’elle a pu conclure des scènes piochées dans la mémoire d’Aymeline, rien qui ne fasse penser à l’Oubliator qu’il y’avait un réel intérêt autre que le plaisir d’effacer les énièmes frasques du Mulciber. Bien sûr, elle pouvait prétendre qu’elle aimait le voir souffrir, la vérité c’est que son orgueil blessé ne suffisait pas à lui souhaiter toutes les blessures amoureuses du monde. A quoi bon ? Aucun d’eux n’en avait, de coeur. Elle avait été l’amie écartée sur l’autel de deux héritages contraires. Elle n’avait eu que la saveur d’un pouvoir éphémère sur une conquête toute aussi éphémère. Glorieux.

« Mais je ne peux pas m’empêcher de me demander si ce que tu fais est bien légal. » Les paumes se replacent sur la surface du bois, les yeux bleus se reposant sur le visage masculin. Il a ce sourire oblique et elle a cet air las. « Non, attends, laisse-moi reformuler ça : qu’est-ce que le papa et la maman d’Aymeline vont penser de ce que tu fais de leur argent et de la jolie caboche de leur fille unique ? » Les billes claires roulent, signent combien cela l’indiffère, combien ces menaces n’ont que peu d’impact sur son existence. « T’as sûrement pensé à tout ce qui pourrait mal tourné dans ta petite affaire… » Elle ne peut que rire de ce poids qu’il tente de donner aux opinions parentales d’une gamine capricieuse. Certes, elle descendait de sang-mêlés à la fortune indéniable et à la réputation notable mais ça n’avait pas l’air de faire frémir Nimue, bien au contraire, son amusement se mêle à une sorte de vieille amertume qui n’est - pour une fois - pas du fait de Roderick. « Et puis quoi, Roderick ? On contrarie les Carrow pour une amourette sans avenir d’une jeune femme sans cervelle qui espérait épouser le grand et bel héritier de la lignée Mulciber ? On laisse tourner au massacre les envies démesurées d’Aymeline jusqu’à ce qu’elle souille d’un bâtard le sang pur qui est le tien ? » Réalisme ou fatalisme, difficile à dire. « Il faut être bien prétentieux pour envisager que des sang-mêlés puissent se permettre de telles extravagances sans en payer le prix. Qu’en aurait pensé ton père ? »    

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u ne fais ça que pour l’argent. Il la met en colère. Il craquèle le contrôle, met à mal celle qu’elle était devenue avec le temps, il réveille ce qu’il n’avait pas connu. Il gratte à la surface de sa raison, de sa discrétion, pire encore il griffe violemment le calme pour faire ressortir la soif d’une violence qui la délesterait de ses blessures et pourtant, elle ne bouge pas. Elle musèle ce que la métamorphomagie trahirait mais son regard se fait meurtrier, pas comme lorsqu’elle était la gamine de dix-huit ou dix-neuf ans jouant avec son nom, avec ce qu’on pensait toujours de sa lignée - non, il y’a vraiment la mort dans les grands yeux bleus foncés. Il y’a autre chose que la simple réserve ou le fait d’aimer n’être personne, celle que Roderick avait connu était peut-être morte, pas comme tous ces revenants mais d’une façon particulière, à la fois douloureuse et délicieuse. Le duel visuel s’assombrit si bien qu’il y’a quelque chose d’inquiétant à les voir s’affronter de la sorte, chacun retranché de son côté du bureau. Tout le monde dans cette pièce sait ce que Mulciber et Carrow ont de contraire. Tout le monde sait que ce sont deux noms à l’incompatibilité indéniable. il faut être prétentieux pour envisager que des sang-mêlés puissent se permettre de telles extravagances sans en payer le prix. Il répète et elle bouge enfin. C’est l’agonie de la fillette amusée qui n’avait pour ambition que de le défier, elle repousse ses peurs et ses regrets loin quand elle contourne le bureau d’une démarche presque féline, les doigts continuant de caresser la surface du bois. Elle dévore la distance entre eux et lui offre les paradoxes de sa personnalité en pâture. Elle a oublié les murmures dans la salle.

