Témis « Sous le doux miel se cachent de cruels poisons » (Délai: 29/05)

Ensorcelée

Tes yeux émeraude se portent sur l’extérieur. La pluie tombe, tombe encore plus que ce matin. Encore une journée où mettre le nez dehors vous sera interdit. Assise à ta table de travail, tu jettes un œil sur ton frère aîné. Il était bien plus assidu que toi. Ces cours préparatoires avant ton entrée dans cette très célèbre école de sorciers avaient le don de t’ennuyer au possible. Une main s’abat sur ta table, te faisant sursauter, ton frère lui-même ne s’y attendait pas. Tu croises le regard froid de ton père, celui que tu détestes quand il t’est destiné comme maintenant. « Décevante. Ton attitude n’est que le reflet de tes propres capacités. ». Tu baisses la tête, honteuse. Ton père n’aimait pas trop la rêverie. Pour lui, rien ne comptait plus que l’assiduité et la fidélité. « Qui est votre maître ? » « Le Lord, Père » répond fièrement ton frère qui se voit alors accorder un sourire gratifiant. « Qui servirez-vous ? » « Le Lord, Père. » Ta voix timide et mal assurée déplait, une fois de plus. Ton père se plante devant ta table de travail. Il répète sa question plus fort ce qui accentue ton malaise. Tu ne peux laisser ton frère obtenir tous les lauriers. Ta tête se relève et malgré que tes yeux soient plein de larmes de peur, tu répètes ta phrase de manière plus audible. Ton père semble plus satisfait, il te tourne le dos, ferme vos livres d’un geste de baguette et vous ordonne de quitter ces lieux. Vos classes se terminaient toujours ainsi, par une série de questions et réponses faites pour vous conditionner à votre vie future. Quand elles ne concernaient pas le mage noir, c’était Poudlard. ‘Quand vous serez à Serpentard…’ ; ‘Quand vous laisserez votre empreinte dans cet endroit’. Pour ton père, il n’y avait pas d’autres solutions possibles. Vous suivrez ses pas dans la maison de Salazar, vous seriez des modèles, dignes, et le seigneur des ténèbres vous accordera grandeur et puissance. Contre ta poitrine, tu serres ton livre de Sortilèges. Tu emboîtes le pas à ton frère qui se vois de nouveau gratifié. Toi tu n’es qu’une pauvre femme, une erreur de parcours comme disait ton père il y a quelques années. Ta fierté s’emballe, naissante. Tu ne peux décidemment pas laisser ton frère obtenir toute l’affection de tes parents. Demain, tu seras la plus assidue de vous deux. Mais pourtant. Quand ton regard se perd encore sur l’extérieur où moldus et leurs drôles de moyens de transports se croisent sans craindre la menace, tu envies fortement leur liberté.


« Mais taisez-vous, on n’entend rien. » L’aîné de votre petit groupe peste. Tu te chamailles encore avec ta cousine pour une question de place cette fois ci. La petite dernière voue un regard admiratif au plus vieux et reste cloîtrée dans un silence religieux. Alors que tes yeux et ceux de ta cousine se lancent des éclairs visibles au-dessus de la tête de ton frère, tu te ravises. Vos querelles ont moins de sens que ce qui se passe dans le bureau de votre père (et oncle). Vos réunions de familles étaient rares, mais quand elles avaient lieu, c’était que l’état d’urgence avait été programmé. Vos mères avaient préféré s’enfermer dans le petit salon pour ne pas être dérangées. Dans toutes les autres pièces de la maison, les voix des deux frères Selwyn s’élevaient au point d’en faire trembler les murs. Vous autre, précieuse progéniture, vous étiez allongés sur le palier de la maison, bureau en vue, afin d’assouvir votre soif de savoir. Savoir ce qui se passait au dehors, savoir pourquoi l’état d’urgence avait été proclamé par la famille. Ton frère et ton cousin avaient déjà rejoins Poudlard. L’école attendait patiemment ton arrivée et celle de ta cousine à la rentrée prochaine. « Tu crois que c’est pour nous que Père et notre oncle ont voulu se rencontrer ? » Tu soupires. « Si tu écoutais, tu saurais que ça concerne le Lord. » Tu railles, charrie. Ton seul amusement, c’est ta famille. Avec tes cousins, vous vous aimiez comme chiens et chats. Votre père ne cesse de répéter qu’un jour, vous serez l’unique branche importante, mais en attendant, la famille reste la famille et il faut rester liés. Ta cousine te tire la langue comme une enfant, tu répliques de la même manière. Vos frères aînés se mettent d’accord pour vous gronder simultanément. Maintenant que le silence règne entre vous, plus de mots audibles malgré les voix fortes de vos patriarches se font comprendre. Vous entendez parler du Lord à plusieurs reprises. Vous comprenez aussi que vos pères souhaitent s’attirer ses faveurs pour devenir plus proches encore du pouvoir. Avec l’enfance que tu as eu et les cours dispensés dans cette salle de classe, tu sais ce que ça veut dire. Tu n’auras pas le choix. Ton père vous destine à un avenir tout tracé, juste à côté du mage noir. Votre devoir ? Ne pas décevoir votre géniteur, et plus encore, ne pas le décevoir lui. Tu n’es pas certaine que ce soit ce que tu veux. Dans le regard de ton frère, ton cousin, ta cousine, tu vois des yeux brillants. Ils partagent cette ambition. La plus jeune ne comprends pas encore tout. Elle se contente d'imiter son frère aîné. Ton regard à toi inspire plutôt de la crainte. Est-ce vraiment ce que tu veux, convoites-tu la place auprès du mage noir pour toi ou pour ton père ? Et ceux qui y sont actuellement vont-ils vraiment vous laisser prendre la place sans répliquer. Selon toi, cette envie de grandeur n’annonce rien de bon.