Une main se referme sur le col de la chemise au prix exorbitant tandis qu’elle profite de l’espace entre le siège et le bureau pour venir souffler, tout près de son oreille. « Je t’interdis de m’interdire quoique ce soit. » Trop de proximité, bien plus qu’en tout ce temps où ils aimaient se taquiner. Ce n’est plus le jeu de provocation parce qu’il y’a quelque chose de malsain dans sa façon de passer du tout au rien, du rien au trop. « Mon sang est peut-être impur mais on sait tous les deux que je suis libre et que tu es prisonnier des désirs de ton paternel jusqu’au fond de ton lit. » Elle n’est plus contre sa joue, préférant planter le regard dans le sien, sans supprimer le contact de ses ongles dans le tissu délicat. « Peut-être que je ne fais ça que pour les gallions, après tout, je suis une Carrow, je suis donc forcément vénale. c’est ce que t’as vu de moi, Roderick, tout ce temps ? Seulement ça ? » Elle avait perdu les occasions de rire en le perdant lui, elle avait perdu les distractions pour retourner à l’oubli et la solitude. Etait-il en partie la raison du sang qu’elle avait fini par avoir sur les mains, de la perte de contrôle du feu meurtrier qui brûlait parfois dans ses veines, parce qu’il n’y’avait plus rien pour l’en détourner, pour la sortir de l’horreur et des peines d’autrui, des mémoires brisées ? Foutue société. Foutu Mulciber. « Hé Carrow ! Tu sais que t’as fini ta journée, si tu veux.. aller à ton rendez-vous ? » Elle relâche la chemise et se redresse, comme prise sur le fait d’une chose dont elle n’avait pas eu conscience.

Elle fusille sa collègue des yeux et s’écarte, récupérant sa baguette d’un geste presque rageur pour simplement s’extirper du quartier général des oubliators. Rares sont les dons aussi sensibles aux émotions que la métamorphomagie et Nimue a à peine le temps de s’appuyer contre un mur que se lisent dans le rouge et le bleu pâle de sa chevelure à la fois la colère et l’affection trahie qu’elle avait pu porter à cet idiot. Il venait de lui prouver qu’elle n’était rien sinon une vulgaire impure négligeable sur le parcours de ses amitiés parfaites. Il y’aurait eu du potentiel d’entente entre eux, elle en avait perçu les contours dans les piques d’autrefois mais les ailes brûlées, il avait fallu revenir en arrière, pour le bien de Roderick, pour que le nom des Carrow n’entache pas les tabloïds. Qu’aurait-on dit ? Qu’elle poussait le parfait à l’être moins ? Etait ce qu’avait craint Kenneth ? A vrai dire, elle ne comprenait toujours pas pourquoi, elle pouvait facilement remettre en cause les rumeurs autour de sa famille ou les conflits entre les deux chemins de vie, ça n’avait eu aucun sens alors et ça n’en avait toujours pas. Nimue était certes l’objet des ambitions de son père mais il ne s’interposait pas dans ses relations, il n’en avait sans doute rien à faire tant qu’elle ne se détournait pas de ce qu’elle devait être : parfaite exécutrice, talentueuse et sans attache durable. Et rien ne durait jamais avec Nimue, comme si elle faisait oublier aux hommes qui froissaient parfois ses draps - parce qu’en fin de compte, c’était le cas. Mieux valait l’oubli que la blessure de voir dans leurs yeux une lubricité déviée, douloureuse, la victoire quand elle se voulait intouchable. Elle appuie la tête contre la surface froide du mur en s’obligeant à respirer, à se dompter, priant presque Merlin qu’on l’oublie.     