Ensorceleuse

Ton chaudron explose, la texture gluante verte se répand sur ta robe, tes cheveux, ton visage, ainsi que sur celui de ton binôme. La classe s’est instantanément tue. Si quelques-uns regardent l’horreur produite, d’autres, se satisfont de s’être installés suffisamment loin pour ne pas avoir été éclaboussés. « Je ne comprends pas. » Tu gardes les yeux fixés sur le chaudron, du moins ce qu’il en reste. Ce n’est pas la première fois qu’on te colle en binôme avec lui, la catastrophe de service. Les autres n’en veulent plus à force d’avoir vu leurs notes dégringoler. Avec tes talents, tu étais certaine de pouvoir supporter sa malchance. Mais non. Chacun des cours passés en sa compagnie, tu avais beau épier ses faits et gestes dans les moindres détails, tu ne comprenais pas. « J’ai tout fait bien, j’te jure ! » Tu sais, tu sais que c’est vrai. L’enseignant s’approche, il semble aussi perdu que toi. Tu es d’ordinaire assez calme et patiente, pourtant quand votre maître des potions t’annonce qu’il va devoir vous mettre un D pour avoir manqué de peu de faire exploser sa classe, tu te lèves et tu sors de la classe. Un D. Toi, tu as eu un D en Potions. Et encore, il t’a annoncé mettre cette note car il connait tes capacités et qu’il ne souhaite pas mettre à sa meilleure élève un T. Si tu te retrouves encore de force avec cet incapable, tu lui donneras un bouquin et tu feras tout le travail toute seule, au moins tu seras assurée d’avoir la meilleure note. Tu essuies ton visage, c’est dégueulasse. La gelée verte termine au sol. Tu comprends ce que c’est que d’avoir des envies meurtres. Une chance que les cachots soient près de ta salle commune, personne ne t’aura vu dans cet état, toi la miss qui veux toujours être parfaite. Et le lendemain, lors du même cours, tu le retrouves. Votre maître des Potions t’offre une chance d’améliorer ta note en recommençant la potion de la veille. Par Morgane, cet homme était un saint. Tu t’assois à côté de la catastrophe, tu ouvres ton manuel, tu lui poses sous le nez. « Tu touches un ingrédient, je te tue, tu touches une page de ce livre, je te tue, tu regardes le chaudron, je te tue. Ton rôle aujourd’hui, c’est de me lire la recette. Tu ne touches qu’avec tes yeux, tu laisses tes mains sous la table et alors je serai assez magnanime pour t’accorder la chance d’avoir un OPTIMAL aujourd’hui. Tu as compris Lestrange ? » Il ne dit rien mais tu vois à sa posture qu’il accepte. Il lit, mais tu n’écoute pas. Les Potions, c’est ta drogue. Tu es dans une sorte de transe. Les ingrédients et toi vous dansez un ballet dans ta tête. Tu as de l’avance sur sa lecture, cette potion tu la connais par cœur. Une merveille de perfection, comme le cercle parfait du ‘O’ qui vous est accordé. Tu es fière, sûre de toi, en particulier quand votre maitre vous avoue avoir rarement vu une création si proche de la perfection pour des étudiants de ton âge. Une erreur est maintenant réparée. Tu jettes un œil vers la catastrophe. Tu sens qu’il est contrarié, mais tu t’en fous. Tu as eu ce que tu voulais. Et il devrait être heureux d’avoir eu la meilleure note. « Pas la peine de me remercier, je l’ai fait pour moi. » Tu n’as pas l’intention d’être gentille. On t’a toujours répété qu’il te fallait être dure si tu souhaitais obtenir ce que tu voulais, et lui et sa frangine t’ont toujours inspiré comme un genre de mépris. Peut-être aussi parce que votre père rejette sur ton camarade et les Lestrange en général, son incapacité à prendre une place de choix auprès du Lord.