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inon quoi ? L’interrogation flotte encore dans son esprit alors qu’elle s’est échappée du quartier général des Oubliators. C’est vrai. Sinon, quoi, qu’aurait-elle fait ? Probablement rien mais pas parce que la société l’exigeait. La société n’était pas le centre de son attention, elle qui y vivait comme une ombre, traînant sa carcasse, âme en peine sans but, sans avenir. Elle n’aurait rien fait parce que Roderick Mulciber avait été une sorte d’ami, un des rares. « Reprends-toi, Carrow. » Elle redresse la tête qu’elle avait appuyé contre le mur et consent à le regarder, sans guère de conviction. « Et suis-moi. » Pour qui se prend-t-il ? Incroyablement arrogant, incroyablement con. « En quel honneur ? » Lâche-t-elle, presque par pure provocation. Ce n’est probablement que parce que le dédain s’estompe dans les prunelles masculines que Nimue bouge, efface la distance qui les sépare, encore une fois. Elle suit sans un mot, toujours trop colorée pour passer inaperçue, sans sembler désirer remédier à ce qui n’est qu’un détail, qu’une manifestation émotionnelle au-dessus du rivage de la solitude. Ca la contrarie d’attirer l’attention mais elle a conscience que quelque soit son allure, se trouver près de lui avait une fâcheuse tendance à faire pivoter les regards, comme à la recherche de la prochaine aberration qu’il parviendrait à inventer. « Tu as vraiment rendez-vous ? » La promiscuité ne fait qu’enfoncer son humeur vers l’agacement palpable, qu’elle contient, qu’elle musèle habilement derrière des dehors d’indifférence. Qu’est-ce qu’il veut, à la fin ? « Ca t’étonnerait tant que ça ? » C’est une vraie question pourtant elle aurait pu se parer de rhétorique tant l’imaginer avoir de quelconques rendez-vous qui ne soient pas professionnels devenait saugrenu - depuis combien de temps n’avait-elle pas d’existence privée dévoilée ? « Ou elle a vraiment cru te rendre service en t’envoyant n’importe où que près de moi ? » Le rire mi-amer mi nerveux n’est pas retenu, il lui échappe purement et simplement. « C’est de toi qu’elle parlait. » D’où le recul, d’où la fuite. Combien se pâment devant Roderick ? Il est loin d’être vilain physiquement. A l’époque, elle avait même pu lui trouver du charme. Et les chemins s’étaient brutalement séparés, elle n’avait plus vu en lui que le manque d’affirmation, de véritable prise de risque en ne disant pas non à un père envahissant.

« Ah, le voilà. » Nimue ignore ce qu’ils attendent et pourquoi ils le font. Elle ne sait pas pourquoi elle cède encore quand dix minutes plus tôt elle voulait l’éviscérer et envoyer ses tripes à l’ancêtre. « Tu vois ce type-là bas ? » Le regard fait une analyse rapide. Blond ou roux, elle ne sait pas vraiment le déterminer, trop âgé à l’évidence pour être du genre stagiaire, pressé. « Disons que s’il oublie combien il a envie d’aller parier, vendredi prochain, je réfléchirais à ce qu’on soit quitte, toi et moi, à propos d’Aymeline. » Les bras croisés, elle demeure silencieuse, lui refuse une réponse durant plusieurs longues secondes. Impossible de savoir si elle l’a écouté, si elle l'ignore, si elle accepte. Elle pourrait tout aussi bien contempler la décoration du hall. Il veut se servir de ses petits travers pour son bénéfice personnel. Elle devrait s’en aller, le laisser se débrouiller avec ses emmerdes, ça ne serait pas la première fois qu’elle se détache de situations avec une indifférence criarde. Quoique rarement avec lui, pas gratuitement, pas de cette façon. « Pourquoi ? » demande-t-elle finalement, avant de corriger presque aussitôt, réalisant que l’interrogation n’a de sens que pour elle. « Pourquoi a-t-il envie de parier et sur quoi ? Où et à quelle heure environs ? » Elle tourne légèrement le visage vers Roderick, sans perdre son attention sur cette cible toute indiquée. « En quoi cela a-t-il un lien avec toi ? » Déjà, les couleurs de la chevelure féminine se diluent et laissent place au brun profond, à ce noir qui allait si bien aux Carrow, avec lequel elle n’était pas née. « Ce n’est pas pour juger, si je le fais, je le fais bien ou je ne le fais pas. Pour modifier la mémoire, je dois obtenir les raisons de ce qu’il y’a à dévier. » Qu’il ne pense pas qu’elle veut le rouler, ce n’est pas le cas. « Dernière chose : je me fiche pas mal qu’on soit quitte. C’est une simple faveur en souvenir du temps où t’étais moins méprisant. » Avec elle, du moins.    

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l serait moins méprisant si elle n’avait pas touché à la précieuse mémoire. L’affirmation lui arrache un sourire en coin tandis que son regard analyse la foule agitée, toujours pressée, qui bouge au sein du Ministère. C’est Roderick, l’intrus de cette histoire. C’est lui à qui l’aveu a été fait, qui s’est perdu dans ces couloirs à la recherche de quelque chose de plus ou moins précis mais dont l’existence ne tourne pas autour des intérêts ministériels. Lui, il est un héritier, un fils au nom prestigieux, au sang trop pur, à l’avenir qui ne dépend plus tout à fait de ces murs là. Duelliste. Talentueux duelliste. Et si demain l’endroit implosait, son avenir n’en serait qu’à peine ébouriffé. Ses gallions, il les gagne ailleurs. « Je suis faible face à la tentation. » Malice qui ne prend pas la peine de se dissimuler. Faible face à la tentation de goûter aux souvenirs d’Aymeline, de savourer la soudaine impuissance du Mulciber qui n’avait eu que trop peu d’égards pour elle. Sa vie a elle lui avait glissé entre les doigts après qu’il n’ait plus été dans son paysage familier, après avoir perdu cette drôle d’amitié certes un peu malsaine mais.. c’était la leur et elle s’y était habituée. Familles ennemies qui se méprisaient sans nul doute parce qu’ils avaient d’indéniables points communs, les uns maquillés d’ombre, les autres de lumière. Et puis quoi ? L’immoralité quand même, les ambitions aussi. Aucun n’avait le ramage blanc dépourvu de taches de sang. Ils avaient faits de leurs enfants des outils plus ou moins dociles. Et ce qu’avait tant aimé Nimue chez Roderick, c’était sa façon de ne pas plier devant les rumeurs, de se vautrer tête la première dans ses caprices, ses envies soudaines - ce qu’elle, pauvre folle, n’avait pas su faire. Son seul refus s’était nommé Gringotts, elle s’était faite Oubliator pour ne pas devenir banquière ou vulgaire croqueuse de diamants au service de sa famille. Lui, il lui avait semblé plus libre, plus révolté, jusqu’à ce qu’il se soumette à Kenneth et qu’elle comprenne que, peut-être, il n’avait rien de plus qu’elle sinon la pureté. Et elle avait grandi, dérapé, loin du sillage d’un Mulciber, sans pouvoir rejeter la faute sur lui. Elle était finalement seule responsable de ses propres déviances. Peut-être que c’était cela : elle le détestait autant qu’elle l’appréciait, elle lui reprochait tout et rien, agissait avec indifférence et crachait sans mal son mépris pour lui, sans toujours le penser, trop indécise. Une seconde elle le trouve idiot, la suivante elle lui trouve une qualité. Risible.