Empoisonneuse

Poudlard est terminé depuis bien des années maintenant, et ta vie n’a rien de palpitant. Ce que tu aimes, c’est passer tes journées dans ta serre quand tu n’es pas au magasin. Elle te permet de repenser au passé. Tu vis dans le passé. Elle te rappelle Poudlard et tes jeunes années d’insouciance, celles où malgré le régime en place, tu avais pu vivre presque librement. Si ton manque de courage t’avait empêché de rejoindre les rouges et or, tu ne t’étais pas déplu dans ta maison. Tu y avais fait quelques rencontres sympathiques, d’autres que tu préférais oublier aussi. Tu avais démontré ton talent inné des Potions et tu t’étais trouvé une autre matière de prédilection : l’herbologie.  Toutes ces années, tu as redouté que ton père t’annonce ce qu’il appellerait une grande nouvelle. Une mission du mage noir. Elle n’était jamais venue. Jusqu’à ce jour. « C’est ton tour ma fille. » Ces mots t’ont glacé le sang, tu savais ce que ça voulait dire au fond de toi. Commettre l’irréparable. Ton père était si fier de te voir confier ta première mission. Elle signifiait que vous preniez de l’importance, que votre famille aurait enfin la considération méritée. Il t’en donne les brefs détails, en échange de quoi, tu seras marquée à ton tour. Tu ne devras pas te battre, non. Ton rôle est plus discret. Et c’est suite à cette conversation que te voila en train de fabriquer un poison des plus mortels et indétectable. Prise de remord, tu fabriques aussi une potion qui donnerait un aspect mortel à un corps, sans pour autant que les organes cessent leur travail. Tu la glisses dans ta robe au cas où. Plus vous approchez des lieux de ton destin que ton cœur se serre dans ta poitrine. Un prisonnier, sans doute du camp ennemi. Il est tellement amoché que son corps est déjà presque mort. Les quelques mangemorts ici s’en donnent à cœur joie. Vint ton tour. Le choix ne t’appartient pas hélas. Avec toutes ces baguettes pointées sur toi, tu crains bien plus la mort que le fait d’être marquée. Tu t’agenouilles près du corps inerte de votre prisonnier, tu prends sa tête sur tes genoux. Ses yeux sont vides, éteints. Il n’a même pas peur de mourir. « Je suis désolée. » Tes lèvres bougent afin de lui faire lire ces mots, mais ils ne sont pas même murmurés. Tu fais couler le liquide froid dans sa bouche. Il ne lui faudra pas beaucoup de temps pour agir. Il ne souffre plus, cette fois, la vie a quitté son corps. Autour de toi, c’est la fête, pourtant, tu n’arrives pas à partager leur joie. Rentrer dans leurs rangs ou mourir pour donner quelques instants de répits à un homme qui mourrait tôt ou tard. Tu avais fait ton choix. Ta main dans ta poche serre la fiole de ta potion fortement. Empoisonneuse.

Empoisonnée

Dire que depuis ce jour tu n’es plus la même est un euphémisme. Tu n’étais déjà pas bien joyeuse, torturée mentalement par cette pression causée par ton père et ses lubies. Tu dérailles, tu déconnes. Tu éconduis sans politesse les prétendants que te trouve ton père, il t’arrive de tomber dans le pur-feu alors que tu n’aimes pas ça et que tu ne tiens pas l’alcool. Tu t’adonnes même aux plaisirs de la chair avec un total inconnu. Tu dérailles, débloques. Tu gardes toujours sur toi cette petite fiole de liquide transparent, souvenir de ton échec. Depuis peu, cette marque noire sur ton poignet te la rappelle chaque jour aussi. Tu t’accroches à ce qui t’arrache de ton quotidien, la chose qui te sers de meilleur ami et grâce a qui tu n’as pas encore voulu en finir, tes créations en potion aussi, et tes plantes hybrides encore inconnues du reste des sorciers. Tu t’attaches aussi à ce fou qui a su te faire sentir femme plus que pion dans ton camp. Et puis il y a lui. Lui, aujourd’hui, c’est juste un nom. Son nom.


La nuit est tombée depuis bien longtemps. Elle est glaciale, noire, et dans son épais manteau on aperçoit une forme encapuchonnée, frêle. Elle entre dans le cimetière de ce tout petit village. Ses pas savent où ils vont, et ce n’est qu’une fois arrêtée devant une tombe bien précise que la capuche tombe. Tes yeux lisent et relisent le nom qui orne la pierre tombale. A son sommet, tu déposes une rose blanche, comme tous les mois, puis tu t’agenouilles pour lire et relire ce qui est écrit. Ta victime git sous tes pieds ; tu as bravé ton camp pour récupérer son corps où ils l’avaient jeté pour le rendre à sa famille. Sans doute la seule chose bien que tu aies fait de ta vie. « Faible. Pourras-tu un jour me pardonner. » Comme toujours tu viens lui demander pardon, comme toujours tu sais que ta demande sera sans réponse. Tu viens tous les mois, une date différente à chaque fois pour ne pas te faire avoir. Il n’y a pas de place pour les remords parmi vous. Ta main viendra griffer la marque qui habite ton poignet. Tu la détestes, mais pour survivre, tu es obligée de la respecter. Tu passeras une partie de la nuit ici. Au petit matin, tu gagneras ta chambre, prête à affronter une autre journée, une dans le monde où tu as l’impression de ne pas être à ta place. Tu es l'empoisonneuse, et cette marque est ton poison à toi. Empoisonneuse empoisonnée.