Nimue écoute les explications du sorcier, lui accordant à peine un regard. Elle réfléchit tout en l’écoutant, en imprimant ses explications. En toute honnêteté, le monde des duels lui échappait. Elle ne s’y était jamais intéressée, n’avait jamais vraiment cherché à en décrypter les rouages, ça n’est pas son monde, trop médiatique sans doute. Avec ton serviteur, ça lui a arraché l’ombre d’un sourire amusé, qu’elle a bien vite effacé. « Alors... Tu vas m'aider ou non ? » La cible est retardée par la foule qui ne semble pas savoir dans quelle direction se mouvoir, qui l’oblige à contourner, éviter de se faire bousculer. Nimue n’a pas bougé, les bras croisés. Lorsqu’enfin elle se décide, elle pivote face à Roderick et la métamorphomagie fait déjà son oeuvre. La longue chevelure se fait carré plongeant blond comme les blés, les yeux bleus prennent une teinte verte et les traits du visage subissent une modification conséquente. Le reste de l’enveloppe charnelle suit. C’était douloureux, au début, mais à présent la jeune femme est capable de jouer avec cette particularité comme on change simplement de vêtements, sans en ressentir plus de souffrance que cela. Elle est plus grande, plus pulpeuse, soudain. « Je ne vais pas refuser un défi, trésor. » Elle a l’air plus jeune, pas plus innocente en revanche tant que c'est à Roderick qu'elle fait face. « Allons donc lever l’épine du pied du preux chevalier. » Un clin d’oeil et elle part se noyer dans l’agitation qui commence à se désengorger.

Sa démarche se fait pressée et elle place sur son nez des lunettes digne du cliché parfait de la secrétaire, simple accessoire. Elle avait toujours quelques petites choses dans une poche ensorcelée, pour parer à toutes les éventualités, à la nécessité de changer de rôle. Elle le heurte de plein fouet, le cinquantenaire en retard, si bien que la serviette en cuir rencontre le sol et glisse plus loin, provoquant les protestations de ceux qui manquent s’y prendre les pieds. « Oh ! Je suis.. je suis terriblement confuse monsieur ! » Elle se précipite vers le précieux objet pour le ramasser mais glisse à son tour, en se baissant, finissant ainsi à quatre pattes mais la main sur le cuir qui cesse enfin d’être bousculé par les diverses chaussures qui en rencontrent les angles. Un rire volontairement nerveux s’échappe de ses lèvres, parfaite petite comédie de gamine un peu superficielle et maladroite. Elle peine à se relever, la blonde, se remet sur ses escarpins, les joues roses, en tirant un peu sur la jupe du tailleur. « C’est mon premier jour, je suis complètement perdue. Vous sauriez où se trouve le département de la coopération magique internationale ? » Elle lui tend la serviette, poliment. « J’espère que vous.. me laisserez me faire pardonner ? » Tout ce dont elle avait besoin, c’était de détourner l’attention, chose faite dés l’instant où elle l’avait heurté, le reste de la conversation ne servait qu’à conserver une proximité suffisante afin de sceller quelques sortilèges muets. Être à son goût n’est qu’un bonus. Ne dit-on pas que, passé un certain âge, les hommes aiment à penser qu’ils font toujours de l’effet aux petites jeunes ? « J’m’appelle Nelly. Nelly Rice, si un jour ça vous dit, un café pour vous renouveler mes excuses. Mais vous avez l’air pressé, je ne vous retiens pas plus. »

Il a l’air un peu hébété lorsqu’elle tourne les talons, replaçant sa baguette dans la veste de son tailleur. De la blonde à la brune, il ne lui faut que quelques pas, elle modifie son apparence entre deux pilliers et retrouve Roderick en réapparaissant de l’autre côté, ses traits originels retrouvés avec sa longue chevelure trop blanche et ses yeux bleus. Elle retire les lunettes de son nez, les replace de sa poche. « Pas de sortilège d’amnésie, trop instable étant donné qu’il me manquait des éléments, en revanche il ne demandera pas les autorisations puisqu’il est persuadé de l’avoir fait avant que la petite secrétaire ne le percute. Il va se sentir désorienté quelques heures et Varna lui semblera, de façon inexplicable, la pire destination du monde jusqu’à ce que ce tournoi soit passé. On a parfois la sensation que se rendre quelque part fait naître un mauvais pressentiment, et bien lui, ça va le tétaniser. Basique mais plutôt efficace comme stratagème, en règle générale. » Elle se penche légèrement et souffle à son oreille, un sourire en coin. « Vendredi prochain, il aura terriblement envie d’avoir son café pour faire passer cette oppression soudaine. » Vile créature qui a remplacé l’envie de parier par une autre, bien moins louable.    

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« My idea of good company is the company of clever, well-informed people who have a great deal of conversation; that is what I call good company. »

 Tu étais forcée de te mettre sur les genoux, bien sûr… » La malice ne s’efface pas, comme si soudain un éclat de vie renaissait au sein de ce qui était mort longtemps auparavant. La trop sérieuse ose à nouveau s’amuser, le temps d’une parenthèse. Une parenthèse qui ne devrait pas exister, elle le sait, elle n’oublie pas la déception, la colère et l’amertume. Elle lui laisse pourtant cette occasion, comme si elle n’avait jamais disparu de son paysage, comme s’il n’avait jamais tourné le dos pour obéir à son père. « Même si tu ne lui as inspiré qu’un café, » Un café noir, un café fort, un amer qui reste longtemps sur la langue, pour qu’il n’oublie pas ce rendez-vous. « j’ai malgré tout l’impression de t’avoir prostituée. Et, étonnement, je n’en ressens pas la moindre culpabilité. » La main rencontre la sienne, sans animosité ; c’est un peu étrange. « J’ai toujours été consentante et tu le sais. » Le double-sens s’extirpe de la bouche sans hésitation, le sourire en coin s’amuse de l’ironie : que diraient leurs pères, à les voir, les entendre ? Mais au royaume des Carrow, Nimue ne garde que peu de comptes à rendre, désormais. Qu’elle suive le chemin tracé par le Lord, qu’elle veille à ne pas trahir la cause, c’est ce qui importe. C’est ce qui l’étouffe, aussi, d’essayer d’être digne d’eux sans jamais avoir le sentiment d’y parvenir. Au royaume des ombres, elle se sentirait presque étincelle désireuse d’épouser les interdits. « Je pourrais presque tenter d’oublier que tu es un véritable petit con. » Délicatesse qu’elle ne peut poursuivre, interrompue.

« Un court séjour à Azkaban ne vous a pas suffi ? » Elle se tourne, surprise que quelqu’un s’impose de la sorte. Y’avait-il encore de bons samaritains qui ne soient pas corrompus, à l’époque où ils vivent ? Elle en serait étonnée. « Je peux savoir ce que vous fabriquez ? » Il s’appelle Jonathan. Et tandis que Roderick retrouve son visage de parfait héritier forgé d’insolence, Nimue demeure silencieuse observatrice. Elle perçoit la tension palpable entre les deux, devine que les présentations ne sont que ces formalités de politesse sociale seulement utiles afin de laisser glisser dans le timbre quelques charmantes moqueries. Ca ne manque pas, l’Auror reconverti n’est pas des plus beaux compliments. « Très amusant, Mulciber. Je vous ai posé une question, » Toujours frappée de mutisme, Nimue fronce les sourcils. Qu’est-ce qui justifie d’insister à ce point ? Même en admettant que détester Kenneth soit un motif valable, le fait est que Roderick n’avait rien fait. « Je crois que c’est une enquête. Doit-on tout de suite descendre dans les petits cages du deuxième étage... ? » « Tu les connais bien. » On aurait pu la croire invisible face à ces deux mâles contrariés, trop proches à son goût d’un duel entre deux lions trop arrogants. Elle savait disparaître mais n’en avait aucune envie, pas sur ce coup là. Si quelqu’un devait faire payer ses âneries à Roderick, ce serait elle d’abord, l’autre ensuite, sans négociation possible. Elle semble se redresser, se parer du ramage sombre de ceux qui portent son nom, le regard bleu venant percer celui du dénommé Jonathan. « Votre enquête, quelqu’en soit la raison, ne peut freiner les recherches. » Le ton est assuré, professionnel, peut-être un peu mordant sur les angles quand elle offre un sourire plein d’une hypocrite politesse « Je suppose que vous ne pouvez pas être informé de tout, n’est-ce pas ? Roderick m’a indiqué une piste concernant les phénomènes qui touchent actuellement nos défunts. » Les Revenants. Cette section de recherches dont elle évitait de parler, dont elle n’avait pas pour habitude de se servir. C’est à peine si elle l’évoquait auprès de sa famille, d’ailleurs, parce que c’était un de ces choix pour lesquels elle n’avait pas demandé leur avis, pas réclamé leur bénédiction : c’était sa fascination, son problème. « Nous ne devons pas inquiéter la population et il est hors de question que vous veniez faire échouer la récolte d’un témoignage pour une mésentente personnelle. » Nimue n’a peut-être pas la Marque des Ténèbres sur le bras mais elle connait les rouages du système, l’absence de tatouage n’ayant pas pour raison le manque de loyauté ou un dévouement jugé défaillant mais véritablement son don en lui-même, que la magie ne devait pas perturber, que le serpent ne devait pas rendre reconnaissable au milieu de brebis ennemies. Elle savait quelle était sa place et elle savait quelles relations elle pouvait faire jouer - mieux encore, elle savait qui il valait mieux défendre, qui ne pas froisser. Roderick était, à cet instant, plus important que le rafleur. « Si vous le désirez, je peux aller immédiatement faire part à la hiérarchie de notre petit différend. J’aime avoir des sources fiables, voyez-vous et si vous devenez soupçonneux, personne n’osera plus nous signaler ni les phénomènes anormaux ni les témoins qui le dissimulent. » Le mensonge coule avec aisance, comme une vérité indéniable alors même que l’échange avec Roderick ne concernait absolument pas ses recherches. Elle avait appris à mentir en même temps qu’elle avait appris à changer d’apparence, à porter un autre visage, une autre peau, à manipuler. Si Jonathan n’aime pas les privilégiés, il est assez évident que ce drôle de duo là doit avoir quelque chose d’un brin irritant, quand l’échec est plus souvent présent que l’auréole de gloire.    

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« My idea of good company is the company of clever, well-informed people who have a great deal of conversation; that is what I call good company. »

es Carrow sont jugés, montrés du doigt par les uns, enviés par les autres, méfiés parfois. Ils ont ce charisme dérangeant dont rien ne semble pouvoir les défaire. Nimue, en revanche, doit à son don le talent certain de changer de peau, d’adopter des attitudes différentes. Elle n’extirpe de l’obscurité ses origines que lorsqu’elle est elle-même, lorsqu’elle choisit d’assumer son nom et tout ce qui va avec. Alors oui, elle est soudain la menteuse née, l’hypocrite qui joue de ses connaissances en matière de relations sociales importantes. Les Carrow en seraient-ils là où ils en sont si ils n’avaient pas poussé le vice à étudier ceux qui aiment briller, ceux qui savourent les reflets de la gloire, les fragrances de la reconnaissance ? « Je vous souhaite une bonne journée. » Un hochement de tête poli s’adresse à l’auror reconverti, dans la veine de ce que leur société exige : la soumission au régime et la préservation des apparences. Vaste farce. « Au plaisir, monsieur. » Et il ne faut guère longtemps avant qu’à son tour Roderick réapparaisse, éloigné un peu plus tôt par l’agacement ou ce petit quelque chose de cinéma qu’ils ont offert là. « Je suis impressionné. » Nimue est encore occupée à observer les allées et venues des divers sorciers dans la pièce. Le Ministère lui fait trop souvent l’effet d’une ruche pleine à craquer. « Tu mens aussi naturellement que si tu avais le sang-pur. » Elle tourne le visage vers lui, cherchant la moquerie ou le revers de lame mais il ne donne rien de tout cela, comme si pour une fois ses mots n’étaient pas là pour blesser. « Et tu as menti pour moi. »

Le ‘Pfff’ est presque audible dans sa façon de hausser les épaules et de détourner les yeux de lui. Etait-elle prête à avouer une telle chose ? « Je n’ai rien fait de tel. » Et elle ment si mal, cette fois, sans la conviction précédente. Bien sûr qu’elle l’a fait pour lui. Evidemment qu’elle ne s’en est mêlée que parce qu’il s’agissait de cet idiot, dans le cas contraire elle aurait simplement tourné les talons, à peine concernée par les reproches. Qu’est-ce que des démêlées avec un rafleur, après tout ? Rien qui ne puisse s’arranger à l’amiable. Rien qu’elle ne puisse justifier de la même manière mais dans des circonstances moins périlleuses. Si Roderick avait laissé voir une quelconque surprise, ils auraient été faits, l’un comme l’autre, pris la main dans le sac. Ne pas s’interposer et s’effacer aurait été une solution à la fois plus sûre et plus proche de ses habitudes. « Je suppose que je te suis redevable, à présent. » Elle est si souvent intéressée et prévoyante qu’on aurait peine à ne pas croire qu’elle attend quelque chose en retour. Au fond, elle ne savait pas si elle attendait réellement un retour pour ce mensonge. Probablement pas. Il n’était pas dans son intérêt que Roderick se fasse coffrer, tout simplement, de façon assez générale. « Si tu tombes, Mulciber, sur qui vais-je râler ? » Elle peinait à se souvenir de la raison qui les avait fait s’approcher, la première fois. L’interdit ? Le hasard ? L’ennuie ? Toujours est-il que Roderick lui avait manqué. L’occupation qu’il avait longtemps représenté manquait à son quotidien trop morne. Il n’était pas de ces amants passagers et insipides qu’elle prenait et jetait, sans leur laisser le loisir de la victoire, d’une quelconque mémoire à partager. Il était différent des autres, quoique bien plus arrogant et méprisant que la plupart de ceux qu’elle choisissait pour une nuit. « Ton père avait raison. » Et Diable que ça lui arrache la langue de l’exprimer. « Je t’en ai voulu d’avoir plié si facilement mais de toute évidence, on a une forte tendance à faire absolument n’importe quoi lorsqu’on se trouve à proximité. » Un sourire en coin vient orner ses lèvres, presque amusé. Leurs jeux d’autrefois étaient stupides mais ils ne se faisaient de torts qu’entre eux, du moins au début. Les années passant, la spirale aurait pu s’aggraver, la roue ne jamais cesser de tourner. Les billes bleues se posent sur deux jeunes femmes qui gloussent, non loin, elle les entend, constate que leur centre d’intérêt n’est autre que l’héritier. Il ne lui en faut pas plus pour lever les yeux au ciel. La main de Nimue presse le bras de Roderick, l’entraînant vers ces ascenseurs qu’il faisait mine de vouloir prendre un peu plus tôt. « Certaines choses ne changent vraiment pas, avec toi. » Et elle semble aimer la discrétion plus encore qu’autrefois, rapidement agacée par celles qui sont si expansives, si peu dérangées par le fait d’être vues à lorgner sur un homme ; ces petits détails de la vie dont elle ne sait rien faire, trop sérieuse et distante. Voilà cinq ans qu’elle ne s’amuse plus sincèrement, que son univers n’est que travail et vague à l’âme. Et même de ses aventures, elle ne s’amuse pas, sans passion, sans avenir. « Un verre et on est quitte ? » Le prix de son aide est bien bas, ça lui importe peu. Elle n’est pas si vénale, quand elle veut. « T’as été.. une sorte d’ami et même si on ne s’entend sur presque rien, je ne te refuserais pas un coup de main. Disons que c’est pour tout ce temps où tu m’as pas regardé comme une poupée désincarnée. » Comme il le fait trop souvent avec tant d’autres.    

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